Обыкновенная любовь

Снова образы чужие и чуждые
обретаются в моей голове.
Жизнь-житуха депрессивная, скучная!
Повседневность распласталась ракушкою,
между створок отыскать бы жемчужину
(жадность чавкает: «А лучше бы — две!»).
Платье белое с утра отутюжено.
Вот и гость мой — импозантный брюнет.
Гость? А может, мой единственный, суженый?..
Скатерть новая — жемчужное кружево.
Вот и вина — золотистые, южные.
Вот и сладости. И — целая дюжина
Перламутровых ракушек.
Но — нет
ни одной, ну ни единой жемчужины!
Ну хоть смейся, хоть ругайся, хоть ной,
Нет жемчужины, увы, ни одной.
Стук ракушек по столу костяной.
За окном — осенний дождь проливной.
Одиноко допиваю вино…

Фантазия

Лира, любовь — сладкозвучное «эль».
Где же ты, мой своенравный,
Где ты, мой светлый, отважный мой эльф?
Стал ты отчаянным фавном…
Фраза, финал — отчужденное «эф».
В цепких объятиях фавна
Жду я — вернётся отважный мой эльф
Светлый, святой, богоравный…

Современница

Безмолвный час, больной сезон,
Сквозит эпоха.
В руках — мобильный телефон
И томик Блока.
Небес линялые шелка,
Вуаль пороши.
Ты каждый вечер ждёшь звонка
Из жизни прошлой.
Сквозь времена и времена
Метёт поземка.
А ты по-прежнему одна,
О, Незнакомка.
И не очнётся старый сквер
От летаргии.
Воздев знамёна чуждых вер,
Грядут другие.
И позади, и впереди —
Чужие встречи.
Повремени, не уходи,
Безмолвный вечер!
…А помнишь, как тебя весна
Околдовала?..
Но солнца блик тусклей вина
На дне бокала.

Сильная женщина

С годами приходит готовность платить за успех…
да что за успех? — за простую, как вера, удачу.
Всё больше событий. Всё меньше ступеней и вех.
Ненайденный смысл бытия безнадёжно утрачен.
Твой принц расставался с тобой как простой фанфарон —
делил даже рюмки, подушки и бабские цацки.
И вот — ни тылов, ни обозов. Но держится фронт,
и ты — на коне. На подружек взираешь по-царски.
А дома привычно побродишь по джунглям ти ви.
И — ужин богини: вино, сериал и консервы.
А что же, есть повод (прекраснейший повод… увы) —
сегодня досрочно присвоено звание стервы.
Герой сериальный слезлив, хоть и бывший морпех.
А вот героиня… Ну что тут сказать? — героиня!
…Всё больше событий. Всё меньше ступеней и вех.
В глазах — мельтешенье смешавшихся яней да иней.
В бокале — подтаявший лёд.
На пороге — нетающий иней.

Судьбою мне данный

Игорь Лозинский, как написали бы в старинном романе, обладал звучным именем, кое и составляло всё его достояние.

Впрочем, у него была крыша над головой — отгороженный шкафом уголок в родительской однокомнатной квартирке, был и кусок хлеба — семья из трёх человек худо-бедно кормилась на зарплату инженера и учительницы.