Очаг

Отец мой был поэт, чей глаз остер.
Слова летели к цели точно пули.
Весь Дагестан большой чтит до сих пор
Стих, что рожден был в маленьком ауле.

Писал о нашей жизни Цадаса,

Но жизнь в его стихах являлась внове.
Он слышал мысли зябнущего пса,
Писал об овцах, о больной корове...

В его стихах — наш юмор, наша грусть,

Дела аула, гул больших событий...
Стихи отца я помню наизусть,
Прочту средь ночи — только попросите!

Хотя простым аварцем был отец,

Но песня в сердце у него звучала,
Он драгоценный отмыкал ларец,
Где были древней мудрости начала.

И он — знаток всех песен! — от души

Сказал однажды:
— Слушайте Гамзата!..
Три песни в мире — точно хороши.
Все три сложили матери когда-то.

Что в мире слаще, чем пчелиный мед?..

Тот хлеб, чем нас вскормила мать родная.
И песнь, что над ребенком мать поет,
С ним остается, сердце согревая.

Пойми, мой сын!.. Я вырос сиротой.

Лицо родное помню еле-еле.
Но не забыть вовеки песни той,
Которую слыхал я в колыбели.

Хрустальный, переливчатый родник

Звучал в ее напеве — просто чудо!
Я все мои стихи отдам за них!..
Да что мои?! Отдам стихи Махмуда!

Собрать бы вместе песни матерей!..

И все решили б, обсудив их строго,
Что теплотой, душевностью своей
Они сравниться с пушкинскими могут...

Так говорил мне мой отец — поэт.

Ушел отец, свершив земное дело.
И мама... И тебя со мною нет.
Со мной лишь песни, что ты в детстве пела...

Я помню, как родник пошел плясать

С кувшином в лад, когда сбивали масло.
И пробуждалась на горах опять
Улыбка та, что за зиму погасла...

Я помню — сито у тебя в руке

Как будто бубен на пиру звенело.
И вот, с постели спрыгнув налегке,
Вокруг тебя пляшу я неумело.

Одно движенье милых этих губ —

И песня все вокруг переиначит,
И даже наш телок, что мал и глуп,
И тот по дворику, шалея, скачет.

Ах, эти песни!.. Я их не верну!

Они в далеком детстве запропали.
Все ж записать попробую одну,
Хоть голос мамин передам едва ли...

Мамина колыбельная, как она мне запомнилась

Спи, туренок, спи, сынок!
Там, за далью снежных гор,
Жизнь сплела в один клубок
Честь, и славу, и позор.

Но тебя я родила

Для добра, а не для зла.
И не зря тебе дала
Два орлиные крыла.

Спи!.. В горах уже темно.

Там, где тучи видят сны,
Там давным-давно в одно
Правда с ложью сплетены.

Но тебя я родила

На высокие дела
И не зря тебе дала
Сердце гордое орла.

Спи спокойно, мой родной!

Там, за далью синих вод,
Мир тягается с войной.
Кто осилит?.. Чья возьмет?..

Жизнь тебе я, сын, дала

Лишь для мира, не для зла!
Не отдам тебя войне!..
Спи, мой мальчик, в тишине!

* * *