Очень простые мы

Спектр резко стал смещаться назад. Раз. И Кал-Сити вернул нам свое благообразное лицо. Чинные люди шли мимо нас в торговые центры, 15-ки шли с «папиками», цыганята и таджики шумно толпились на углах, менты лениво переругивались с вышедшими на промысел путанами. Какие-то рабочие устанавливали плакаты с гордыми надписями – «Все на праздник! Даешь культуру!» Все стало как обычно. Порядок. Никто не ел. Пафос и Серость сырого вечера.  «Скучно», промолвил я.

МЫ опять захохотали и, не выдержав, перегнулись пополам и стали блевать, блевать, блевать, поливая брусчатку красивой венецианской мозаикой из кусочков пиццы, грязи, шоколада, обрывков газет, окурков, плевков, мыслей обывателей, и прочего съеденного нами мусора. Мы как-то выпускали из себя этот город, испражняли его с каждым громким «ЫЫЫ», и, перемазавшись в дерьме, продолжали хохотать, смеяться и шутить, над изумленными рожами «гламурок» несущихся мимо, от нашего вида вмиг терявших свои, тщательно привинченные на болт косметики с утра, «ласковые» силикон-маски.

Красота стала для нас вмиг абстрактной и, что горче всего, я понял, что никто не осознавал ее никогда, видя ее лишь в изгибах форм - так быстро склонных превратиться в мусор под влиянием времени или воображения. Жалкие дуры. Жалкий мир. Внутренняя гнилость формы не была видна ведь так проще молиться на идеальную поверхность!  Блевали мы на это великолепие!  

Мимо прошла гастарбайтер-уборщица с гордым значком партии «Обманывающиеся вместе» (сия организация любила устраивать показушные уборки города – опять же почему-то убирая только внешний мусор), и уже надвинулась на нас, зло размахивая шваброй. Мы испугались. И проснулись. Но все же воздух пах надвигающимся праздником! Полит-корректно! Дааа!

Глава-Точка 6..Свобода...

Свобода. Видение. Два таких простых слова, но за ними кроется так много. Я тут выше писал о том, что чего-то не вижу в этом мире, не могу затормозить свой ум, для того, чтобы видеть. И быть в настоящем. Теперь я могу это, но сначала было три дня ада...Утро...Постель...Чай...Автобус..И работа. Я чувствую, что сегодня будет какой-то переворот в сознании, он будет здесь, в этом  тяжелом испытании, в постоянном перебарывании самого себя, в постоянной работе. Работе без отдыха. Она нужна мне, меня никто не заставляет, и я, в принципе, могу уйти и в каком-то уютном месте получать,  не напрягаясь, гораздо больше. Но?

«Ты че. Тормозишь. БлЕать, я же сказал, два ведра в машину засыпь», с ходу, через две минуты после начала  работы орет Женя, когда я, еще не отошедший от утреннего сна, слоняюсь около машины. Судорожно насыпаю эти ведра, глядя, как порхают в воздухе мельчайшие крупинки полистирола, потом, после варки, разбухающие и превращающиеся в то, из чего делают пенопласт. Они похожи на маленькие жемчужинки. И я на миг зависаю, заворожено наблюдая, как они сверкают в луче солнца, падающем сквозь мутное стекло цеха. «Че завис. Блин, я же сказал два, а не три», раздается над ухом, и я роняю ведро. «Да еб-те, Женя, что ты так орешь. Все из рук валиться. Нельзя спокойно»? «Да на тебя нельзя не орать. Мудила дубовая. Работать надо. А не думать». Я нервничаю. Собираюсь не думать. И начинаю резать пенопласт. Стараясь не думать и быть в работе!