Очень простые мы

Он, наверное, прав, и я на него не обижаюсь. Чем больше он орет, тем больше я понимаю, что это жизнь сама заставляет меня концентрироваться на ней. Быть полностью в чем-то одном. Тут это приходиться делать поневоле, чуть отвлечешься и нихромовая дуга, с шипением прожигающая пенопласт, уйдет в сторону. «Криво осел, криво». Взрывается Женя, я опять отвлекся, подумав как раз об этом. Проходит час, два, три. Я становлюсь автоматом, впадаю в транс. Нагибаюсь, беру панель, черный фломастер с хрустом бежит по зернистой белой поверхности, расчерчивая по нужному размеру. Встаю и кладу в резку. Надо нарезать еще 10 кубов. А я всего пять сделал. Нагибаюсь, разгибаюсь, четыре часа. Тело рвет от боли на части. Но я включаю какой-то дополнительный механизм в самом себе.

Зажигание. Осознаю, что делаю, это просто! И поворачиваю ключ в своем сердце, отчего тело наполняется новой энергией.

Через шесть часов работы без перерыва я на миг выкрадываю минутку отдыха и с удивлением замечаю, что ощущения расслабления изменились. Я четче его чувствую, оно обладает другим более выразительным качеством. Чем больше боли, тем больше потом ощущаешь расслабление. Это очень простая мысль, почему я не пришел к ней раньше. Покурить бы, все равно? «Давай, давай ЛАКС. Еще 3 куба. У нас стоит следующий заказ». Подходит ко мне главный технолог. «Да Он тормоз», ржет Женя. «Давай, помоги мне куб в нарезку поставить». Я, шатаясь от боли, разгибаюсь с корточек, сдерживая желание закричать, и подхожу к Жене. «Идиот, ты как ставишь, край поцарапал. Блин. Да, с тобой трудно работать». «Да. Запарился я. Иди нахуй Женя». «Да, я вот везде успеваю и ничего», усмехнулся тот. Я возвращаюсь к панелям и снова работаю, работаю, работаю, и - меня бьет током. Ошарашено уставившись в точку, я сижу и сдерживаюсь, чтобы не заплакать. Работа. Постоянный рев под ухом, и, океан усталости, заполнивший тело.

«Ты чего присел», орет Дима, незаметно подошедший сзади. Дима это директор производства, его никто не любит. Потому что он мудак. Если так тебе разрешено украдкой покурить раз в четыре часа, когда ты падаешь с ног, то Дима это не понимает, видимо считая, что мы все роботы, машины. Что нас можно включить, заправить горючим, и мы будем работать, пока не сотрутся все шестеренки. Он не понимает, что человек не может работать вообще без остановки. Ему нужно отдыхать раз в полтора часа пару минут, тогда можно и двадцать часов работать.

Крохотные цыплячьи глазки бегают по мне, обшаривают с головы до ног, Дима чешет свои редкие, пучком торчащие пряди волос, оправляет желтый в сетку свитер. «Меня током шибануло». «Ничего, бывает. Отошел? Ну, давай, заказ ждет», улыбаясь, бросает Дима и уходит, напоследок кивнув головой на стопку панелей, черт, опять недоволен нарезкой, придется исправлять.

«Давайте, давайте мужики, работаем. Че сидим, кого ждем», носится по цеху крик Димы. Э-д-д-а.

Уже пять, и эта мысль меня утешает …Немного. По крайней мере, не утро. Я все время делю день на части. Дожить до обеда. После обеда до шести. После шести до девяти. Если с 9 утра думать о ближайших двенадцати часах, можно сойти с ума. Мужики вдали одобрительно поглядывают на меня, и на обеде сегодня травли было чуть меньше. Я стараюсь, мне нужно их уважение. И я сам хочу доказать себе, что все могу. Осознание жизни начинается тут, это опыт, который необходимо прожить для того чтобы видеть себя  в мире. Таким вот жестким армейским методом.

Я стараюсь не ненавидеть Женю, который, когда мы носим кубы, намеренно роняет его на пол и орет на весь цех, «Ой, ЛАКСИК. Что ты так косячишь. О, блин, яйца то тебе прижало, да». Это нужно, нужно. Я почти теряю сознание, уже семь, но теперь мне необходимо  разложить по размеру гору отрезков, оставшуюся от заказа. Я смотрю наверх, она почти упирается в потолок, а потолок тут на высоте……семи метров. Душновато  что-то. Я выдержу! Ведь это я!!

Потом приходит второй день, третий, они мешаются между собой. Я почти ничего не соображаю, в голове еле слышный гул, а сердце тревожно стучит в груди, словно спрашивая, а ты выдержишь это? Выдержу! Меня здесь обтесывают, обстругивают как какого-то буратино, миг за мигом  срезая с меня деревянную застывшую стружку лени и отстраненности. И ум оживляется, распрямляется, и начинает видеть все. Мир и меня.

После такой усталости я иду сквозь вечерний город, поливаемый беспощадным ледяным дождем и, улыбаюсь, потому что я вижу и синичку на дереве, и красоту огней машин. Сетчатый свет фар пробегает по мне,  из под колес  «жигулей»  летит тонна грязной воды  и - окатывает меня с головы до ног, а я смеюсь. Я вижу! Вижу. Вижу. Хотя это только начало истинного видения. Но дождь кончается. Розовый свет сменяет черный.

Сегодня день города  в нашем славном, зелёном прежде, Кал-Сити!