Очередь за надеждой. Автобиография с открытым финалом

Год пролетел, как день, как час,
Он не вернется.
Тонкая нить, что держит нас,
Вот-вот порвется.
Вдруг зазвучит прощальный вальс,
Сердце сожмется.
Вдруг заблестит слеза у глаз,
И не прольется.
Вдруг захотим назад, опять
В прошлую осень.
Время нельзя направить вспять,
Но мы попросим.
Скажем ему: зачем так гнать?
Невмоготу нам.
Скажет оно: зачем страдать,
Я помогу вам.
Я помогу забыть и дни
Ваши и ночи.
Я потушу в душе огни
Тем, кто захочет,
Только останетесь одни,
Сердце остынет.
Только глаза твои, а в них,
Будто в пустыне.
Год пролетел как день, как час,
Он не вернется.
Тонкая нить, что держит нас,
Вот-вот порвется.
Вдруг зазвучит прощальный вальс,
Сердце сожмется.
Вдруг заблестит слеза у глаз,
И не прольется.

«Осенний этюд»

1991 год. Уже другая эпоха. Мне почти тридцать, ей чуть больше двадцати. Я влюбился без памяти – увел девушку прямо во время ее медового месяца. Любовь была не безоблачной. Мы расходились – снова сходились. Но все-таки через два года поженились. Таких бурных и долгих романов у меня было два. Второй – с моей нынешней женой. Я скажу об этом чуть позже.

Вскружил мне голову осенний ясный день,
Такой октябрьский, прозрачный и прохладный.
А я бреду, такой нелепый и нескладный —
Иду куда-то, а куда – подумать лень.
Вот-вот зима опять набросится на нас
Холодным ветром дикой, яростной метели.
И я, как хлеб озимый, буду зреть в постели,
А может, как в оранжерее ананас.

Потом весна придет, и зазвенит капель,

Наполнят воздух птицы щебетаньем смелым.
И, как медведь, от зимней спячки очумелый,
Покину я свою любимую постель.
А в ней останутся листки календаря,
Что мной исписаны безумными стихами.
Листочки скомканы, и нежными духами
Они чуть пахнут: ты их порвала – а зря!

И будет снова лето, полное надежд.

Надежд на то, как бы с тобой уехать к морю,
И в тех краях, где, как известно, вор на воре,
Быть от тебя и без ума, и без одежд…
Вскружил мне голову осенний ясный день…

«Триста сорок часов»

Это не песня. А одно из множества стихотворений, что я посвятил своей жене Наталии.

Триста сорок часов – две мучительных недели летом 2010 года, когда она уехала отдыхать в Хорватию. Роман наш только начал развиваться. Я сходил с ума, ревновал, метался от одиночества. И каждый день в течение этих триста сорока часов, то есть четырнадцати дней, писал ей стихи. По стихотворению в день. И отправлял их по электронной почте в Хорватию. Мне казалось, что так легче будет дышать. Что эти стихи помогают мне просто дожить до ее возвращения. Просто не умереть от ожидания. Триста сорок часов – это же так долго, когда ты влюблен! В итоге мой напор увенчался успехом – осенью 2010-го мы поженились. И у нас родились два замечательных сына, Борис в 2011-м и Михаил в 2013-м.

Стихи были разные. И очень интимные… Я выбрал вот это.