Одаренный Проклятием

Что за чертовщина творится? Ну, когда у нормальных людей, ни с того ни с сего, кровоточат губы?

Любовь как-то настороженно покосилась на меня, когда я вновь вернулся в партер.

— Что-то не так? — осведомился я.

— Нет-нет, всё нормально, — она резко мотнула головой и чуть остекленевшим взглядом посмотрела на сцену.

Что за реакция? Неужели я не всю кровь убрал с лица? Хотя здесь темно, она бы все равно не увидела. Или это уже у меня паранойя.

— Скажите, что сейчас произошло в соседней палате? — поэт Бездомный, развалившись на поставленной, на сцене, койке с наигранной тревогой смотрел на полноватую женщину, изображающую медсестру психиатрической лечебницы.

— Ваш сосед умер.

— Я знал. Я знал, — закричал парень, вскакивая на ноги.

И всё же театр погибает. Актеры не в состоянии вжиться в свой образ, о чем тогда еще можно говорить. Зритель должен верить. Верить той жизни, что воспроизводится на сцене. Актеры должны донести до каждого эмоции и смысл. А до меня они донесли лишь скуку и тоску. Неужели в этом зале нашлись зрители, которым эта постановка пришлась по вкусу?

По сцене босиком шла Настя, мастер чуть левее от нее.

— Слушай беззвучие, — улыбнулась она напарнику, — И наслаждайся тем, что не дала тебе жизнь — тишиной.

Я опустил глаза, смотреть на это было ужасно неприятно. То ли я не ценитель такого искусства, то ли — это и, правда, бездарно.

* * *

— Ну что, как я сыграла? — в глазах Архаиной до сих пор светились искорки эйфории от пребывания на сцене.

Я сделал глоток чая, проигнорировав девушку. Люба бегло оглядела одну из комнат их квартиры и не найдя поддержки, улыбнулась сестре:

— Мне понравилось. Ты очень уверенно себя вела.

Я фыркнул, но сдержался. Люба прожгла меня злым взглядом, намекая на скорую кончину, если я опровергну ее слова.

— Тебе шел образ Маргариты, — через силу выдавил я из себя.

Настя улыбнулась и побежала на кухню за разрывающимся домашним телефоном.

— Ты всегда ей лжешь?

Люба невозмутимо отозвалась:

— Нет, но когда ей это во благо, то почему бы не потешить Настино самолюбие. Это была ее мечта. Пусть почувствует себя на вершине.

Я не нашел что ответить, да и не успел бы. В комнату забежала Архаина:

— Ник, Клин тебя обыскался, что у тебя с мобильником?

— Выключен, я как на спектакль заходил — вырубил его.

— Дуй к Пашке, там какое-то срочное дело, — протарахтела Настя.

* * *

— И что опять случилось? — с порога начал я.

— Заходи, — Клин отошел от двери, впуская меня в квартиру.

— Все хорошо?

Друг передернул плечами.

— Что-нибудь будешь?

— Нет. Рассказывай.

— Пойдем, — Паша медленными шаркающими шагами направился в сторону спальни.

— А словами не судьба объяснить?

Видимо этот день меня доконал. Злость выплескивалась наружу через слова и поступки. Как яд, у змеи.

— Сейчас увидишь, — пообещал каким-то бесцветным голосом он.

Смирившись с участью, зашел за другом в комнату и присел на диван.

— Вот, — мне на колени упала синяя папка.

Я в недоумении посмотрел на Клина, распахнув ее. Внутри толстой пачкой лежали рисунки. Какие красками, какие карандашом, некоторые ручкой.

— Что это такое?

— Я уже неделю не сплю по ночам. Стоит только закрыть глаза, как вижу всё это, а потом тянет рисовать. Ник это же не нормально. Это может быть дело рук того существа?

— Сомневаюсь, — я взял верхний лист бумаги в руки.

Высокие своды круглой пещеры, сталактиты и сталагмиты, вырост из земли в форме трона.

— Что это? — выдохнул я, хотя прекрасно узнал обстановку. — Где ты это видел?

— Говорю же во сне, — как барану повторил Клинчук.

— А почему ты решил, что это касается меня?

— Посмотри следующий, — кивнул головой Паша в сторону папки.

Я перевернул лист и с недоумением уставился на себя. Я стоял на коленях и что-то кричал, а обстановка всё та же. Пещера и пустой «трон».

— Я не хотел тебе говорить…

— П-почему? — я перебирал рисунки друга, — Почему я узнаю об этом сейчас.

— Это последний, — мне в руки уткнулся лист из тетради в линию. На нем был изображен мужской силуэт на фоне надгробной плиты.

— Я думаю, тебе грозит опасность…

— И кто-то через тебя пытается предупредить меня? — продолжил я фразу Клина.

Друг утвердительно кивнул:

— Я не хочу это рисовать. Ты же знаешь, я забросил кисти еще в юности.

И возвращаться к этому нет никакого желания. Ты сможешь это прекратить?

— Я не знаю, что прекращать. А даже если бы и знал, не смог помочь. Я думаю, что твои рисунки скоро уйдут на антресоль, хотя я советовал тебе бы, их сжечь. Да, точно. Сожги их сегодня и со спокойной душой ложись спать. Если кто-то хотел донести до меня угрозы, то я всё узнал.…И понял.

Поэтому — все будет хорошо.

От Клина я вышел подавленный. Если уже и потусторонние силы начинают разбрасываться угрозами, то дело дрянь. Только почему через Клина? Они ведь могли опять подослать одно из загранных существ и по-тихому кинуть мною в окно. Почему через рисунки?

Я и Страж.… Неужели. … Неужели эти рисунки… Дух уже понес своё наказание перед Создателями. Пришел мой черед? И самое обидное, что я ничего не могу сейчас предпринять. Если только, Коля не ошибся. Мы встретимся с ним намного быстрее. Сегодня.