Один человек и один город

Он покачал головой. Укоризненно. А потом машина торжественно поплыла, иначе не скажешь. Прямо как карета. С самой задумчивой принцессой в мире.

* * *

События прошедших суток вкупе с потрясениями души и мозга совсем выбили из головы единственно важную деталь аварии – трансформацию сеньора Фуэнтеса. А вот доктор сразу подметил схожесть между двумя больными, которых ему довелось осмотреть. И поставил диагноз. То есть, назначил меня главным виновником. Не то, чтобы я совсем уж был ни причем в обоих случаях, однако…

Форту большой гарнизон не полагался: упор ставился на мощные орудия, а не на живую силу, поэтому когда возникла необходимость не защищаться от внешнего врага, а подавлять внутренние волнения, рядом – через пустошь, сейчас занятую под парк – отстроили казармы. Широкобокие, низкосводчатые, с трех сторон окружившие просторный плац. Помещения без какой-либо внятной планировки внутри. Зачем солдатам удобства и личное пространство? Правильно, незачем. Зато сооружать здесь центральный госпиталь Санта-Озы оказалось крайне удобно. Правда теперь внутри выбеленных стен расположился сущий лабиринт из палат, операционных, сестринских, кладовых и кабинетов, разбираться в котором не рискнул бы ни один здравомыслящий человек.

– Чего тебе? – неприветливо спросила женщина, перекладывающая пухлые тетради из стопки в стопку.

– Навестить больного.

Одна, вторая, третья, четвертая. Пауза. Пятая и шестая – в новую стопку.

– Что за больной?

Отутюженными и внимательными медсестры здесь бывали, похоже, только в дни приезда сенаторской команды. А сейчас мало того, что разгар дня, приемный покой пустует, так ещё и обеденный перерыв слишком скоро, чтобы напрягаться.

– Привезли прошлой ночью. На «скорой», после аварии. Водитель автобуса.

Лениво посмотрела в журнал. Листнула страницу.

– Как звать?

– Фуэнтес, Альваро.

Палец пополз по строчкам. Ещё ленивее, чем взгляд.

– Есть такой. А ты ему кто будешь? Только не говори, что родственник: целый день прошел, а кроме священника никто не заявился.

Странно. Нет семьи, что ли? Ладно, допустим. А шайка ночных беспредельщиков? Уж из них кто-то точно должен был наведаться. Например, чтобы получить новые распоряжения на мой счет.

– Так кто?

– Сослуживец.

Она мельком взглянула на карточку, однозначно определяющую меня в жители Низины. Хмыкнула.

– Врешь.

– Вру.

– Полицию вызову, - пообещала медсестра, правда, все с той же апатией, чуть ли не зевая.

– Зовите. Только можно я пока пройду, посмотрю на него?

– Вот настырный… - ага, все-таки зевнула. – Иди уж. Секция Д, палата 34. У двери все равно сканер стоит, мимо него не пройдешь.

Это она напомнила совершенно правильно. Только дело было вовсе не в обеспечении безопасности.

Конечно, высокопоставленных больных, а также тех, кто мог дорого заплатить за свое здоровье, охраняли безукоризненно. Правда, совсем в другом районе города и совсем другом здании. А центральный госпиталь принимал всех остальных, и администрацию волновало лишь количество посетителей: от него зависел объем бюджетного финансирования. Сначала пробовали сканировать людей на главном входе, но цифры получились жуткие. В первую очередь, за счет самого персонала, мельтешащего туда-сюда. Тогда и было принято решение отслеживать тех, кто пользуется медицинскими услугами, целенаправленно. И сами услуги, кстати, тоже.

Систему ввели в эксплуатацию примерно год назад. Помню, главный врач по этому поводу прочел проникновенную речь. Пыжился от гордости, краснел, потел… Смотреть было малоприятно, слушать – неинтересно. Но тогда это казалось мне важным, присутствовать на городских событиях. Нужным. Перспективным. М-да.

Половина палат в секции Д пустовало: за прозрачными перегородками не было видно следов человеческого присутствия. Чистота, строгость, скромность. Никаких излишеств. Ни тебе букетика цветов на столике у кровати, ни картинки на стене. Впрочем, даже обитаемая комната, та, куда меня направила медсестра, выглядела точно так же. Уныло. Мало подходяще для ускорения выздоровления. Впрочем, пациент, похоже, не замечал ничего вокруг себя. Как по мне, к своему счастью.

Сканер мигнул, считывая матрицу моей «молли», и дверь шурша отъехала в сторону. А несколькими секундами повторила этот маневр уже у меня за спиной.

«Альваро Фуэнтес. Возраст – 35 лет. Диагноз…» Ага, пустое место. Было сначала написано что-то вроде «дорожная авария», но потом затерли, да так и оставили. Жаль. Я-то думал, хоть здесь разобрались, что к чему.

Наверное, санитары не на шутку устали, укладывая его на кровать, и все равно казалось: сидит. Вернее, собирался то ли сесть, то ли лечь обратно, но почему-то застыл на полпути. Согнулся, потом перекосился. Или наоборот?

Но на то, что случилось с Хэнком, не очень-то и похоже. Например, кожа не обугленная. Смуглая, да, но такой она была и до аварии. Если разница и есть, то на пару тонов. Главное, сами искривления, если их можно так назвать. Все-таки другие. Намного более… грубые, что ли?