Читаем Один плюс один полностью

Один плюс один

Генри Лайон Олди , Дмитрий Евгеньевич Громов , Олег Семенович Ладыженский

Герои уходили на войну.Бряцала медь, рыдали в спину жены.Когда мечу судьба быть обнаженным,Нелепо помнить желтую луну,Навстречу расцветающие лицаИ поцелуй, которому продлиться —Лишь в памяти.Я в памяти тону.Герои уходили воевать.Орел Зевесов плыл над головами,Дым алтарей стоял над островамиГигантом. Мне вдруг вспомнилась кровать,Сработанная из родной оливы,Где довелось когда-то быть счастливым.Кров, кровь, кровать…Слова, слова, слова.Герои уходили навсегда.Радушность рая и бездушность ада —Вы так близки! Старушка «Илиада»,Гекзаметр твой, как мертвая вода,Омоет трупы — и, струясь потоком,Врачуя раны, утечет к потомкам…Мой Телемах!Ты — здесь, и в том беда.Герои уходили на войну.Парад был славным, правильным и пошлым.Живой, распят меж будущим и прошлым,Я ощущаю странную винуЗа выбор между долгом и любовью,За невозможность быть самим собоюБез лишней крови.Лабиринт минут,Мечусь твоим увечным коридором,И минотавры распевают хором:— Герои! Ах, герои! Ну и ну!..

XVIII. Пенелопа

Он убил их всех. Рыжий, будто пламя,Тетивой звенел и дождил стрелами,Все полы в таламе устлал телами —Мой герой, мой муж и мой бог.Рядом бился сын, и копье с размахаУязвляло плоть. Руки ТелемахаТоропили смерть. О, седая пряха —Бронзой ножниц кромсай клубок!Двадцать лет ждала, не смыкая веки,Двадцать лет текла, как ночные реки,Об одном-единственном человекеУмоляла я горизонт.Два десятка лет — разве это много?Лишь бы гладкой к дому была дорога,Лишь бы у судьбы затупился коготь,Лишь бы не накрыло грозой.Он убил их всех. Каждый год разлукиУмолял о жертве. Пою о луке,О стреле и кольцах! Итакской сукеДовелось встречать вожака.Умывайся кровью, моя Итака!Двадцать лет войны — как монету на кон,Двадцать лет пути стоят доброй драки,После боя любовь сладка.

Поэма «Иже с ними»

I

И в моем дому завелось такое…

М. Цветаева

В начале было Слово.А тираж Явился позже. Но — до Гуттенберга.Ведь лозунг размножаться и плодитьсяБыл вывешен для всех. Для всех живых,А значит, и для слов. Мой милый друг,Взращенный на мейнстриме и портвейне,Бунтарь кухонный, тот, который в шляпе,С огнем во взгляде, с кукишем в кармане, —Давай отделим зерна от плевел,Козлищ от агнцев, быдло от эстетов,Своих от несвоих, а тех и этихОтделим от условно-посторонних,Которым безусловно воспрещенВход в наш Эдем, где яблоки доступныЛюбому, кто марал чело моралью,Поскольку Зло с Добром есмь парадигма,Влекущая лишь люмпен-маргиналов…О чем бишь я? Ах да, о тиражах.