Одиночка (СИ)

— Стены в туалете красил, — буркает отец будто нехотя и сосредотачивается взглядом на одеяле. — Ты же вроде просила.

Злость умирает во мне за секунду, заставляя руки разжаться, а сердце, напротив — собраться в комок. С отцом у меня всегда так, с самого детства. Пьяным я почти его ненавидела, но, протрезвев, отец вновь становился самым близким человеком на земле. Вот и сейчас, стоило появиться намеку, что мои просьбы были услышаны, я таю как первый выпавший снег.

— Давай все-таки чай сделаю, а потом твою ногу осмотрю, — говорю через паузу, мысленно иронизируя над тем, как ласково звучит голос.

Отцу всего-то стоило затеять ремонт в туалете, и я готова простить ему сорванное обещание не пить.

На кухне кипячу воду, щедро сыплю в чайник черную индийскую заварку. Отец любит крепкий. Лезу в холодильник, чтобы проверить наличие еды, и застываю, растерянно моргая. Паштет, палка сервелата, творог, упаковка нарезанного сыра, сок. Отец никогда себе такого не покупал, и исключено, что именно такой набор продуктов могли принести его соседи.

— Пап, а кто к тебе приходил? — выкрикиваю я, захлопывая дверцу.

В груди взволнованно дребезжит. Да ладно? Неужели… Быть такого не может.

— Сосед с четвертого заходил помочь.

Стуча пятками, я вылетаю в гостиную и впиваюсь в отца глазами.

— Адиль? Парень в татуировках?

— Наверное. — Папа собирает брови на переносице, очевидно вспоминая. — Не представлялся. Лицо знакомое вроде.

Еще бы не знакомое. Он тебя однажды чуть по стенке не размазал за то, что ты, пьяный, меня шалавой обзывал.

Ошарашенная открытием, я забываю про чай и присаживаюсь на диван, чтобы осмотреть полученные отцом травмы. На бедре огромный синяк, лодыжка пожелтела и распухла. Но переломов, к счастью, нет, и это отличные новости. Значит, у отца еще есть шанс не потерять работу.

— Ты начальству звонил? — спрашиваю я, обматывая его ступню эластичным бинтом, найденным в сумке. — Надо предупредить.

— Звонил уж. Сменщика попросил пока выйти.

— Я к тебе завтра еще заеду. Привезу еды.

Отец вяло взмахивает рукой.

— Да не надо туда-сюда мотаться. Я расхаживаюсь помаленьку, а продуктов сосед полно привез.

Я прощаюсь с отцом через полчаса, предварительно поставив на стол перед ним заварочный чайник и бутерброды, и даю себе клятвенное обещание навестить в самое ближайшее время. На четвертом этаже вновь останавливаюсь, но, поборов желание позвонить в знакомую дверь, заставляю себя спускаться. Поблагодарить Адиля я смогу потом, не тревожа покой его матери.

Вызывать такси не тороплюсь и вместо этого присаживаюсь на скамейку возле подъезда. Рассматриваю выщербленные вмятины асфальта под ногами, промокшие окурки и ловлю себя на том, что впервые не ощущаю тяжести, преследующей меня после визитов к отцу. Как будто сегодня удалось с кем-то разделить свою ношу. Что ж. У нас с Адилем снова 1:1, правда на этот раз счет ведется на стороне добрых дел.

На шорох покрышек я машинально поворачиваю голову. В груди екает. К подъезду подъезжает черный мерседес. «Досиделась, — мысленно иронизирую я. — Будто специально его ждала».

С хлопком водительской двери снова перевожу взгляд себе на ноги. Все равно ведь мимо не пройдет: другого входа в подъезд нет. Хотя сейчас я даже рада его видеть. Не как Адиля, а как человека, который облегчил мне сложный день.

— Ты чего?.. — Адиль кивает на мою сумку, лежащую на лавке, подразумевая «Почему ты торчишь на улице в такую погоду?».

— К отцу заходила. Соседка позвонила. Сказала, что он со стремянки упал.

Молчание. Сегодня Адиль без кепки, и, может быть, поэтому его взгляд не кажется таким закрытым и мрачным.

Заложив ладони в карманы, я выпрямляюсь и на выдохе благодарю:

— Большое тебе спасибо.

Адиль не пытается разыгрывать недоумение, просто кивает.

— Он вроде ходит понемногу. Врача вызывать не стал.

— Да, — соглашаюсь я. — У него вывих и ушиб. Не смертельно.

Ноябрьский ветер усиливает свой натиск, раздавая сырые, холодные пощечины. Я поправляю воротник пальто, нащупываю в кармане телефон. Надо вызвать такси. Адиль стоит напротив и почему-то не торопится уходить.

— Посиди со мной недолго, — прошу я, переводя взгляд на карманы его куртки. Тоже не дешевой, кстати. — Пока я такси жду.

Откажется — ну и пусть. Просто сейчас так хочется побыть рядом с тем, кто понимает, а не пытается понять.

Через секунду лавка подо мной пружинит. Я даже не вздрагиваю, когда локоть Адиля соприкасается с моим. Сейчас ведь всё совсем не об этом. Мне просто нужно выговориться.