Однажды в библионочь

Выступление возымело «эффект». Некоторые зрители, не выдержав пытки и махнув рукой, покинули ряды. Другие готовились последовать примеру первых. Остальные то ли ради шутки, то ли по зову души снимали происходящее на мобильные телефоны. Довольный своим выступлением Вошкин, поклонился и вернулся к товарищам. В ту же секунду микрофон взял мужчина с бородой и сказал:

– Такие люди, как Вячеслав Вошкин – это пример настоящей поэзии, которая должна быть и будет в стране. Его слова словно шрамы из раннего детства, а каждая рифма – удар молотком по голове. И это говорю вам я – Олег Ермидов – литератор и специалист по словесному мастерству.

Толпа не знала, что ответить. Переварить в голове словесную кашу было равносильно безумию. Даже Матвей Родников с его опытом в литературном творчестве не мог прийти к чёткому пониманию: это поэтический арт-хаус или неудачный розыгрыш?

Он бы и дальше мучился этим вопросом, как вдруг из толпы раздался голос:

– Батенька, да вы тронулись умом!

Зрители повернули головы и увидели светловолосого парня в белой рубашке и в серых брюках. Он смотрел на Ермидова и его группу с вызывающей насмешкой. В голубых глазах проглядывался хулиганский огонёк. Светловолосый выдвинул ногу вперёд, демонстративно стукнул пяткой ботинка, а потом продолжил:

– Вы себя по голове ударьте, литератор недоделанный! Какая это поэзия? Какие они поэты? Корова в деревне мычит лучше, чем вы вместе взятые.

И публика разразилась смехом. Громкий, заразительный смех разлетелся по сторонам, привлекая внимание прохожих и зевак. Сказанная колкость разом подняла настроение, а сомнения в голове сошли на нет. Вот только персонам сцены было не по душе. Туманный и Ямб замерли рядом так, будто солдат охранял статую Венеры Милосской. Вошкин побледнел, как поганка в лесу. А вот Ермидов покраснел от гнева. Глаза его налились кровью, как у разъярённого быка, готового рогами вспороть светловолосого выскочку.

– Как вы смеете насмехаться над нами? – громко сказал Ермидов.

– А как вы хотели? Чтобы я по головке погладил? – уверенно ответил светловолосый.

– Вы, деревенщина, не смеете нас критиковать! Вы ничего не смыслите в поэзии. Только хаять и умеете, не более того.

– Это я-то не смыслю?! Да я сам поэт! Мне ли не знать, как словом касаться сердец человеческих?

– Ну, да… Поэт… – с ярым недоверием сказал Ермидов. – Видел я вас «похэтов». Как собак нерезаных полно. Каждый второй, кого я встречал, называл себя поэтом, а на деле – жалкие ничтожества.

– А я вам не каждый второй, – дерзнул светловолосый. – И уж, тем более, не ничтожество.

– И какой вы, извольте ответить?

– Народный!

Услышав это слово, Ермидов издал презрительный смешок. Светловолосый парень, казалось, не изменился в лице. Но голубые глаза ещё больше загорелись огнём.

– Вы слышали? Народный «похэт», – с издёвкой произнёс Ермидов. – А вы в курсе, что так называемые народные поэты и мизинца не стоят таких новаторов, как они? – и показал рукой на свою группу участников.

– С каких это пор?

– Всё понятно с вами. Вы отстали от жизни. Не можете идти в ногу со временем. Новаторы давно определили истинный звук поэзии: резкий, оригинальный и без привязки к устаревшим традициям. И вы ещё смеете спорить со мной? Смешно!

– А давайте докажу обратное, – уверенно произнес парень.

– Серьёзно?

– Именно так!

– Каким же образом?

– Поэтическим. Прямо здесь, на этой сцене.

– Вы так уверены в себе?

– Абсолютно.

– Валяйте, – сказал Ермидов и жестом пригласил на сцену.

Светловолосый парень без лишних усилий вскочил на сцену, отодвинул в сторону микрофон и посмотрел на людей. Их взгляды были обращены к нему. Матвей Родников, хотя и не слишком проникся уверенностью молодого поэта, но писательская интуиция подсказывала: этот человек «тёмная лошадка». Парень глубоко вдохнул, расправил плечи, поднял правую руку и заговорил голосом звонким и живым:

Быть бы ветром диким,

Быть цветком брусники

Над седым раздольем,

Рожью в хлебном поле –

Речь не слышать злую,

Гомон подлецов,

Только б ветры дули

Меж густых лесов.

Только б волки выли

Под большой луной,

В небе звëзды стыли

В бездне голубой,

Пали в сине море

Из дали небес

Знаком Божьей воли,

Чудом из чудес.

Прахом раствориться

На закате дней,

Только б сердце билось

Родины моей.

Зрители оживились и с каким-то невероятным потоком эмоций аплодировали незнакомцу. Аплодировал ему и Матвей. Интуиция его не подвела. Более того, он почувствовал настоящее удовольствие от живой, лишённой новомодных выкрутасов поэзии. Поэзии, которая «глаголом жгла сердца людей». Поэзии, с которой русский язык обретал красоту и величие.

Стоявшие в углу литератор и его новаторы молча наблюдали за происходящим. Казалось, стихи незнакомца повергли их в ступор. Не могли ни возразить, ни попытаться помешать выступлению. Стояли, как статуи, и молчали.

Но на этом потрясения не закончились. Голубоглазый поэт продолжил победоносное шествие. С ещё с большей силой и живостью в голосе он доносил слова, которые невозможно забыть:

И снова, как сейчас, я вспоминаю

Родимые душе моей места:

Как сосны тихо шепчут за сараем,

На сопках изумрудные леса.