Однажды в Москве. Часть II

Некоторое время ехали молча. Оба мента были с короткостволками. Старший АКСУ небрежно бросил в багажник. Младший свой держал на коленях. Я из окна наблюдал за унылым зимним пейзажем кавказского города и думал о своем. Времена тут были тогда тоже нелегкие. Мрачные дома, мрачные люди в черно-бело-серых одеяниях, почти как в Азербайджане. Тут шла своя война. Где-то что-то взрывали, кого-то у своих ворот расстреливали, в горах засели ваххабиты, нападающие на милицейские блокпосты…

Кстати, наличие ваххабитов было очень даже удобно для местных властей. Порой они свои межклановые разборки тоже списывали “бедным” ваххабитам, чтобы отчитаться перед кремлевскими властями. Во-первых, сор из избы не выносили, во-вторых, доказывали федералам насколько во “взрывоопасных” условиях они работают. Впрочем, все это не важно, кажется углубились не по теме…

– Николай сказал, что тебе нужен ствол? – наконец спросил старший мент.

Я кивнул. – Он смотрел в зеркало.

– Есть “Макар”, за 2500.

– Мне пистолет нужен, не пулемет.

– Что? – мент вновь изменился в цвете.

– В Москве можно достать за 1000.

– А че не достал?

Я не ответил. Шел банальный торг.

Менты переглянулись.

– Ствол новенький, не паленый, – с улыбкой бультерьера обернулся ко мне Младший.

– …

– Ладно, бери за два… – он якобы вздохнул и отвернулся.

За стволом заехали в какое-то милицейское отделение. Обычный пистолет, но действительно весь в масле и новенький. И положенные два полных магазина.

В следующий раз они затронули тему наркотрафика, мол, Хозяин спрашивает, как дальше будет, намекая на аресты в Баку. Я не хотел их разочаровывать, потому ответил, что надо подождать, пока все не утрясется.

Не буду вас утомлять рассказом о переходе границы. Менты сдали нас рутульцу, а он рано утром с сыном проводил нас до самой границы в горах, как мне и описал Кучерявый. Здесь я наспех попрощался и с Николаем. Менты ждали его в поселке и должны были высадить в Кизляре, где проживали несколько цыганских семей. Как я понял из скудных фраз Кучерявого, эти цыгане ранее были взаимодействованы в наркотрафике. Теперь или надо было их переквалифицировать в иной род занятий, или же помочь выехать из Дагестана…

Старик-аварец встретил меня недружелюбно, даже агрессивно. Что-то ворчал на своем, всем видом выражая недовольство. Я так и продолжал стоять по ту сторону нехитро собранной из сухих, выстроганных топором веток калитки и слушал бешеный лай кавказской овчарки, сопровождаемый лязгом железной цепи, когда она подымалась “на дыбы” и натягивала цепь. Лай собак из соседних домов дополнял эту какофонию.

Внизу снега мало было. А тут белое покрывало плотно накрыло землю, ветви вековых деревьев.

– Уходи!.. – устав бормотать, вдруг накричал на меня на русском старик, размахивая с порога длинноствольным ружьем. Видя, что я не реагирую, с возмущением приблизился к забору. Его место моментально заняла молодая женщина в платке и двое чумазых маленьких рожиц, выгладывающих из-за складок ее объемной юбки.

– Что тебе надо? – старик вновь сердито спросил. – Иди вниз! Вот дорога… – указал он на едва заметную снежную тропинку, затоптанную человеческими следами, которые начали подравнивать внезапно появившиеся снежинки.

– Я передам нашим братьям, как ты меня встретил, – я недовольно насупился.

– Скажи хоть шайтану! – мгновенно взорвался старик, как бочка с порохом. – Это мой дом. Кого хочу впускаю, кого хочу нет! Убирайся!..

В следующий миг прям между глаз почувствовал жар от прицела его дедовского ружья.

Когда я уже порядочно удалился по тропинке, услышал за собой хруст снега. Старик, как старая цапля, смешно подкидывая “крылья” в стороны, пытался меня догнать. Я подождал, пока он не сравнялся.

– Ради Аллаха, извини, что я тебя не встретил как мусульманин мусульманина. На то есть причина… – все еще пыхтя, на ходу начал объясняться он. – Тебе повезло. Вот уже сколько дней во всех наших домах сидела азербайджанская засада. Все приходили, друг друга заменяли. Дня три как ушли… А ты кто по нации? – вдруг спохватился он.

– Татарин я. Из Чебоксар.

– А-а… – облегченно вздохнул старик. – По мне без разницы. Лишь бы добрый мусульманин был. Две мои дочки замужем за азербайджанцами. Не жалуюсь. Они мне как сыновья. И почитают, и заботятся. Но вот их власти!.. Как цепные псы. Все здоровые, вооруженные до зубов, формы у них черные…

– Расскажи, отец, что случилось, по порядку расскажи.

– Все не расскажешь… – опять подозрительно покосился на меня старик. После все-таки не выдержал и выложил:

– У Рамазана, соседа моего, сына забрали. Уже не вернется, – махнул рукой, – отстреливался. Еще и гранату бросил им под ноги, двоих “черных” зацепил. Одного, говорят, смертельно. Старший так и сказал Рамазану. Если боец мой умрет, можешь в тот день для сына могилу копать.

Его и самого хотели забрать. Мол, знал кто сын, не донес. Тот со слезами: как донести-то, ведь сын же!..

Говорит, сын как зомбированный стал. Никого не слушался. Все о каком-то халифате грезил.

– А гранаты откуда?