Одно дыхание. Файл № 208

Молдера передернуло — то ли от вида крови, то ли… от взгляда в спину! Он скользящим движением ушел из-под этого — взгляда — и успел засечь того, кто смотрел.

Спиной — уже спиной — к «палате» Скалли стоял высокий седоватый мужчина в строгом темном костюме.

Пробирка с кровью звякнула о стекло процедурного столика — и в этот момент заверещал монитор у кровати по соседству.

«Паровозик» вскинулась и устремилась на звук, сзывая коллег на помощь. Началась обычная для реанимационного отделения суета, без секунды промедления установили ширму, подкатили какие-то агрегаты…

— Кислород…

— Есть…

— Мерцание предсердий!

— Двести. Разряд!

— Пульса нет.

— Триста. Разряд!

— Нет пульса.

— Адреналин внутрисердечно, один.

— Еще раз триста. Разряд!

— Пошел…

— Слава Богу, успели…

Накал страстей в одно мгновение спал, и Молдер отвел взгляд от колышущейся занавески, посмотрел на Скалли… Что-то изменилось. Энцефалограф… монитор… трубки… столик…

Пробирки не было.

Дальше он действовал на автопилоте.

Выскочил из реанимационного зала. Коридор был полон людей. Темная спина мелькнула у дверей лифта. Молдер не успел на долю секунды — лифт пошел вниз. Молдер ударил кулаком в дверь, по кнопкам, понял, что теряет время. Где тут лестница? Три одинаковых двери…

Эта! Угадал. И — ринулся вниз по ступенькам.

На первом этаже лифт не останавливался: длинный коридор был пуст. Молдер понесся дальше, вниз, на подземную автостоянку.

Есть! Черный силуэт скрылся за углом.

Молдер не заметил, как в его руках оказался пистолет.

А теперь — как на полигоне. Спиной к стене, поворот на сто восемьдесят и шаг влево. Никого… Он двинулся вперед — и почувствовал стремительное движение за спиной! Обернуться Молдер не успел.

— Тихо, дурак, — прошептал на ухо знакомый голос.

Это был «X».

Он развернул Молдера лицом к себе и ткнул ему в зубы стволом. Острый запах ружейной щелочи подействовал, как нашатырный спирт — на Молдера обрушилось звенящее спокойствие.

— Не ожидал застать тебя здесь не в часы посещения, — ехидно прошипел «X».

— Убери пистолет, — попросил Молдер.

— А зачем? Это «Зиг-Зауэр» калибра шесть тридцать пять, и он направлен тебе в морду специально для того, чтобы ты понял, наконец, что, когда я что-то тебе говорю, ты должен слушаться.

— Этот тип украл кровь Скалли.

— А я требую, чтобы ты прекратил, немедленно прекратил свои дебильные поиски и оставил в покое тех, кто случайно уронил твоего напарника на больничную койку. Сейчас не до полицейских сантиментов. В конце концов, тут тебе не голливудский боевик.

— Ты не отвечаешь на мои звонки, не реагируешь на условленный вызов…

— А ты еще не понял, что Бездонную Глотку убили из-за тебя? И твою напарницу готовы убить — из-за тебя. Когда до тебя, наконец, дойдет, что ты — только инструмент в моих руках. Я использую тебя, когда ты нужен, и засовываю подальше, когда не нужен. Сейчас ты разворошил их осиное гнездо и так неуклюже, что они могут выйти йа меня…

— Какого черта! Я что, должен сидеть и ничего не делать, когда…

— Именно так. Тем более, что ты ничего сделать не сможешь. Читай по губам: ни-чего! Никакими средствами ты не сможешь вернуть ее к жизни.

— Но она еще не умерла!

— Ты щенок, Молдер. Молокосос. Жалкий школьник. Пацан. Ты понятия не имеешь, с какими большими парнями ты связался.

— Так скажи мне! Объясни!

«X» отодвинулся от Молдера на длину вытянутых рук, презрительно прищурился, откинув голову.

— Я когда-то был таким, как ты, — медленно проговорил он. — Но у тебя мозгов не хватит, чтобы стать тем, кем стал я. Плачь. Оплакивай Скалли, пока можешь. А потом иди дальше и не оглядывайся. Никогда не оглядывайся. Иначе у тебя не хватит душевных сил сделать хоть что-нибудь. И только тогда ты справишься со всем: этим и сможешь жить дальше — и помнить обо всем…

Молдер почти не слышал его. Кровь стучала в висках. В какое-то мгновение он уловил, что руки, сжимавшие его лацканы, чуть разжались — и тут же воспользовался этим. Одной рукой он отпихнул «X», другой — освободился от захвата. Метнулся за угол. Почувствовал скользнувшие по спине пальцы…

За рядами машин мелькнул знакомый силуэт. Пригибаясь, Молдер понесся наперерез. Он перехватил чужака в тот момент, когда тот садился в машину.

— Стоять! ФБР!

Чужак, не задумываясь, выхватил оружие и выстрелил на звук. Пуля ударила в колонну рядом с головой Молдера. Молдер бросился за машины, а чужак — к стене, где тускло светился прямоугольник, дверного проема.

— Стоять! — по инерции закричал Молдер и побежал следом.

За дверью была больничная прачечная — с запахами грязного белья, стирального порошка и вечной сырости. Глухое эхо торопливых шагов доносилось отовсюду, приводя в смятение. Где-то лилась вода.

Слух только мешал…

И тут с Молдером произошло то, что случалось, в общем-то, довольно редко, — у него полностью выключилось чувственное восприятие. Включилось что-то другое. Он знал, куда идти, знал, откуда грозит опасность. Ряды стиральных машин превратились в стены лабиринта, схему которого он почему-то помнил.

Крестиком в этом лабиринте был отмечен чужак. Вот отсюда чужак ждал нападения, а вот отсюда — не ждал.