Огненный шторм

На мне только легкая белая рубашка и такие же легкие брюки. Удивительная свобода опьяняет. Я бегу по полю, и поломанные стебли приятно покалывают ступни. Кажется, даже воздух легче.

Я птицей взмываю вверх, и прохладный ветерок овевает мое тело. Поле подо мной становится сплошным желтым квадратом. Виднеется темная чаща леса. Дорога вьется серой лентой. По ней, словно муравьи, ползут машины. Не сверхскоростные, с антигравами, а старые, из двадцатого века. Река сверкает и переливается на солнце. На далеких холмах пасутся коровы. Можно делать все, что захочешь. Искупаться в реке или пролететь над холмами. От этой свободы сердце наполняется таким счастьем, какое не передать словами.

Почему-то меня тянет в сосновый лес. Я спускаюсь и иду по тропинке. От стволов сосен исходит удивительное тепло. Сквозь кроны пробивается солнце. Так приятно вышагивать по усыпанной хвойными иголками и сосновыми шишками песчаной почве. Я оказываюсь у развилки. От тропинки отходит еще одна, поменьше. Почему-то я сворачиваю на нее. Впереди огромная сосна с четырьмя расходящимися стволами. Я обхожу ее. Дальше на тропинке, спиной ко мне, стоит какой-то человек. Я подхожу к нему. Он внезапно оборачивается. Несколько секунд я всматриваюсь в его лицо и понимаю, кто это. Геннадий Паршков. Мы смотрим друг на друга.

– Пошли со мной, – я протягиваю ему руку и улыбаюсь.

– Не могу, – с болью в голосе говорит Паршков. – Я же погиб.

И вдруг какое-то смутное предчувствие заставляет меня обернуться. Лес перестает быть добрым. Сосны больше не защищают, а нависают надо мной. Солнце исчезает, а от стволов идет уже не тепло, а холод. Холод смерти. И тут же звучит выстрел. Я вижу, что, спрятавшись за сосной, стоит Максим Баркин. В руках у него пистолет.

Я поворачиваюсь к Паршкову и вижу, что он весь в крови. Он опускает голову и как-то равнодушно смотрит на собственную кровь, вытекающую из груди. Лишь на миг я теряю Паршкова из поля зрения, а когда оборачиваюсь, его уже нет. На земле не осталось даже следов.

Тогда я бегу к Баркину. Он начинает стрелять, но все пули пролетают мимо. Злые глаза по-прежнему холодны. Я подбегаю к нему и сбиваю его с ног. Пистолет выпадает из его руки. Я подхватываю оружие и прицеливаюсь в поверженного.

– Это уже не имеет значения, – говорит он, чему-то улыбаясь. – Мы все равно победили.

– Вы никогда не победите! – Я нажал на курок. – НИ-КО-ГДА!