Огни большого города

– Я тоже, мисс Кей, – вежливо отзываюсь я, – меня прислала мисс Смит. Вот, тут что-то… – Отдаю ей лист. Сара пробегает по нему глазами и кивает.

– Угу, я поставлю печать и вернусь. Подождите минуту.

– Хорошо, – отвечаю я, глядя ей вслед, затем переношу внимание на блондинку и задумываюсь.

Почему у дверей нас постоянно встречают красотки модельной внешности? Это что, такой трюк, чтобы заманить посетителя, а после отдать его в руки умного, но менее привлекательного сотрудника?

Фу, какая дискриминация.

Впрочем, у Эддингтона так же. На первом этаже вылитая Барби, а, например, в отделе кадров мисс Смит. Я хмурюсь. Ну, или я.

– Всего доброго, мисс Александер!

Что, где? Я резко поднимаю голову и с ужасом взираю на свой самый страшный кошмар. В белом коротеньком платье, на высоченных шпильках Жаклин Александер прощается с каким-то типом, надевает большие солнцезащитные очки и выходит на улицу, оставив после себя шлейф цветочного парфюма.

Черт подери…

В жизни она еще красивее, чем на фото.

– Вот, мисс Бэйли. – Сара вернулась с пресловутой бумажкой, но мне не до нее. За какие-то две секунды эта папочкина дочка вынесла мне весь мозг. Нет, я просто подыхаю от зависти! – Ну, мисс Смит в курсе, – в заключение добавляет Сара. Кажется, я все прослушала.

– Ясно, я передам, – с улыбкой говорю я и, поблагодарив ее, выскакиваю из банка.

Как ни странно, «БМВ» на парковке уже нет.

– Вот сука…

* * *

Сижу за столом и грызу ручку.

Сто процентов, она уехала с ним, иначе и быть не может!

Сейчас пообедают в Гринвиче (или куда там принято водить таких фифочек), поболтают о том о сем и потрахаются, как перед концом света.

Нервно трясу ногой и не могу успокоиться.

Мисс Смит ушла, а Сэл копается в картотеке.

– Видела сегодня в банке эту… – вкладываю в тон все свое презрение, – дочку владельца.

– Угу, она частенько там торчит, – подтверждает секретарша.

Кто бы сомневался.

– Слушай, – осторожно начинаю я, – а она действительно, ну, с… ним?

– Черт их разберет, я лично не видела. Но многие так говорят.

Тоже мне, аргумент.

– Может, это все-таки слухи?

– Может, – предполагает Селест, – но, знаешь… – Она задвигает ящик обратно и поворачивается ко мне лицом. – Его прежняя секретарша, ну та, которая была до Элисон…

– Что? – Я напрягаюсь.

– Она как-то обмолвилась, что он эту Жаклин, кхм… – Сэл восторженно распахивает глаза, – прямо у себя в кабинете. Представляешь?

Рыжая хихикает, а я вот не вижу в этом ничего смешного.

Сволочь! Скотина! Ублюдок!

– Только не говори никому, – предупреждает она, раскрыв какую-то папку.

– Нет, что ты…

* * *

За Селест заехал ее парень Тайлер. Очень симпатичный, они здорово смотрятся вместе. Что ж, рада, что хоть кому-то в этой жизни повезло больше, чем мне.

Достаю плеер и медленно тащусь к метро.

– Эй, худышка! – окликает меня запыхавшийся Джейсон Торн.

Мне уже начинает казаться, что этот паренек – мой ангел-хранитель. Стоит только взгрустнуть, он тут как тут.

– Привет, Джей. – Мы обнимаемся.

– Домой собралась?

– Да, вот…

– Блин, рановато… – Он бросает взгляд на часы.

– Есть предложения? – с надеждой спрашиваю я, поскольку домой совершенно не хочется.

– Есть, – улыбается он. – Как насчет скромного ужина из пиццы и колы?

– Согласна. – Я смеюсь. – Далеко?

– Минут пять пешком. Идем.

* * *

– Что за дела на тебя обрушились? – любопытничаю я, с аппетитом уплетая пиццу на тонком тесте. Кажется, это «Суприм», Джей выбирал.

– Сам в шоке. Передали два дела старшего менеджера, вроде у него завал, не знаю.

– Это хорошо или плохо?

– Ну, – прикидывает блондин, – с одной стороны хорошо, с другой – утомительно.

– Тебе не нравится эта работа, – констатирую я.

Джей пожимает плечами.

– Мне нужна эта работа. И я не против повышения. Но до этого еще далеко.

– Значит, все не так плохо. – заключаю я.

– Нет, совсем нет. Как я уже говорил, платят прилично.

«А то», – думаю я, вспоминая о своей зарплате.

– К тому же ничего другого у меня на примете нет. – Он тянется за колой, а у меня вдруг пищит телефон.

Нашарив айфон в боковом кармашке, смотрю на дисплей и роняю челюсть. Эсэмэска от «Р.»:

«Я здесь. Выйди».

Боже мой.

– Все нормально? – беспокоится Джейсон, узрев перемены в моем настроении.

– Э-э… да. – Я в растерянности. – Мне нужно отойти, ничего?

– Конечно, нет проблем.

– Я сейчас, – неуклюже выбравшись из-за стола, подхватываю сумку и пробираюсь к выходу.

Зачем он приехал? Разве он не должен быть с сучкой? Выхожу из пиццерии. «БМВ» стоит напротив, дверь приоткрыта, водитель топчется рядом. В общем, привычная картина.

– В чем дело? – спрашиваю я, даже не поздоровавшись.

– Присядь, – из машины велит мне Роберт.

– Что-то случилось?

– Присядь, поговорим, – повторяет он чуть строже. Что за ерунда?

«Не соглашайся», – твердит моя гордость, но любопытство и кое-что еще берут над ней верх. Забираюсь внутрь, чувствуя себя абсолютно бесхарактерным существом, водитель захлопывает за мной дверцу, и вот мы уже сидим рядом.

– Ты скажешь мне, что стряслось, или нет? – выдавливаю я немного раздраженно.

– Дуешься? – вместо ответа спрашивает он.

– Нет, с чего вдруг?