Огни большого города

– Смени программу.

– Куда ж еще? Мой клуб и так в списке самых запрещенных в Эл-Эй.

Пока они общаются, я плечом ощущаю, как ко мне липнет Марио. Это еще что за безобразие? Поворачиваюсь и глазами спрашиваю: «Что?»

Парень качает головой, на лице странное выражение. Непонимающе мигаю.

– В этом твое преимущество, – продолжает Роберт. – В Нью-Йорке этим никого не удивишь.

– Думаешь, здесь удивишь? Каждый второй норовит стырить твою идею и выдать ее за свою. Я даже хотел закрыться…

– Закрыться? – изумляется Роберт. – Нет, дружище, это несерьезно.

– Несерьезно нести убытки, когда можно заняться чем-нибудь другим.

Они углубляются в тему бизнеса, расходов, подсчетов, мне становится скучно. Рамон подает мне кофе, благодарю его и отхлебываю из чашки. М-м-м, мой любимый эспрессо.

– Если хочешь, можем прокатиться по окрестностям, – внезапно предлагает мне Марио.

Не веря своим ушам, я, словно в замедленной съемке, поворачиваю шею.

– Что, прости? – на всякий случай переспрашиваю. Вдруг чего-то не догнала.

– Прокатимся? – повторяет он, невинно захлопав ресницами.

– Нет, спасибо, я уже каталась.

– С таким ветерком ты еще точно не каталась, – настаивает малец. – У меня наикрутейший байк и два шлема, – хвастается он.

– Спасибо, обойдусь, – отказываюсь я, постепенно теряя терпение.

– Тогда давай я покажу тебе клуб. Ты наверняка не в курсе, какие у нас приватные комнаты…

Марио многозначительно щурится, а я вдруг закипаю от бешенства. Наглый маленький ублюдок!

– О чем бы ты ни подумал, оставь эти мысли, мальчик, – отрезаю я жестко.

– Откуда ты знаешь, о чем я думаю?

– Это написано у тебя на лбу.

– Серьезно?

Не успеваю опомниться, как он незаметно щипает меня за задницу. Я подпрыгиваю и вовремя прикусываю язык, чтобы не закричать.

Роберт прерывает диалог и хмурится.

– В чем дело? – спрашивает он монотонно, с беспокойством взглянув на меня, затем на парнишку.

– Ничего! – Я краснею. Ох, недобрый знак!

– Уверена?

– Обожглась… кофе, – неправдоподобно лгу я, подняв глаза на Рамона.

Сделайте что-нибудь, пожалуйста!

И, словно прочитав мою безмолвную мольбу, Рамон говорит:

– Сходи в подсобку, позвони насчет бурбона. Сэмми запаздывает.

– О’кей. – Марио послушно встает и уходит в подсобку.

Мысленно перекрещиваюсь.

– Что произошло, скажи мне? – обняв меня за талию, шепчет Роберт. Его рука напряжена, пальцы нетерпеливо сжимают мою кожу.

Смотрю на застывшего в ожидании Рамона и понимаю, что ни в коем случае нельзя говорить правду. По крайней мере, не здесь, не сейчас.

– Я же сказала… – опускаю голову и прячусь за упавшими на лицо волосами, – обожглась. Слишком горячо…

– Да? – Он дотрагивается до моей чашки. – По-моему, нет.

– У меня новая кофеварка, – встревает Рамон, – перестарался, наверно. – Он улыбается. – Хотел продемонстрировать искусство варки настоящего колумбийского кофе.

– В кофеварке невозможно сварить настоящий кофе, – парирует Роберт. Кажется, он отвлекся.

– Возможно, если у тебя руки растут, откуда нужно, – шутит Рамон.

– Интересно. Ну-ка, просвети, откуда растут мои?

– Когда я в последний раз пил сваренный тобой кофе, показалось, что из задницы, – смеется Рамон.

* * *

– Говори, что сделал этот подонок, пока я не уехал.

Мы сидим в машине, около клуба Рамона. На тротуаре припаркован мотоцикл Марио.

– Что он мог сделать, сидя на стуле?

– Без понятия, но я убью его в любом случае.

О черт.

Это шутка?

Смотрю в его темные глаза и хочу спрятаться под коврик «Корвета». В них столько гнева и безумия, что меня охватывает ужас. Я не должна расколоться, не должна. Хотя бы до тех пор, пока мы не улетим в Нью-Йорк.

– Я клянусь, что он ничего не сделал. – Боже, прости, но мне пришлось.

– Я тебе не верю.

Что? Как?

– Почему? Я задумалась и сделала слишком большой глоток, вот и все.

– Рамон отослал его в подсобку сразу после этого.

– И что? – Развожу руками. – Это совпадение.

– Нет, не может быть.

Делаю глубокий вдох и перевожу взгляд на дорогу. И что теперь делать?

Господи, пожалуйста, пусть он поверит мне и мы благополучно доедем до дома.

Пока я раздумываю над новыми аргументами, Роберт поворачивает ключ и заводит машину.

Наконец-то!

Мы отъезжаем от клуба и мчимся по Мелроуз-aвеню. Быстро, чересчур быстро.

– Во сколько самолет?

– В четыре, – угрюмо отзывается Роберт.

– А во сколько мы будем в Нью-Йорке?

– Около часа ночи по местному времени.

– Ничего себе. Значит, в понедельник я буду «вареная».

– Почему?

– Перелет, смена часового пояса…

– Всего три часа разница. Это ерунда.

– Да, но…

Затихаю, поняв, что он не в настроении болтать. Бесится. Потому что не верит. Тогда почему он уехал? Странно. Роберт нажимает на кнопку, и салон заполняет быстрая роковая мелодия с угнетающим, пессимистичным текстом:

«Мне нужно знать,
Мне нужно знать,
Если ты считаешь, что тебе пора уйти,
То лучше так и скажи…
Потому что я не знаю, как долго я еще смогу держаться…»[40]

Отворачиваюсь к окну и предаюсь воспоминаниям.

«Я очень ревнив».