Огнём и сталью

Как оказалось, до сих пор я просто не понимал, что означает «бешеная езда». Дорога. Высокая трава. Мелкая река с галечным дном. Косогор. Скользкие глинистые склоны. Пальмы с колючими ветками. Так вот, ничего толком не рассмотрел и не запомнил, поскольку пронеслись сквозь всё со скоростью метеора. Когда мотоцикл ворвался в истыканную пучками матёрого бамбука в падину между холмами, водитель так резко затормозил, что я чуть не катапультировался из коляски.

-Здесь. Снимай стрелялку, бери коробку с лентой и за мной.

Я отстегнул пулемёт, взвалил железную тяжесть на спину и попёрся вверх по склону. Да-а, обожаю виртуальность. Дома от такого упражнения на пятом шагу бы отдал богу старую и, прямо скажем, не идеальную душу. А тут, пожалуйста, запыхался, взмок, а преодолел.

Дорофеенко с прижатым к глазам биноклем уже лежал среди чего-то, напоминающего густые заросли диких бананов. Или фикусов, ботаник из меня никакой. Но что «зелёнка» маскировала идеально - факт.

Петро похлопал ладонью по траве рядом с собой и предостерегающе прижал палец к губам. Я с отвращением рухнул в сырь, установив пулемёт перед собой, осторожно раздвинул сочную листву.

Собственно бинокль был лишним, полсотни метров – не расстояние на краю большой зелёной лужи (надо полагать – пресловутой Большой Старицы) красовалась танкетка цвета хаки. Рисунок на борту не был виден, но мог бы поклясться, что там скалила пасть акула.

Танкетка крутила крупнокалиберным хоботом в сторону больших построек на сваях под тростниковыми крышами. Из домов понуро выходили фигурки в синей одежде и конических соломенных шляпах. Я вопросительно глянул на водителя.

-Грабит. –с омерзением пробормотал тот. –Сейчас мирные жители выйдут, вынесут барахло, он заберёт выкуп, потом всё равно выкосит всех пулемётом, чтобы свидетелей не осталось, обдерёт трупы и уедет. Сука!

Да, читал я о таком, когда вчера вышел из игры и порылся на форумах. Нет, я никак не одобряю убийц игроков, РК, или, как их называет Петро, уёв. Хотя, по крайней мере, понимаю мотивы преступления. Корысть, желание побыстрее нахватать средства для покупки ангара и выхода из «детского сада». Но разорение посёлка мирных неписей! Добыча не просто грошовая, больше можно насобирать прося милостыню у ворот базы. Нет, тут уж явные отклонения в психике, садизм в извращённой форме – косить людей, покорно вышедших на расстрел, очередями разрывных пуль. И придумывать отговорочки типа «они ж только цифры». Потом будет «они ж только кошки», затем «они ж только вьетнамцы (русские, сербы, персы…)». Очень предсказуемая эволюция гадёныша, которому просто нравится безнаказанно убивать беззащитных.

-Гляди, -зашептал Петро, -во-он на том холмике мои орлы засели и тоже наблюдают. Значится так, будем ждать, когда падла вылезет, или, по крайней мере покажется из люка. А он должен высунуться, чтобы приказать крестьянам, куда скарб сложить, где встать. Ну, и просто понаслаждаться, какой, мол, крутой повелитель. Вот тут важно не упустить момента. У парней гранатомёты, но в ход они их пустят только в том случае, если танкетка начнёт отъезжать. Так что главная скрипка в нашем концерте - ты. Усёк?

Я кивнул.

Действительно, люк открылся, наружу выбрался долговязый тип в сером мундире вермахта и фуражке с заломленной тульей. Эстет, мать его, даже комбинезон не носит, хотя в нём в машине гораздо удобнее. Тип что-то скомандовал, селяне покорно опустились на колени, он прошёлся мимо них туда-сюда, потом приподнял одного и…

-Горла резать начал… -просипел Дорофеенко. –Ублюдок…

И тут петровы друзья не выдержали. Это выглядело очень красиво - из бамбукового частокола на другом берегу лужи вылетела граната. Оставляя лёгкий дымный след, она ударила рядом с задней гусеницей танкетки, взметнув клочья дёрна. Эстет упал на четвереньки, метнулся к машине прикрываясь от следующего выстрела её корпусом. Откуда же ему было знать, что с противоположной от обстрела стороны я наблюдаю его телодвижения сквозь прицел MG-34.

-Уйдёт! –охнул Петро. –Стреляй.

-Не мешай. –сквозь зубы огрызнулся я, нажимая гашетку. Пули взбили фонтанчики грязи левее эстета. Тот подскочил и полез на броню. Тогда я перевёл прицел на серую фигурку. Она задёргалась, осела, сползла вниз, оставляя на броне тёмные пятна, но я разжал руку только когда кончились патроны. Раскалённый ствол шипел, когда на него капала с листьев роса.

-Мог бы всю ленту не высаживать. –проворчал Дорофеенко. –Айда, посмотрим на урода.

Мы побрели к деревне вниз по склону. Когда до танкетки оставалось не более десятка шагов она вдруг бесшумно съехала в воду на полкорпуса.

-Говорю же - урод. –сплюнул водитель. –не мог стопор установить. Посмотри, что на нём полезного, пока труп не исчез.

Я остановился у того, что было игроком, пока не попало под огонь моего «машингевера». М-да… Я, конечно, вовсе не снайпер, но по крайней мере треть выпущенных пуль достигла цели. Тушка перестала выглядеть эстетично. «И правильно!» -нравоучительно заметил первый поросёнок. –Ибо нефиг!»

Имя: Фриц Фотеллер

Пол: М