Огонь неугасимый

Тонкий трепет первых дней апреля,
В воздухе весенняя свирель
И страстная подошла неделя, —
Кроткая среди земных недель.

Мы — в церквах стараемся молиться,

Смотрим, как янтарный воск горит,
И кладем к подножью плащаницы
Груз сомнений, злобы и обид.

Мы — в домах метем, скребем и чистим,

Чтоб достойно встретить Жениха,
Чтоб войдя, не ощутил Пречистый
Горечь пыли, тлена и греха.

Мы по улицам, покорные привычке,

Суетимся, не жалея сил,
Выбирая Красное Яичко
Для того, кто дорог нам и мил.

Мы — в сердцах с надеждой и смущеньем

Страстно ждем, в субботу кончив труд,
С вестью о Христовом Воскресеньи
Весть о том, что души не умрут.

Последняя весна

Газетная вырезка.

В переулке пустом, тихим вечером вешним
Вас нашли распростертой в пыли…
Безответною куколкой, гостьей нездешней
Осторожно в больницу свезли.

У кровати больничной над девочкой бедной

Старый доктор в халате сидел,
И на жесткой подушке недвижный и бледный
Остывающей лобик белел.

Тонкий крестик висел на цепочке блестящей,

На руке золотилось кольцо…
О как трудно найти в жизни путь настоящий…
В ридикюле нашли письмецо.

«Моя милая мама, прости свою детку,

Но судьбы злобных мет не стереть…
Я любила… В наш век мы ведь любим нередко
И теперь вот должна умереть…

Но никто не виновен в развязке трагичной, —

Не ищи, не вини, не гадай, —
Помолись за меня и в часовне больничной
Свою детку одну не бросай.

Я часовни боюсь… Увези мое тело,

Схорони потихоньку, одна…
Ах, весною всегда умереть я хотела
И теперь умираю — весна…

Да, весною цветы, под цветами могила…

Ты сходи к нему, мама, пригрей…
Его бедная девочка слишком любила…
Но пускай он не плачет об ней.

Он женат. С ним остались прелестные дети,

Пусть для счастья детей он живет…
Моя бедная мама, одна, ты на свете,
Твоей детки никто не вернет…»

У заутрени

В черном небе кресты золотые,
Огоньки на литых крестах…
Окна храма мечтой залитые,
Завитые в цветных лучах.

Тихо ветви склоняют деревья

И далеко несется зов,
Зов пасхальный, могучий, древний
Христианских колоколов.

Он гудит на двух рокотах низких

Где — то там в вышине небес.
Подголоски лепечут близко
Быстрой дробью: Христос Воскрес!

Всюду головы, головы, плечи,

Ночь и площадь и тесный храм…
Алый отблеск бросают свечи
Подбородкам и волосам

Набегающий ветер волнами

Гонит всхлипы живых полей,
Разрывает святое пламя
И уносит от фитилей.

Точно толпы калик перехожих

Собрались мы с больших дорог…
Наша радость на грусть похожа…
Жив — ты? Жив — ли наш русский Бог?

Крепнет хор светлым гимном победным

И свечей полыхает лес…
Для бессчастных  больных и бедных,
Для бездомных Христос Воскрес.

Летний ресторанчик