Океан в центре радуги (СИ)

- Ты умеешь играть на гитаре? – по правде говоря, это меня совсем не удивляет, потому что этот парень умеет все на свете.

- Играл. – как-то грустно произносит он. – Больше меня это не увлекает.

- Почему? – мне становится действительно интересно. Этот парень полон загадок.

- Вырос. – он усмехается и хочет убрать инструмент на место, но я вовремя дотрагиваюсь до его плеча, и парень замирает, глядя на меня.

- Сыграй что-нибудь. – прошу я, но парень снова хочет убрать ее в шкаф. – Пожалуйста.

Он с сомнением смотрит на меня, но все же вздыхает и берет гитару в руки поудобнее. Все внутри меня ликует, и я присаживаюсь на край кровати, готовая слушать.

Когда парень начинает играть, я пропадаю. Мелодия проникает в самое сердце. Он играет с таким чувством, будто это самое лучшее, что он может делать в этой жизни. Будто игра на гитаре и эта музыка самое лучшее, что случалось с ним за время его существования.

Но вот он начинает петь. И это звучит не менее чувственно, чем мелодия.

Кажется, я ошиблась, когда сказала, что влюбилась в этого парня три года назад 23 сентября. Потому что это происходит сейчас. Я влюбляюсь. И обратного пути нет. Меня накрывает с головой.

- Ну что? – его голос снова возвращает меня в реальность. – Кошмарно? – светловолосый убирает гитару в шкаф и закрывает дверцу. – Я же говорил, что вырос. – он поворачивается ко мне лицом, и мы встречаемся взглядами. – Мия?

Я медленно поднимаюсь с кровати и подхожу к парню. Вплотную. Он немного опускает голову, чтобы продолжать смотреть в мои глаза. Я чувствую, как его сердцебиение набирает ритм, и нежно дотрагиваюсь до его груди ладонью. Поднимаю руку выше и вот она уже на его плече, затем на шее. Парень тяжело сглатывает, но продолжает всматриваться в мои глаза, ища там ответы на все мои действия.

- Я люблю тебя, – еле слышно произношу я, и притягиваю его ближе, оказываясь губами напротив его губ. – Джастин.

Парень сдвигает брови, из-за чего на его лбу виднеется морщинка. И в следующую секунду я чувствую его теплые ладони на своей талии. Он крепко прижимает меня к себе, будто я могу раствориться в воздухе.

Кажется, что это мгновение никогда не закончится, но всему приходит конец.

В комнату врывается разъяренный отчим, а за ним забегает запыхавшийся Шон. Какого черта они здесь делают?!

- Убери свои грязные руки от нее! – Пол грубо хватает меня за руку и толкает в сторону, а сам принимается за Джастина. – Паршивец! – отчим ударяет его по лицу. Один раз. Два. Три.

- Хватит! – я хочу остановить происходящее, но Шон загораживает мне путь, и в конце концов выталкивает из комнаты. – Пусти!

- Мия, - брат встряхивает меня за плечи. – Успокойся!

- Он убьет его, Шон! – на глаза наворачиваются слезы.

- А потом примется за тебя. – он больно сжимает пальцы на моих плечах. – О чем ты думала?! Я ведь предупреждал тебя!

Я хочу возразить, но из комнаты появляется Пол. Такого сердитого выражения лица я еще никогда не видела. Он сейчас взорвется от злости и ярости, что переполняют его. Что заставило его прийти в такое состояние?

- Он убийца, Мия. – в тысячный раз повторяет Пол, пока мы возвращаемся в город в его машине. – Напился и сбил бедную девушку. Черт, да его даже в исправительный лагерь за это отправляли! Он испорченный человек.

- Это не так. – я качаю головой.

- Мия, он запудрил тебе мозги. – в разговор встревает Шон.

- Он спас меня! – восклицаю я, заставляя обоих заткнуться. – На той вечеринке. Он нашел меня возле бревна.

- Это не оправдывает его. – отвечает Пол.

- Его брат сбил ту девушку. Джастин здесь не причем. – Боже, как же приятно снова произносить его имя.

- Молодец, засранец. – отчим недобро смеется. – Он с самого начала сваливал все на брата. Конечно, самому ведь не хотелось отвечать за преступление, почему бы не свалить на родственника, которому всю жизнь завидовал? Наверняка он и Аделаиду прибрал к рукам, а потом и за тебя принялся… Только не добил, наверное, и прикинулся, что спас.

Эта версия мне совсем не нравится. Джастин не мог так поступить. Я не верю этому.

- Он хороший человек, Пол. – я борюсь с желанием заплакать.

- А все вокруг плохие? – мужчина глядит на меня через зеркало заднего вида. – Мия, пора взрослеть. Этот парень не тот, за кого себя выдает. Он врет, пойми. Чего он тогда как маньяк живет в лесу? Один в таком огромном доме? Здесь явно что-то не чисто.

- Прекратите вешать на него ярлык. – и все-таки я даю волю слезам и отворачиваюсь к окну.

- Ярлык он повесил на себя сам.

Из уст Пола все звучит логично. Но почему я так отчаянно верю парню, которого практически не знаю? Что если он действительно запудрил мне мозг? И на самом деле убил Аделаиду? А теперь хочет убить и меня? Поэтому так втирается в доверие?

С портрета на меня взирает привлекательный молодой человек. Бездонные голубые глаза, темные, практически черные, волосы, густые брови, милая родинка над левым глазом. Идеал.