Охота на бабочку. Часть 1.

Полет во сне. Лена спала и видела сны, они мелькали, как короткометражные фильмы. Один фильм сменял другой – светлые и легкие. Она была оленем, потом птицей, сначала бежала, потом летела по своей воле, куда ей хотелось. А потом пришло осознание цели, но оно принадлежало не Лене, а птице, оставшись для самой Лены тайной. Как и почему Лена, бывшая птицей, вдруг стала существовать отдельно от нее, но в то же время не могла сказать, что она – не птица? Кто я? – спросила она себя. Не сидит ли она, подобно маленькому Нильсу, на спине птицы? Но почему она видит ее глазами? Она не захотела быть птицей, но не смогла оторваться от нее? Неясная мечта теперь гнала птицу, направив быстрый полет к тому горизонту, где очень неярко, но так притягательно светило северное солнце. По мере продвижения, при взгляде на север сердце сжималось от страстного нетерпения и страха не успеть. Теперь у Лены и у птицы было одно сердце, которому все яснее становилось понимание грозящей опасности, подстерегающей именно там, куда они летели. Туманное марево спрятало солнце, сгущаясь. И откуда-то из более глубокой нереальности, вылезло злое облако и очень быстро превратилось в тучу, которая грозно и неумолимо приближалась, захватывая все больше места на небосводе. Повернуть назад у них – Лены и птицы – не получилось, инерция полета несла их прямо в грозу.

       Прогремел гром. Лена открыла глаза и увидела вздувшуюся от ветра штору. Ей не хотелось расставаться со сном, до конца ею не понятым, таким притягательным. Ей хотелось вернуться и досмотреть его, как досматривают остановленный фильм. Это представлялось тем более интересным, что теперь, когда она уже не спала, можно было управлять сном по своему желанию. Но каково было это желание?

Голоса воды. За окном лил дождь. Но разве так можно сказать о дожде? Он падал, низвергался, устремлялся с неба на землю, отдавал себя ей. Он говорил многими звуками: стуком отдельных капель по всему, что им попадалось, хлестом струй, хлюпаньем, всхлипами, журчанием струй по стенам дома, бульканьем, многократными ударами потоков о землю, которая жадно, с чавканьем поглощала воду, и все это стало шумом, в котором слились отдельные голоса воды. Это был монолог, состоящий из многих голосов воды. Вода объединила отдельные капли, как объединяет армия множество отдельных личностей, давая им общее стремление, лишая индивидуальности, взамен которой они получают торжествующую силу. Водная сила переменила мир: слиняли краски, повеяло свежим и прохладным, подумалось о земле. А потом о людях, слепо глядящих в слепые окна, ибо вода отнимает силу у мысли, оставляя несколько припасенных на этот случай реплик: дождик пошел, ну, наконец-то, и так далее, а на самом деле они ни о чем не могут думать, завороженные магией падающей воды. У них за плечами убежище, где тепло и сытно, укрыто от воды, и они радуются этому. И не видят, как в потоках струй кружится стая небесных русалок, медленно опускающихся на землю с высоты и поющих свои псалмы.

Разве можно отказаться от интересного вам сна по доброй воле? Конечно, это происки дождя, это он намочил штору и заставил ее издать резкий хлопок, подобный звуку бича. На полу натекла лужа – письмо от тучи, требует немедленного прочтения. А что там читать? Что мокнут травы, клонятся долу ветви берез, и птицам неуютно в лесу. Нет, письмо гласит: у тебя есть дом, вот что оно сообщает, а я это и без вас знаю и ценю.

– Ну вот, ага, – пробормотала девушка, отдергивая штору, чтобы закрыть окно. – Обещали дождик, вот он тут как тут. Курьер доставил точно в срок. Ах нет, он опоздал, но не казните. Он припозднился, дабы не мешать… Елене ночью сказку сочинять.

       Холодный ветер напоследок принес тучу брызг, швырнув их прямо в лицо. Стекло тут же заволокло водой, струящейся вниз. Небо было серым и беспросветным. Опять громыхнуло.

Постель еще не успела остыть, было приятно нырнуть, и укутаться, закопаться в это тепло.

Кажется, что-то снилось? Полет какой-то… Тревога. Это к дождю. А дождь нужен для того, чтобы всю грязь смыть окончательно. Да здравствует мыло душистое и полотенце пушистое!

А сейчас спать, спать, спать. Под шум дождя, который остался снаружи, спать в своем убежище, которое защитит от любой непогоды.

      Хочется вспомнить сон, но он ушел. У нее всегда так.

Письмена воспоминаний. Их трудно прочесть. Они превращаются в намеки, символы, облака, меняют форму и растекаются по небу. Они очень капризны, и если их не поймать, как ловит фотокамера миг бытия, уходят навсегда. Ей очень сонливо, и жаль, что часто в таком полу-сумрачном сознании, на границе сна и бодрствования, приходят самые интересные мысли. И тогда против богини забвения применяется наиболее мощное средство – остро заточенный карандаш. Надо поймать на его кончик тот самый символ, который вернет воспоминание. Она начнети писать для себя и про себя, и разберется в себе самой. Ей помогут три слова: небо, облако, буквы. И Тишина, которая придет совсем скоро.

2. Влас