Охота на демиурга (СИ)

Жуткий город - девок нет, в карты никто не играет. Вчера в трактире украл серебряную ложку, так никто даже не заметил - посчитали, что её вообще не было.

"Формула любви"

В ту ночь кое-что изменилось.

Я долго не могла уснуть. Даже после разговора с Ленни лежала, просто закрыв глаза, и думала, думала, думала...

О чём? Если я отвечу, что о смысле жизни, это будет правильно. Потому что я думала именно о нём.

Всё, что происходит с нами, имеет причину, это бесспорно. И даже если принять за непреложную истину, что эта причина таится далеко в моём прошлом и означает ошибку, которую я должна исправить, всё равно - мне, как фантазёрке со стажем, а если говорить проще, мне, как демиургу, непонятно, почему я должна что-то исправлять. Точнее, кому это нужно, кроме, конечно, меня самой. Как моя ошибка связана с Эрамиром, за исключением того, что я отправила сюда душу собственного брата. Но ведь в пророчестве говорится не только о нас с Олегом.

Всё это казалось мне чрезвычайно запутанной историей. А ещё появилось стойкое ощущение того, что её тоже кто-то пишет. Как я когда-то писала книгу про Эмиландил, сейчас кто-то пишет про меня. Возможно, стучит по клавишам, как стучала я, думает над следующей фразой, подбирает слова, и улыбается, представляя своих героев.

Но я же живая. Я - не просто слова, напечатанные на странице. Я живая!

Подумав так, я усмехнулась. Но ведь Милли, и Браш, и Рым... и многие-многие другие... они, как оказалось, тоже живые. И если бы я знала, что они живые...

Вздохнув, я перевернулась на спину и открыла глаза.

Передо мной было небо. Чёрное, глубокое, задумчивое. Оно было похоже на мягкую прохладную ткань, на которой неведомый художник нарисовал россыпь ярких звёздочек. Они таинственно мерцали в вышине, подмигивая мне, такие похожие - и непохожие - на те звёздочки, что очень редко загорались в ночном небе Москвы.

В тот момент на меня что-то снизошло. Наверное, это можно назвать откровением...

Каждый человек хоть раз в жизни чувствовал нечто подобное, когда очень долго и напряжённо о чём-то размышляешь, ищешь решение, гадаешь и нервничаешь, а потом вдруг - р-раз! - и всё вдруг становится ясно. Как будто кто-то нашептал тебе на ухо пару правильных слов.

Воспоминания накрыли меня большой волной, как прежде, когда я лежала в больнице и думала о своём умершем брате.

Давным-давно, когда я, наверное, была ещё пылинкой в вечности, меня наделили силой. Кто и за какие заслуги? Быть может, я никогда не узнаю этого. Но сейчас, глядя в спокойное небо придуманного мной мира, мне казалось, что я догадываюсь, каким может быть ответ.

Нам с Олегом было по пять лет, когда мы впервые в жизни загадывали желание на Новый год. Тогда я спросила у него, сбудется ли оно. Брат задумался, нахмурился, а потом ответил:

- Если ты будешь верить в своё желание изо всех сил, то оно обязательно исполнится.

Как всё просто, правда? Сила демиурга - как громко звучит... А ведь это просто сила веры, настоящей, неподдельной, искренней веры в то, что ты делаешь. Я всегда по-настоящему верила в то, о чём пишу. Конечно, я не знала точно, что мои миры действительно существуют, но я верила в них.

Я чуть не рассмеялась, поняв, как всё просто. Никакого необъяснимого волшебства, сложных схем и нечеловеческих способностей. Я не супер-женщина, не полубог, не великий чародей. Только вера имеет значение.

Ты, наверное, будешь доволен мной, Хранитель, когда узнаешь, что я поняла кое-что ещё.

"Линн, ты совершила не одну ошибку", - так ты сказал. И теперь я знаю, в чём она состояла.

Я сочиняла разные истории с тех пор, как научилась писать буквы. И когда мне было тринадцать, написала один рассказ. Маленький и глупый. Рассказ, в конце которого главный герой погибал, спасая от хулигана свою знакомую.

И тогда это случилось со мной в первый раз. Описывая того героя, я писала об Олеге. Я думала о своём брате, потому что мне нужно было создать идеальный образ, а только Олег был для меня всегда образцом для подражания.

Я написала тот рассказ за пару недель до его гибели.

И потом ни разу не вспоминала об этом. Почему? Наверное, где-то в глубине души я всегда понимала, что убила Олега не своей безответственностью. Он умер не из-за того, что я не позвонила после окончания занятий. Брат погиб потому, что я написала тот рассказ.

Сила Творца... Сила моей искренней веры в то, что всё, о чём я пишу, существует. По этой причине я больше ничего не сочиняла до тех пор, пока не встретила Игоря. Он заставил меня забыть ту ошибку. Не загнать внутрь себя, а именно забыть.

Но я ошиблась ещё раз. Образ брата не давал мне жить спокойно... Я воплотила его в Рыме.

И этим я разделила наши души. Навсегда. Навечно.

Что я должна сделать теперь, чтобы исправить эту ошибку? Как вернуть душу Олега в наш мир?

Просто исполнить пророчество? Но зачем? Какое оно имеет отношение ко мне и брату?