Охота на Мясника

По особой манере держать беломорину, зажав между большим и указательным пальцами, горящим концом строго вверх, и по специфическому запаху нетрудно было догадаться, что Антон зашмалил косячок дури и помаленьку тащится. Поэтому Бонза не обиделся и не стал приставать к товарищу, а целиком погрузился в работу. При этом он бубнил вполголоса:

— Так, мы в Малой пирамиде. Что у них на входе? Защитная программочка "файрволл"? Обходим, вошли в "СУНФС". Так, имеем "юзерс френдли"- подсказочку для тупых. Теперь выбираем дичь пожирнее.

Сейчас картинка на экране монитора ничем не напоминала игру. Это были какие-то списки. Имена, цифры, малопонятная информация на английском языке. Наконец Бонза оторвался от блуждания среди компьютерных сетей:

— Секи, Антоха, вот подходящий кабан. Дэн Торнтон, сорок восемь лет, работает в аппарате президента Клинтона. Бабок — немерено. Думаю, если мы с его куста баксов немного сострижем, штук этак по десять на рыло, он даже не почешется. Как считаешь?

— А если почешется? — лениво поинтересовался Антон.

— Никаких проблем! — отозвался Бонза. — Перекидываем бабки, — он разговаривал сам с собой и при этом двигал курсором по очередному списку, — на счет посреднической фирмы… Вот! Эта подойдет. Теперь оттуда перебрасываем… Куда? А вот куда! На счет салона эротического массажа "Либидо-ленд". Есть! Теперь пусть чешется. Сейчас ребятам из аппарата Клинтона только еще одного скандала на сексуальной почве не хватает. Порядок. Теперь эти бабки можно брать.

— А не стремно? — Антон сделал глубокую затяжку.

— Ни в коем разе, — ухмыльнулся Бонза. — Я же их не сразу на твой счет положу, а пропущу сначала через банк на Каймановых островах, а потом через очень хитрую контору. А к тем ребятам лучше с вопросами не соваться. Могут нос прищемить по самые яйца.

— Мафия, что ли? — предположил Антон.

— Вроде того… Шабаш, Антоха, бабки на твоем счете, — Бонза потянулся и откинулся на спинку стула. — Можно идти обналичивать и пропивать. С наступающим!

— До него еще дожить надо, — хмуро проговорил Антон.

* * *

12

Ирина перехватила Крюкова прямо возле его конторы.

— Хорошо, что ты мне встретился, — сказала она. Есть дело. Семен просил заказать в церкви заочное отпевание.

— Как это заочное? — удивился Крюков, запуская двигатель рябухи и трогаясь с места. — Без Бога или без попа?

— Заочное — это когда без покойника.

— Понятно, — Крюков, из последних сил борясь со сном рулил в потоке Садового кольца. — То есть поп в таком случае говорит Богу: "Господи, прими душу раба Твоего такого-то, ибо за него уплачено. Я покойного, правда, и в глаза не видел, но видел кассовый чек. Аминь", — Крюков грустно вздохнул. — Воистину, берегитесь засолки фарисейской!

— Засолки? — удивилась Ирина.

— Ну закваски, какая разница. Кстати, ты в курсе, что самоубийц не отпевают?

— Это как попросить. Подумай об этом хорошенько, ибо просить будешь ты. Вот аргументы, — Ирина сунула в карман крюковской куртки пять стодолларовых бумажек.

— Предлагаешь Бога подкупить или слугу Божьего в соблазн ввести? — усмехнулся Крюков. — Ну-ну. Нам, комсомольцам, это как два пальца облизать. Одно слово — развеем религиозный дурман и посрамим ханжество церковников. Вон крестики светятся. Заглянем?

Войдя в церковь и перекрестившись, они оказались прямо перед витриной со всевозможной церковной атрибутикой и литературой.

— Театр начинается с вешалки, храм — с прилавка, — вполголоса заметил Крюков.

За прилавком маячила черная бабка весьма зловещей внешности.

"Ей бы не в церкви, а в избе на курьих ногах сидеть", — отметил про себя Крюков.

— Мы хотели бы заказать заочное отпевание, — сказала Ирина.

— Поздно, уже отпевают. Завтра приходите, — отрезала ведьма.

— Завтра нам будет некогда. Может быть сегодня оформим? — попросила Ирина.

Черная бабка как будто сжалилась, водрузила на нос очки и взяла замусоленную тетрадку.

— Свидетельство о смерти принесли? — сурово, как на допросе, спросила она.

— Мы не знали. А зачем?

— Зачем-зачем! Вас не спросили. Значит так надо! Имя усопшей.

— Галина.

— Возраст, — продолжала ведьма свой допрос.

— Лет тридцать пять…

— А что такая молодая? Какая причина смерти?

— От СПИДа, — сообщил Крюков.

— Самоубийство, — одновременно с ним выпалила Ирина.

— Да вы что, очумели? — зашипела старуха. — Самоубийцу пришли отпевать! Креста на вас нет! А ну пошли вон из храма!

— Это на вас креста нет, — сказала старой ведьме Ирина. — Вы же в церкви, Богу служите, а такая злая…

— Вам бы в мавзолее работать, — заметил Крюков и, игнорируя дальнейшие бабкины завывания, обратился к Ирине. — Кто тебя за язык тянул?

— Богу надо правду говорить, — возразила она.

— Во-первых где ты тут Бога увидела, — Крюков покрутил головой. А, во-вторых, я и сказал правду. Если бы не СПИД, Галина не умерла бы.

А в-третьих, — кто бы говорил! Пятнадцать минут назад ты сама меня уговаривала дать взятку священнослужителю! Ладно, поколбасили дальше.