Охота на миллиардера

Моё сердце замирает от восторга. Это что же значит? Он пригласил меня на свидание? Сразу же, на следующий день? Это немыслимо! Полянскому не все равно. Он тоже почувствовал нить между нами. Порхаю, словно бабочка. Хочется петь. Все внутри сжимается от сладкого предвкушения. Как же я размякла рядом с ним. Но мне до лампочки. Я почти летаю от мысли, что скоро снова увижу его. Отпрашиваюсь у директрисы и быстро бегу домой, переодеваться. Несколько раз меняю костюмы, платья и туфли. Пока не вижу в зеркале красивую девушку в элегантном белом коктейльном платье и в туфлях такого же цвета на высоком каблуке. Смеюсь над собой. Ну и куда делась моя хваленая строптивость и гордость? Меня пригласил Полянский, он хочет меня видеть, ему тоже было хорошо, ему понравилось, он не такой бесчувственный подонок, как я думала. Просто ему не попадалась правильная женщина. Вся эта ванильная чушь льется из меня розовым потоком, когда я, с замиранием сердца, подхожу к элитному ресторану. Розовые пони скачут вокруг, извергая радугу. Пульс зашкаливает до ста. Олигарх заинтересован, он хочет увидеться. Для него это не просто секс, как и для меня — это событие. Я стараюсь быть милой и улыбаюсь при встрече. Наконец-то мне не надо пререкаться и бороться, что-то изображая из себя.

— Сбылась твоя мечта, блудница, — ухмыляется Полянский вместо приветствия. С места он не поднимается. Кивает официанту, и тот отодвигает для меня стул.

— Сколько раз ты умоляла о том, чтобы мы сходили вместе в ресторан?

Умоляла?! Розовый цвет вокруг немного тускнеет.

— Вот решил тебя порадовать, пока у меня есть полчаса.

Все внутри ухает вниз. Меню он мне не дает, ухаживать не пытается. В глаза не смотрит, щелкает двумя пальцами, подзывая официанта снова.

— Сергеевич, все как обычно принеси и побыстрее. Как настроение?

Розовые пони с разгона летят в пропасть. Они становятся на край бездны и просто самоубиваются, падая вниз. А там, в расщелине, превращаются в радужное месиво.

К нашему столику постоянно кто-то подходит, Полянский пожимает гостям руку, обсуждая какие-то вопросы, раздает указания.

Но самый лучший момент случается тогда, когда к столу, виляя круглым задом, спешит его Дарья. Не уверена, что когда-либо чувствовала себя большей идиоткой. Потому что Полянский встает, улыбается, обнимая ее за талию. Она говорит ему что-то на ухо. Он смеется.

— Покупай, конечно, без проблем, — отвечает он ей, позволяя какие-то траты. Она поворачивается, чмокает его в губы и так же, виляя задом, уходит прочь, при этом в ее руках бумажные пакеты. Это похоже на ювелирные изделия. Хотя, какая разница, на что конкретно она тратит его деньги.

Начинает кружиться голова, и меня тошнит… Чувствую оцепенение во всем теле. Я жалкое минутное развлечение, на которое постоянная любовница никак не реагирует. Даже если Дарье и обидно, виду она не показывает, играя по правилам Полянского. Видимо олигарх обедает здесь каждый день. Потому что все вокруг знают, что в четырнадцать часов он должен быть за столом.

В моем горле застревает комок из желчи. Все розовое становится желто-гнойного цвета и стекает по стенам моей воображаемой фазенды, где мы с Полянским уже поженились и растим троих детей.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

— Ты правда не знаешь, как выглядят устрицы? Ты забавная, — смеется Полянский, используя против меня то, что я рассказывала ему в «Студеной Гуте». Сжимаю до хруста зубы. Какая ж я глупая идиотка, как я могла расслабиться? Он же развлекается. Повелась на хороший трах. Превратилась в поверхностную, бесхребетную, непроходимую дуру.

— Я, кстати, тоже играл в школьной команде, правда недолго… Помнишь физрука нашего, Семеныча? У него привычка была обедать, пока мы бегаем. Убить его хотелось. Ты чего не ешь? Время заканчивается, — стучит он по циферблату своих дорогих часов.

А я хочу убить его. За то, что смог расковырять своей золотой вилкой мое спокойное, черствое до этого сердце. Ведь жила же я, перешагивала через этих мудаков и была счастлива.

— Я сыта, благодарю.

Скомкав шелковую салфетку, я с грохотом отодвигаю стул.

— Приятно было увидеться, господин Полянский. Работа ждет. Картотека стынет. Не успеваем сдать годовые архивы.

Полянский смотрит на меня с недоумением. Я иду к выходу. На улицу. Меня никто не догоняет и не пытается вернуть. Вчера было неплохо, и олигарх решил меня позвать пожрать. Возле двери я встречаю Виктора. Справедливости ради надо заметить, что он звонил мне несколько раз, а я, погруженная в мечты о Полянском, трусливо скидывала его звонки. Он слал мне смс, в которых извинялся за то, что уснул, интересовался как я добралась до дома. Но сейчас его под руку держит девушка. Та самая, что подливала ему спиртное на празднике. И я сжимаю челюсть ещё больше. Кажется, я начинаю понимать людей, что заряжают винтовку и идут расстреливать всех подряд.

— Вера? Откуда ты здесь? — берет меня чуть выше локтя, пытаясь развернуть.

— Не ресторан, а помойка.

— Мы здесь часто обедаем, еще одно наше место.