Охота на Паука (СИ)

Концентрирую взгляд, и обмундирование проявляется прямо на мне. Никакого излишнего реализма, вроде ушивания по размеру — подогнана форма идеально, даже сапоги начищены. На погонах по одной сиротливой звездочке при одном же просвете.

ПОЗДРАВЛЯЕМ, КАДЕТ DROZDOVETER!

ЗА ОТВАГУ И ГОТОВНОСТЬ К БИТВЕ С ГЕРМАНСКОЙ ОРДОЙ ВЫ ПРОИЗВЕДЕНЫ В ЧИН «ПРАПОРЩИК»! НЕБО ЖДЕТ ВАШИХ ПОДВИГОВ!

Искин со мной уже на «вы» — мелочь, а приятно! Прапорщик здесь звание хоть невеликое, но офицерское, аналог младшего лейтенанта, даже по погонам. Осталось заценить себя, в целом. Снова легкое напряжение зрительных нервов, и на экране разворачивается текст. Почти как в «Повелителе…», с поправкой на здешний реализм.

Ник: Drozdoveter

Раса: европеоид

Класс: летчик-стажёр

Уровень: 2

SKILLS:

Сила: 50/100

Здоровье: 60/100

Интеллект: 50/100

Ловкость: 40/100

Выносливость: 40/100

Специальные навыки: 0/100

Атака: 0/1000

Защита: 0/1000

Н-да, негусто! Большинство позиций хоть подросли, но всего на десяточку, а уровень «интеллекта» даже уменьшился. Не оценил искин моего суицида в червячьей пасти! С боевыми характеристиками вообще беда — тут они, похоже, завязаны на качества самолета, а сам стажер из себя мало что стоит. Кобура на боку, и та пустая! Теперь, я так понял, надо искать ближайший аэродром и проситься в ученики к мастерам? Ладно, не вопрос. Будет, чем время занять в ожидании Паука!

Бедарев всё топчется у сарая, во взгляде теперь явное одобрение:

— Во, ёкарный бабай, сразу стал на человека похож! Куда дальше думаешь?

— Без понятия. Подскажи, где у вас тут летают?

— Там, — незатейливо шутит Василий, палец указывает в безоблачное небо. — Летают там, а если тебя интересует место взлета, то можешь со мной пойти. Напарник, гад такой, не явился, а фрицы…

— …Сейчас поднимутся, — киваю догадливо. — Кстати, в эту войну их кликали не «фрицами», а «гансами», по-моему.

— Да по мне хоть педро-луизами! Стрелять по ним некому, я ж на штурвале! Ты это, как тебя… винтовкой пользоваться можешь? Ладно, пошли, на месте разберемся!

Идем по лагерю, цифровая жизнь вокруг кипит, равнодушная к нам: солдаты в белых рубахах ведут куда-то коней, кашевар прилаживает котлы над кострами, новобранцы учатся маршировать. За рядами палаток сразу поле с застывшими самолетами. С виду, десятка три, но большинство вблизи оказывается декорацией.

— Мало нас тут! — угадывает Василий мои мысли. — Все ведь нетерпеливые, чуть опыта накопили, так сразу валят в другие локации, в XXI-й век, или хоть во 2-ю Мировую! Оно понятно, там движняки веселей, но и тут своя прелесть имеется! Один барон чего стоит!

— Какой еще барон?

— Черный! Потом расскажу, а пока залазь, время не ждет!

Самолетик похож на модель-сувенир, увеличенную до нескольких метров: деревянный, или вовсе из ткани с клеем. Двухколесное шасси, как у садовой тележки, четыре крыла с бело-сине-красными кругами, две открытых кабины, одна за другой. В реале сроду бы в такое не полез, а тут даже любопытно.

— И что, это чудо может летать?

— А ты думал! Самолет-разведчик «Анаде», российская модель, между прочим! У нас тут все пижоны, любят гонять на «Фарманах», или на «Ньюпорах», а по мне, так оно неправильно. Традиции надо чтить!

— Ты, значит, патриот всего отечественного?

— А хоть бы и так! — пару секунд Бедарев смотрит с вызовом, но я дискутировать не спешу, и он опять слегка смущается. — Нет, ну в импортных своя прелесть, кто бы спорил! Есть вообще конфетки: истребители с пулеметами, одноместные, маневренные… стоят дорого, ёкарный бабай! С моим левелом такое не купишь! Пулемет, кстати, можно и сюда поставить, у настоящих «Анаде» он был!

— Понятно, — подтягиваюсь на руках, смотрю в кабины. Передняя снабжена штурвалом и педалями, а в задней и того нет. Сиденье и винтовка на нем.

— Понятно. Пулемет стоит тоже дорого, потому обойдемся ружьишком. На кого охота?

— На крупного зверя! — отзывается штаб-ротмистр уже из кабины. — Мы на него втроем собрались, с англичанином и французом! Ну, типа рейда, союзная Антанта против злобной Германии! Сговорились по времени, а я всех подвел, получается! Ты уселся, или нет?!

— Почти, — ощущаю сквозь брюки жесткость сиденья, винтовка в руках тяжела и холодна. — Где тут пристегиваться?!

— Нигде! — летчик глядит на меня сквозь очки-«консервы», усы топорщатся в ухмылке. — Расслабься, прапорщик, не выпадешь, не такой тут реализм!

Пожимаю плечами — портупейные ремни давят на них очень даже натурально, нос ощущает запах ружейного масла? Опять воображение разыгралось?

— Вот шлем и очки надень обязательно, ветер там изрядный! Готов?!

— Всегда готов!

Винт начинает вращаться, становится туманным пятном, самолет начинает движение.

— Ты его кнопкой запустил?! Там, вроде, должен специальный мужик раскручивать!