Охота на Паука (СИ)

— Не получается? — ухмылка кашевара всё шире. — Ой, как нехорошо в своих стрелять! Великий искусственный разум вас решительно осуждает!

— К сожалению, он прав, — вздыхаю, делая шаг вперед. — Это для нас он шпион, а для искина — условно «свой», российский солдат. Оружие против него не действует.

— Ах, ты, ёкарный… да я тебя щас!..

— Вот это уже вернее, — улыбаюсь Бедареву и еще подшагиваю к предателю. — Бить его тоже не получится, а вот первую помощь никто не отменял. Мы ведь можем эвакуировать раненого товарища… в тот сарай, например? Даже если товарищ совсем не ранен?

— Конечно! «Медицина» у каждого есть, в «специальных навыках»!

Повару бежать уже поздно, и бокс ему здесь не поможет. Мудрый искин целиком на стороне гуманизма — хранит нас от «дружеских» ударов, а матерками воинов не напугаешь. Не зря ведь я столько баллов закачал в «специальные навыки»! Тащим изменника на руках до сарая, внутри всё оказывается вполне материальным, и дверь запирается по-настоящему. Тоже часть инвентаря, не декорация. Подпираем выход несколькими котлами (чугунными, тяжелыми, пахучими), кашевар долбится изнутри, но бестолку. «Приготовление пищи» он, может, и прокачал, а вот «взломщик» — совсем другая специализация.

— Что теперь?

— Теперь всё, как ты любишь, Василий. Летать, кружить, стрелять! Полицейская работа на сегодня окончена, но с кострами ещё повозимся…

Часть 3. Глава 3

Глава 3

В этот раз взлетаем буднично, почти без приготовлений. Бедарев угрюм и молчалив — то ли не верит в успех, то ли огорчен людским несовершенством. Я его понимаю. Сам бы злился, обнаружив на месте веселой, азартной игры вонючую помойку. Шпионы, предатели, удары в спину… мне к этим правилам не привыкать, а Василию хочется чести и блеска рыцарских доспехов. Всё как в реале, полтора века назад. Лихих рубак и тогда хватало, а вот контрразведка только зарождалась, и один двурушник в штабе мог сгубить целую армию. Время идет, люди не меняются.

— Уболтал кого-нибудь?!

— Сопляка одного, из Антанты! После такого разгрома со мной нормальные еще долго летать не будут!

— Тогда вся надежда на Баронову наглость!

Лагерь провожает нас одиноким столбом дыма. Не в курсе, кто и откуда видит этот сигнал, но противник о нем должен узнать. Дальше по ситуации — прилетит красиво, один на один, или плюнет на все выгоды и подстрахуется парой-тройкой ведомых. Василию, похоже, всё равно, решил сыграть по максимальной ставке.

— Где тебя высадить, говоришь?!

— На твоё усмотрение! Лишь бы горка повыше и растительность погуще!

Чистая авантюра, но где еще делать такое, как не в игре?! Будто сон, когда всё понарошку, и даже смерть закончится лишь пробуждением. Перекидываю ногу через борт, толкаюсь, земля стремительно бьет в подошвы. Повреждений особых нет, только полоска «здоровья» на рукаве чуть побледнела. Подбираю карабин — тоже цел. Ближайшие кусты выглядят плоскими декорациями, но спрятаться за ними можно, и наблюдению не мешают. Разглядываю самолеты, кружащие над моей горкой: биплан штаб-ротмистра и еще одну «этажерку», прилетевшую только что. Того самого «сопляка из Антанты», наверное. Бедарев держится ближе к земле, напарника выставил живцом, я вообще на подстраховке. С твердой земли удобнее целиться. Затвор передернул, патрон утонул в стволе — а враг уже вот он! Не поймешь, откуда и появился! Черный триплан без всяких ведомых, зато с тремя пулеметами, на крыльях и на кабине. «Сопляк» атакует с отчаянной храбростью, но тройная очередь рвет его аппарат в клочья, а Бедарев еще и высоту не набрал.

Может, и не нужно теперь набирать? Из оружия у штаб-ротмистра только револьвер, а Барон под мою пулю не сунется — ему ведь проще дунуть сверху из трех стволов. Вскакиваю, стреляю навскидку… пытаюсь стрелять. Карабин вместо грохота издает подозрительный «чпок», который не спишешь даже на игровые условности, дыма и пламени нет вовсе. Осечка? Дергаю затвор, вылетает пустая гильза, новый патрон досылается в ствол. Чпок! Да что за хрень происходит?! Боезапаса всё меньше, а смертельная карусель в небесах только начинается. Бедарев плюнул на всё, аэропланчик его несется в лоб черной громадине, но Барон не спешит ставить точку. Уходит выше, закладывает новый круг, пулеметы пока молчат. Разглядел, похоже, что угроза от противника минимальна, решил поиграть как кот с полузадушенным мышонком. Штаб-ротмистр бесится, револьвер его щелкает, но трудно в одиночку рулить и стрелять.

Вскидываю снова карабин, мушка в прицельной прорези совмещается с черным тройным крестом. Чпок! В летном файтинге, похоже, всё завязано на воздух, а зенитки программой не предусмотрены. Так и придется наблюдать с земли за победой технологий над личной храбростью — что ещё делать-то?!