Охота на Паука

— Ерунда тут творится, — говорю банальщину, чтоб не молчать. — Знаешь, был такой Стэнфордский тюремный эксперимент, в середине прошлого века? Там студенты разделились на две группы, одни играли роль охранников, а другие — заключенных. В итоге первые так увлеклись, что начали реально пытать вторых и ловить от этого кайф. Так и сверды ваши, к ним кто попало не идет!

Треск — будто перемкнуло провода метрового, минимум, сечения — с переходом в массовый вопль. Одна из женщин корчится на полу, аватар порвался во многих местах, лезут наружу шипастые лапы, клешни, еще какая-то гадость, а искры хлещут от тела во все стороны. Пытаюсь вскочить, но пол слишком мягкий, ползу по нему на карачках. Ближайшие люди по обе стороны от несчастной упали тоже, пучатся изнутри там и сям, лицо пилота искажено страхом.

— Хааху! Долбаное дерьмо, да откуда же…

Не договаривает, смотрит на свои руки — на алый треск разрядов, ползущий по рукавам.

— Всё, долетались…

Вокруг уже сплошная сцена из фантастического ужастика: пленные мечутся, падают, алые молнии достают их через всю комнату, и тела-аватары вмиг начинают лопаться. Не хочу смотреть на то, что ползёт наружу — для этого и слов не найдешь. Я еще жив, но бежать некуда… а что там за гудение, совсем рядом? В сетях образуется знакомый уже проход, силуэт спрутошкафа замирает на пороге, и алая искра тут же бьет в него от ближайшей жертвы.

— Уууууууууууууууууп!!! — воет сверд и пропадает из виду, даже «дверь» за собой не прикрыл. Обрадовать бы экс-пилота, но тому уже всё равно, как и прочим моим соседям. Все превратились в бесформенные кучи пиксельного мяса, откуда лезут и лезут ЭТИ, большие и мелкие, с шорохом, треском, будто гигантские тараканы. Самое время «просыпаться»!

Пол из-под меня уходит, лечу непонятно куда, бьюсь всеми частями тела обо все стороны комнаты. Бам-м-м-м!!!!

В реале бы шею сломал, а тут всё равно. Сознание потерял, но и то символически — искин на пару секунд погрузил меня в темноту. «Очухиваюсь» снова на мягком, не сразу соображаю, что это уже потолок. Кверху ногами, значит, лежим. Линия «здоровья» теперь отдает желтизной, но других повреждений нет. Врубаю фонарь скафандра, озираюсь с брезгливым каким-то ужасом, но хааху не видно, и разодранных трупов тоже. Как там говорил Даки: профили гибнут невозвратно, со сгоранием всех навыков? Не обманул и даже преуменьшил — тут полнейшее форматирование, по всему судя. Хорошо, если «цветок» в голове не сгорает! Кто нибудь с мышлением Паука мог еще не такое напрограммировать! От этой мысли ощущаю боль в затылке и берусь, наконец, за дело. Активирую меню, но в нем сведений нет. Надеваю шлем, запрашиваю внутренние подсказки — та же история. Трогаю поверхность, на которой сижу — теперь она твердая, будто дерево, да и сети выглядят какими-то окоченевшими. Лезу по ним как по решетке вверх, к проёму. Затянуться он не успел, а теперь и нужды в этом нет: по ту сторону тоже всё умерло и утилизировалось, даже трубы-вены на стенах уже не пульсируют. Гравитация, впрочем, есть, и означать это может одно из двух… нет, из трёх. Ленивую ошибку программистов, сохранение некоторых функций корабля, или самый простой вариант. Не летим, а «припланетились» куда-то, где есть притяжение. Жестко так сели, судя по смене потолка с полом.

Не буду размышлять, почему лично я еще жив, лучше выберусь сквозь дыру и пойду искать выход. Мимо странных пультов, торчащих из бывшего пола как наросты, мимо ртутных луж на стенах — бывших зеркал, а может, экранов. Шлем сигналит вдруг тревожным писком: резкое снижение уровня кислорода с одновременным ростом радиоактивного фона. Похоже, выход близко. Потороплюсь, а то с кораблем творится странное — стены всё дальше, а потолок-пол всё ближе к моей макушке! До распахнутого люка несусь бегом, а за ним ожидает меня темнота и отсутствие трапа. Прыгаю головой вперед — в скафандре не страшно!

* * *

Снова качусь кубарем, второй раз за последнее время. Тормозит меня здоровенный камень, вовремя — дальше обрыв, где дна не видно совсем. Пейзаж вокруг напоминает классический лунный, а может, и марсианский: горы, кратеры, черное небо. Лежу на краю плато, а корабль свердов застрял сотней метров выше и с ним по-прежнему что-то происходит. Меняется «бычий череп» с каждой секундой. Выступы-«рога» разъехались в стороны, сам корабль всё ниже и шире, вот уже совсем громадная лепёшка, обвисшая по обе стороны горы. Смотреть неприятно, а оно ведь оттуда еще и свалиться может, как раз на меня! Встаю и бреду, на всякий пожарный, подальше — сила притяжения больше земной, но скафандр помогает. Призываю меню, и на этот раз проявляется мигом:

Планета: Рег. номер 826311/95.

Класс: не определен.

Категория: не определена.

Характеристики: подвергается атмогенерированию.

Расположение: галактика Андромеда, координаты…