Охота на президентов или Жизнь №8

А пока гр. Булыгин Иннокентий Иванович занимался выяснением отношений с «гарантами конституций», дюжие санитары облачали автора сего злобного пасквиля на человечество в смирительные одеяния и под восторженные вопли соседей и россиян: «Распни его! Распни гада!», на глазах у миллионов несвидетелей волоком волокли в «воронок»… Автор тихо улыбался и радостно шептал: «нвстъ ни эллинов, ни козлов, ни иудеев, ни апостолов… есть лишь моя боль… и не воздается каждому по написанному в книгах…»

В исполнительном листе у санитаров значилось: «При попытке к бегству из палаты № 8 замочить на месте»!

В сумрачном лесу было тихо, сыро и благостно. И сон чудовищ рождал разум.

«Бог в нас самих»

Овидий

«В одних Бог, в других дьявол, а в третьих «пепси-кола»

Ю. Петухов

Эпилюдия: Ужасный суд

И явился Спаситель в третий раз. И посмотрел на этот мир. И сказал: «Ну вот… опять этот мир ненавидит меня, за то, что я свидетельствую, что дела его злы… Я свидетельствую, понимаешь, а он всё равно ненавидит… не мир, а скопище обалдуев и кретинов! Дурдом какой-то!»

И ушёл. И не стал спасать никого…

Кроме Кеши.

Ибо один добровольно нераскаявшийся в содеянном праведник был ему дороже миллиардов этих штопаных гондонов, набитых бешеной говядиной, шникерсами, памперсами, пепси-пойлом и нелепыми человеконенавистническими романами. Вот и всё.

Жизнь № 00.

Ладно. Мы отменно повеселились. Пир во время чумы это всегда весело… Пора и погрустить немного.

Общество Истребления

Евангелие Постапокалипсиса

С каждым витком спирали человечество глупеет.

Каждое новое поколение тупее прежнего, оно врывается в мир, истово веря, что это оно придумало свой прикид. Всё прежнее было олдово… и вот явились мы! и мы изменим этот мир! мы перестроим его, а если понадобится, взорвём к чёртовой матери! история начинается с нас!

Каждое новое поколение не видит, что все «прикиды» (абсолютно все!), от макияжно-татуяжных до внутримоз-говых, сочинили для него, юного, «дерзкого и бунтующего», старые дяди с верёвочками на морщинистых пальцах и хитрым прищуром лукавых глаз… Все до последнего, от призывов и лозунгов «мы хотим перемен!» до попсы, андерграунда и мод с голыми пупками.

Марионетки.

Дяди смотрят на новое стадо молодых баранов и овец, которое пригнали на их бойню. И мудро улыбаются.

Крутые и юные рвут струны гитар, нервы, орут, млеют, они готовы перевернуть всё вверх дном. Они поют вечную песню протеста. Не свою. Слова для их песни написали не они. Слова пишут те, с верёвочками… Всегда. Нужные слова. И исключений нет.

Для того, чтобы изменить мир, надо его хотя бы видеть… Не знать, не понимать, не осознавать, это чересчур много, а хотя бы видеть в полприщура, на осьмушку, на сотую, на десятитысячную… Марионетки на верёвочках слепы. Совсем. Абсолютно. С десяток из них немного прозреет, к старости, когда настанет пора готовиться к жизни иной. Но они будут молчать. Бог не даст им слова.

Молодые овечки приходят в старый мир с верой, что с их приходом он становится новым. Они строят пирамиды, греческие полисы, римские империи, города солнца, коммунизмы, правовые государства, андерграунды, демократию, подполья, постмодернизм, общества потребления и развлечений… Им так говорят. Им всегда подскажут, что нужно строить, чтобы быть самыми крутыми реформаторами и прогрессистами. Им подскажут, что нужно говорить. И что модно. И что круто. И что прогрессивно. И что стильно. И они повторяют сказанное. Они верят. Даже те, кто ни во что не верит… Верят во всё. Всегда. Они полны веры.

А там, где много веры. Там мало яблок.

Тех самых, за которые гонят из рая.

Неважно, из какого рая, в Эдеме, под пирамидами, в Колизее, на Красной площади или в амстердамском трактире для дуремаров… Для верующих рай повсюду.

Но не будем о прошлом. Прошлое ушло.

Настало третье тысячелетие.