Охота на рэкетиров

Он протянул Протасову бумажку, на которой, почерком Вовчика, с большим количеством досадных грамматических ошибок, был указан ялтинский адрес Вацлава Бонифацкого. Впрочем, и Валерка не был грамотеем.

— Какой адрес? — не понял спросонья Валерий. — Что за говно? У меня от Правилова совсем другой адресок имеется.

— Все точно, зема, — немного растерялся Вовчик. — Этот адрес для меня с самого утра пробили.

— Кто пробил? Дядя Гриша? — подозрительно спросил Протасов, у которого тревожно засосало под ложечкой.

— Не-а, — потряс головой Вовчик, очень довольный собой. — Крым, земеля, не в дядегришиной компетенции. Брательник у меня в Крыму. Двоюродный. Не последний человек, в группировке грачей…

— Адресок братан подцепил? — заскрежетал Протасов, буравя Вовчика уничтожающим взглядом. — Ты чего, блин, в натуре? Оборзел? Крымскую братву впутать решил?

Протасов был сам не свой. Желание придушить незадачливого приятеля охватило все его существо.

Вовчик начал клясться и божиться, что слова лишнего брату не сказал.

— Я братана из кровати вытянул. Еще, блин, и пяти не было. Слова лишнего не сказал. Попросил уточнить, лично для меня. Как брат для брата.

— Кстати, зема, — продолжал Вовчик, видя, что Протасов немного успокоился. — Слышь, а?

— Чего, блин?

— Братан сказал, Бонифацкий — крутой. «Не знаю, — говорит, — чего тебе от него понадобилось, но чтобы ты знал — он человек конкретный…».

— Да гонит, — досадливо отмахнулся Протасов. — Напускал тебе пурги, а ты, в натуре, уши развесил. Ладно. Поехали, давай.

Ехать еще с вечера было решено на мотоцикле с коляской, доставшемуся Вовчику в наследство от умершего еще в восемьдесят третьем отца.

Вовчик опустился в сарай и вскоре вывел во двор битый жизнью К-750, года эдак 65-го. Мотоцикл был выкрашен черной краской. Краска кое-где облупилась. По настоянию Вовчика оба присели на дорожку и лишь затем уселись в мотоцикл. Без приключений миновали КП, ставшее для Протасова фатальным всего какие-то сутки назад. Сразу в Ишуни Вовчик свернул направо.

— Чего крюкана давать? — объяснил он удивленному Протасову. — Срежем немного. Тут при советах, земеля, хрен бы ты проехал. Весь западный Крым военные занимали. Сплошная, блин, запретная зона была.

Протасов не возражал. И все же они заплутали, в начале девятого каким-то образом оказавшись в Саках.[38]

— Что за Саки, в натуре? — тряс кулаками в воздухе Протасов. — Ты ж, блин, говорил, мы в Симферополь едем? Не знаю я никаких Саков!

— Да какая разница?! — огрызнулся Вовчик, не собираясь признавать вину. — Саки — даже лучше.

Протасов предпочел смолчать. Дорога опускалась прямо к экватору, и в девять приятели достигли Северной стороны Севастополя.

— Тут что, мост? — спросил Протасов, тщательно разглядывавший карту.

Вовчик хлопнул себя по лбу.

— Тьфу ты, черт! Возвращаться придется…

Они обогнули Севастополь по окружной. Проехали Инкерман, дружно вылупившись на боевые корабли, застывшие посреди бухты.

— Ух ты, Вовчик, ни черта себе. Это наши или российские.

— Советские, — хмыкнул Волына, и по-своему был прав.

Дорога пошла серпантином вверх в сторону Малахова кургана. На трассе появилось изрядное количество экскурсионных автобусов.

— Что это? — Волына вращал головой во все стороны света.

— Диорама обороны Севастополя, — сообщил приятелю Протасов. Перед собою смотри, блин, пока нас экскурсанты не переехали.

— Не боись, — бодро откликнулся Волына. Настроение у него было — хоть куда. Чувствовалось, что засиделся Вовчик в своем селе и радуется свободе, как сбежавший из клетки кабан.

Они выехали на Южный Берег через тоннель в бухте Ласпи, проделали оставшиеся четыре десятка километров и, наконец, очутились в Ялте.

* * *

Дорога рассекала район дорогих особняков на две неравномерные части и плавной дугой спускалась к морю. Море синело совсем неподалеку, пробуждая мысли об отпуске. Мотоцикл пошел накатом. Разговаривать стало легче.

— На берегу так оживленно людно, а у воды, плещется как мираж…[39] — невероятно фальшивя, неожиданно запел Протасов. Мотоцикл подбросило на колдобине:

— Древний корабль, грозное чье-то судно, тешит зевак, и украшает пляж…

— Ты чего, зема? На солнце перегрелся?!

Протасов пропустил обидное замечание мимо ушей.

— В море б окунуться, — мечтательно произнес он, — в море бы…

— Впереди милиция, — оборвал Валерия Волына.

— Где?

— Да вон, зема. Глаза протри.

И действительно, впереди замаячил бело-синий патрульный автомобиль, мирно припаркованный на тротуаре.

— Не смотри на них, — посоветовал Валерий Волыне. — Будешь глазами есть — мигом остановят. Рефлекс у них такой.

— Не учи ученого, — огрызнулся Вовчик. — Я, между прочим, сам в милиции служил.

— Заметно, в натуре.

Волына принялся тормозить.

— Ты бы вообще стал, — с издевкой предложил Протасова.

Вовчик одарил Протасова испепеляющим взглядом:

— Ствол спрячь.

— Чего? Не понял?

— Ничего, — гаркнул Волына раздраженно. — «ППШ» мой подальше заныкай.

Валерий засунул видавший виды (не исключено, что и под Сталинградом и на Курской Дуге, и еще где) пистолет-пулемет системы Шпагина глубоко в ноги.

— Всунул, блин, — отрапортовал он.