Охотник

  Сергар обалдел. Магия! Все-таки есть магия! Он слышал об артефактах, которые показывают картинки, но чтобы так?! Запросто?! Какая-то женщина принесла артефект, поколдовала, и...вот! Люди - ходят, бегают, сидят, поют, играет музыка! Потрясающе! Этот мир ушел вперед от мира Сергара на сотни, а может тысячи, или сотни тысяч лет?! А может это его мир? Может Сергар перенесся в будущее?

  Бывший боевой маг затаив дыхание смотрел в магический артефакт и ничего не понимал. Люди что-то делали, жили своей жизнью, садились в странные повозки, двигающиеся без лошадей, даже летали по воздуху!

   Мир колдунов! Мир магов! И он - несчастный, убогий, безногий, полностью лишенный магии! О боги...это жестоко!

  Сергар не мог себя представить без магии. Он начал магичить, когда ему было пять лет - довольно рано, даже по меркам провинции Олхон, славящийся своими магами. Было что-то - то ли в воде, то ли в земле этой местности такое, что заставляло рождаться магами. Здесь их было больше всего в Кайларе, особенно лекарей.

  Впрочем - может и не было ничего удивительного? Почему в лесных провинциях могут рождаться будущие лесорубы - мощные, плечистые (очень хороши в алебардистах, в тяжелой пехоте!), в горной местности - сухие, невысокие, жилистые (отличные стрелки из луков!), в степи - кряжистые, квадратные (Наездники, само собой! И мечники.), а в Олхоне не могут рождаться маги? Кровь смешивается, потомки магов селятся тут же, так что - закономерный результат.

  Мать Сергара была лекаркой, очень хорошей, известной магиней. Что, впрочем, не уберегло ее от черной чумы, сражающей за считанные минуты. Не убереглась. Как и отец.

  А вот Сергар за каким-то демоном уцелел! Вероятно для того, чтобы получить свое тут, в пахнущей мочой и потом постели, впитавшей все запахи больного тела.

  Оставив на тумбочке рядом с кроватью артефакт, который женщина назвала "пультом", Сергар откинул простыню, снова с ненавистью установился на свои усохшие, бледные ноги, торчавшие, как коряги на речном берегу - бессмысленные, ненужные, годные лишь на растопку костра. Ему хотелось в туалет, Мама поставила горшок так, чтобы он достал, но...Сергар решил потерпеть, и попробовать выбраться из дома во двор. Он видел, как женщина открывала дверь, и решил выйти...выползти на воздух, сделать свои делишки там, а заодно посмотреть на небо - как оно отличается от того, к которому привык? Вот только прежде нужно что-нибудь на себя надеть, не в этой же смешной безрукавке появляться на белый свет?

  Взял со стула трусы - странные, они были сделаны из невиданной ткани - упругой, растягивающейся, как тонкая кожа. Никаких завязок, крючков - как их носить? И штаны...тоже странные. Тоже упругая ткань, и тоже нет завязок! Опять магия!

  Подтянулся за спинку кровати назад, сел, опершись спиной. Голова закружилась, будто он лежал уже много, много дней. И лежал ведь! Только не он, а его тело, к которому Сергар так и не мог пока привыкнуть. После своего тренированного, могучего, выносливого тела этот мешок с костями?! Ай-яй...беда!

  Подтянул руками за голени, по очереди продел в дырки ноги, натянул одежду. Почувствовал себя гораздо увереннее. Мужчина без штанов - это совершенно беззащитный мужчина. Вспомнил, как за кружкой пива рассказывал один из ветеранов: "Как только поймаешь лазутчика, и нужно срочно допросить, первым делом не морду ему бей, а снимай штаны! Раздевай догола! И сразу спеси-то у супостата поменьше! Сразу разговорчивее делается! Особенно, когда кинжалом потеребишь его хозяйство..."

  Сергар вырос на войне, возмужал на войне, видал всякое, но как тогда представил, что кто-то покушается на его мужское достоинство...все в душе перевернулось, содрогнулся. Стать не мужиком, и не бабой - есть ли хуже судьба?

  И тут же усмехнулся - а вот? Это - не хуже? Но тут же выругался самой грязной солдатской бранью, которую знал - чего рассопливился? Он что, жизни не видал?! Голодным не останется - Мама накормит! Крыша над головой есть! Так что еще надо?! Ноги? Он что, не лекарь?! Ну нет у него магии, так есть же в мире травы, специальные упражнения, есть знания и воля! Война не убила, "живые трупы" не убили, боевой артефакт не убил - неужели он не сможет выжить здесь, в ином мире?!

  На руках, осторожно подполз к краю кровати, задыхаясь и борясь с дурнотой. Перевалился и...шлеп! Плюхнулся на твердый пол, как огромная жаба. Пополз, подтягиваясь, скрипя зубами, ругаясь, как старый алебардист. Не к двери пополз, а к окну, из которого падал свет.

  Первое дело - определиться на местности, не подвергая жизнь опасности. Это знает каждый боец. Те, кто не знали - давно сгнили на кровавых, покрытых трупами полях.

  Дополз до стены, правой рукой уцепился за белый, прохладный подоконник, подождал пару секунд, чтобы собраться с силами, схватился второй рукой и одним усилием, рывком, подтянул себя вверх, к прозрачному стеклу, стоившему огромных денег. Такие стекла в мире Сергара были большой редкостью.