Охотники на людей

Хорошо прицелиться времени не оставалось. Борис ударил из подствольника навскидку.

Два нажатия на спусковой крючок ампуломета. Два хлопка. Два плевка. Никакой отдачи. Шприцы мелькнули в воздухе.

Один нападавший скукожился прямо на бегу. Споткнулся, полетел в пыль. Упал лицом в землю. Перекувыркнулся по инерции. Съёжился в позе замороженного боксёра. Из левой ноги, чуть повыше колена, торчала шприц-ампула.

Скрюченное тело тряслось, как при эпилептическом припадке. Однако второго нападавшего шприц не остановил.

Дикий лишь чуть пошатнулся, будто налетел на невидимый кулак. Размахнулся, метнул в Бориса свой топорик.

Борис пригнулся. Не сделай он этого — лезвие ударило бы под каску. А так… так топор только звякнул по козырьку. Отскочил.

Борис снова нажал на спусковой крючок под цевьём. Прозвучал третий хлопок. Подствольник выплюнул новую порцию парализатора и…

Мимо, что ли? Нет, не мимо. Дикого снова шатнуло. На груди и на животе нападавшего расплывались два пятна. Не кровь — прозрачное содержимое расколовшихся ампул.

Почему?!

Некогда гадать, некогда искать ответы: дикий уже почти подбежал, уже размахивается длинной заточкой-арматуриной. А в рукопашной схватке такая стальная пика — опасная вещь.

Ещё выстрел. Ещё один израсходованный (тут уж не до экономии!) шприц. И — ещё пятно. Глаз вроде бы уловил разлетающиеся брызги и осколки. Человек остался на ногах.

Да что же это такое-то, в самом деле?! Пейнтбол какой-то, а не охота! Шприцы почему-то не брали дикого.

Хорошо, что хэдхантерский калаш снаряжён не только парализующими ампулами. Хорошо, что есть ещё и магазин с леталкой.

Борис нажал на автоматный курок. Грянула короткая — в три патрона — очередь. В плечо ударила ощутимая отдача.

Дикого, до которого оставалось всего-то метра три, смело. Раскинутые руки, развороченная грудь. Оторванная пуговица Распахнутый ворот джинсовой куртки. Под грязной одеждой тускло блеснула металлическая пластина. Грубо нарубленные зубилом квадратики тонкой листовой стали были наклёпаны внаслой, подобно чешуе старинного панциря.

Ах, вот оно что! Дикие, значит, тоже мастерят себе бронники. От автоматной пули такие самоделки не спасут, конечно, но от шприца защищают…

— Кто стрелял?! — В переулок с автоматом на изготовку ворвался Ухо.

— Я, — не стал отпираться Борис.

— Зачем?! — сержант смотрел на него так, будто прикидывал, куда шарахнуть прикладом провинившегося салагу — в морду или по яйцам.

— Так дикие же… — Борис кивнул на тела, валявшиеся в пыли.

— Почему боевыми?! — Ухо бросил беглый взгляд на диких. Увидел наконец железо под окровавленной одеждой. Успокоился, сбавил обороты: — А-а-а, всё понятно. Бывает…

Борис выжидающе смотрел на сержанта. Чего бывает-то?

— Камикадзе, — пояснил Ухо. — Встречаются иногда такие. Обвешаются железом и прут в открытую. Их или боевыми валить надо сразу, или газом душить. Ну, или стрелять шприцем туда, где защиты нет. Как ты тому вон в ногу засадил.

Ухо кивнул на парализованного дикого. Только теперь Борис заметил: у этого под одеждой тоже топорщится что-то твёрдое.

— Я прицелился плохо, — буркнул Борис, — Потому и попал в ногу. Случайно вышло. Они выскочили, как хрены из коробки…

— Да нормально прицелился, салага, не парься, — махнул рукой сержант. — Главное, лежит клиент готовенький. Правда, на второго ты много шприцев потратил, но зато трес-балл свой заработал честно.

— Слушай, Ухо, — неожиданно заговорил Шурш, — Давно хотел спросить…

Он толкнул ногой окровавленное тело дикого, мёртвой хваткой вцепившегося в арматурину. Убедился, что тот не подаёт признаков жизни. Постучал стволом по металлическим пластинам. Продолжил:

— Почему в доспехи рядятся не все дикие?

— Дык ясен пень почему, — сержант пожал плечами. — Нормальную защиту из подручных средств смастерить непросто. Это, во-первых. Во-вторых, в таком прикиде от нас не шибко-то и побегаешь — это всё-таки не хэдхантерский бронник, тут весу раза в три-четыре побольше будет. Ну и ещё…

— Ещё? — поднял глаза Борис. — Есть ещё и в-третьих?

Ухо усмехнулся:

— Я думаю так… Любому человеку жить охота. Жизнь — пусть даже паршивая жизнь треса — это всё же надежда на перемены к лучшему. А смерть — полный трындец. Безнадёга, одним словом.

— Не понял, — захлопал глазами Шурш.

— Я понял, — пробормотал Борис, — В таком железном костюмчике идут умирать, да, Ухо? В нём шансов погибнуть больше, чем выжить. Если шприцы дикого не берут, по нему могут открыть огонь боевыми. На поражение.

— Что ты и сделал, — кивнул сержант, — Дикие это прекрасно знают. Поэтому доспехи надевают самые отмороженные из них. Смертники. Камикадзе. Которым уже всё похрен.

Глава 12

Выйти на хуторскую площадь им не дали. Одиночный выстрел — громкий и гулкий — как гром среди ясного неба.

Шедший рядом с Борисом хэд взмахнул руками и повалился лицом в землю.

По хуторским улицам разнеслось эхо.

«Не ружьё, — определил по звуку Борис, — не бердянка какая-нибудь. Калаш. Правда, старая модель. Очень старая. Но убойная машинка. Не очень точная, зато очень мощная». Даже им, хуторской охране, иногда выдавали на время дежурства такие стволы.