Ольф. Книга третья

Завтракал я в кафе, там же провел два занятия с учениками. Персонал по-утреннему пустого заведения косился на меня, но на столе стояла недопитая чашка кофе, а другим посетителям я не мешал по той причине, что их, посетителей, в такую рань еще не было. В перерыве между уроками я написал еще один рассказ («Перфекционистка», не для Любы, так как снова про измену) и очередную размышленческую миниатюру:

«Про амбиции, зависть и совершенство»

«Прости, любимая, не знаю, чего ты ждала и на что надеялась, но, скорее всего, не оправдаю возложенных на меня высоких надежд – в каждом письме буду зануден и постыл, как репетитор немецкой философии для юноши, которого на улице ждет компания с вином и девочками. Ничего не поделать, таков уж я есть со своей несовременной любовью и слишком дерзкими для столь несовременной любви мечтами и полетом воображения. Мечтами о невозможном и полетом в никуда.

Мы все – дети, обросшие никак не сбывающимися мечтами и грузом неудовлетворенных амбиций и желаний, нередко подспудных, невразумительных, никогда не реализуемых самостоятельно. Но как же нас тянет к тем, кто эти (наши!) желания исполнил. К тем, кто воплотил наши мечты и материализовал сны – даже негодные к озвучиванию в приличном обществе, старательно задавливаемые. Нас тянет к таким людям, точно магнитом, и мы, как правило, не замечаем, чего стоили им победы, что было потеряно, а что сознательно оставлено – в том смысле, что оторвано с кровью. Мы не видим, не знаем, и (подсознательно) не хотим знать истинную цену достигнутых побед и проигранных сражений. Как все, мы хотим получить все, не затрачивая ничего.

Это невозможно. Мы это знаем. Но периодически гложет зависть: как же, а вот у таких-то получилось, им все словно с неба на блюдечке свалилось. Незаслуженно и, должно быть, не по адресу. Нам несносно видеть их непонятно откуда взявшееся счастье и довольный покой изо дня в день. Их замечательных послушных детей и достаток. Мы тоже хотим так, но почему-то не можем. Не получается. Хотя, если подумать, то ведь и не стараемся-то особо. Мы просто ждем. Ждем, что оно само упадет. Под ноги – чемоданчик с миллионом. В постель – божественное создание, никак нами не завоеванное. В мозги – шикарная идея, которая перевернет мир, а нас прославит и обогатит.