Омская зима

ЕСЛИ Б НЕ БЫЛО МОРЯ

Корабельной иду стороною —
Там, где даль голубая манит,
Там, где ветер в обнимку с волною
Налетают на древний гранит.
Здесь давно мне знаком каждый камень,
Здесь прибой, словно в песне, могуч.
В небе месяц уперся рогами
В золотую громадину туч.
Море!
Вспомним под гул твой и блеск твой
Нашу дружбу от первого дня.
Я тебя понимал с полуплеска,
Как и ты с полуслова меня.
Ты трепало меня и ласкало,
Без тебя б мир был скучен и тих,
Мне бы ветры на стонущих фалах
Не сыграли мелодий твоих.
Мне не знать бы цены свиданий
И солености девичьих слез,
Я матроса высокое званье
Не сумел бы осмыслить всерьез.
…Ты, что в мире не сыщешь красивей,
Не сули нам спокойных минут —
Бейся вечно о берег России,
Где орлы да матросы живут!

БУРАН

Буран гуляет не на шутку —
Так, что бросает звезды в дрожь,
А ты не просто первопутком,
А бездорожием бредешь.
Буран —
             в лицо.
Не видно света.
Жестки рюкзачные ремни.
Неведомо, когда и где там
Еще покажутся огни.
Озлясь на светопреставленье,
Идешь, одну усвоив суть:
Что лишь в одном твое спасенье —
В том, чтоб еще, еще шагнуть…

* * *

Корят меня за мягкотелость,
Но черта с два я мягкотел.
Еще ничто не отвертелось,
Чего я сильно захотел.
Я чую: есть во мне железо,
В кровинке каждой есть металл.
А что не с каждым спорить лезу —
Так это ж Пушкин завещал.
Но головой своей ручаюсь:
Настанет время —
                            проявлюсь.
Расплавлюсь, выщерблюсь, сломаюсь,
Сгорю, но только не согнусь!

В СТЕПИ

У нас в степи светло и чисто,
Был пал. Теперь трава взошла —
Вот суслик сусличихе свистнул:
Пора, мол, в нору, есть дела!
Над ширью синей и покатой
Чист жавороночка звонок,
А перепелки, как гранаты,
Взрываются у самых ног.
Восходит солнце.
Оттого-то
Перепела навеселе.
Идет великая работа
И под землей и на земле.
Она любого обуяла,
Одна заботушка в чести —
Цвести во что бы то ни стало
И обязательно расти.
И ты идешь легко, открыто,
Идешь, о чуде не трубя,
Лишь вспоминаешь, что забыто,
И забываешь сам себя.

* * *

Люблю стихи без заголовков.
Они загадочны чуть-чуть…
От первой строчки до концовки
Идешь, улавливая суть.
Идешь, как в дом, где не бывал ты,
Куда ведет тебя поэт.
И нет ни грохота, ни гвалта,
Прозрачной заданности нет.
Хотя еще не представляешь,
Какой там будет поворот,
А все ж идешь.
И понимаешь,
Что автор правильно ведет…

СКАЗКА

Наш поезд шел под небом хмурым,
Вонзаясь в желтые леса.
И вдруг! —
Славянской вязью — «Муром» —
В мои ударило глаза.
— Да он ли самый?!
— Этот самый, —
Мужик небритый говорит,
А сам лукавыми глазами
Меня разведать норовит.
Стоит мужик, велик, как чудо,
В его глазах светлым-светло…
— А в десяти верстах отсюда
Есть Карачарово-село…
— Да правда ли?!
— А то не правда.
Я сам из этого села,
Приехал в город кой-чо справить —
Жена сынишку родила…
…У ног его лежит котомка.
И показалось мне, ей-ей,
Что в ней, подстреленный, в потемках
Сидит разбойник-Соловей.
Мужик ушел, вздохнув могуче.
А я гляжу, разинув рот,
Как белой палицей за тучу
Метнулся с воем самолет.
Спешит, гремя, пустая тара,
Мчит паровоз — что есть паров,
Как будто дань отвез татарам —
И рад, что сам-от жив-здоров.
…Иду в вагон,
На свет зеленый
Рвануло поезд — ого-го! —
Как будто кто рукой огромной
За город вытолкнул его.
А там, за городом, на стрелке
Мужик тот муромский стоит.
Глаза от смеха
                       словно щелки,
У ног котомочка лежит.
А в окна русским духом било —
Смолистым, хлебным, молодым,
И церковь белая светила
Нам вслед шеломом золотым.