Он и она

По дороге домой Она говорила. Говорила и говорила. Много. Перескакивая с одной мысли на другую и возвращаясь к предыдущей. А Он молчал. Он был рад. В душе его Женщины что-то произошло. Что-то понятное только ей, его Королеве. Что? Захочет – расскажет. Лезть в её душу Он не хотел.

День был в самом разгаре. Заболела её дочь, и он бегал несколько раз в аптеку за лекарствами. Всегда неприятно, когда болен ребёнок, но необходимость лечить и ухаживать отодвинула на время от его Любви горькие мысли. К вечеру у её дочери поднялась температура и начался сильный кашель. Он варил картошку и готовил горячий компресс. Помогал делать питьё с лимоном и восхищался тем, как стоически переносила девочка внезапный недуг. Характер был ещё тот!!! Сильный. Не сломать.

К вечеру устали все. Он сидел один на кухне. Перед ним на столе в кружке – остывший чай. Открылась дверь и вошла Она. Уставшая, но такая родная…

– Дочь уснула…

Вдруг села к нему на колени, обвила шею руками. Её горячее дыхание было у самого уха. Молчала… И вдруг начала говорить:

– Не ценим мы, женщины, своих мужчин. Не бережём. Привыкаем. Вот он – всегда здесь, всегда рядом. Пусть неидеальный, как в мечтах, но рядом. Раздражаемся иногда, ругаем. Но знаем: надо – и он тут. Всегда поможет. Кто-то другой – нет, а он – да. Думаем, так будет всегда. И вдруг – раз, а его уже нет. И не будет никогда-никогда! И уже не поговоришь с ним, не прижмёшься. И сразу – тоска. И кажется, вот-вот зайдёт, улыбнётся… А он… Не зайдёт уже. И не улыбнётся. Только смотришь на фотографию – и душат слёзы. Как много не сделала для него. Сколько ласки могла дать – не успела. Не дала. Вернуть бы всё. Да поздно… Уже не вернёшь… Не ценим мы своих мужчин. Не понимаем. А надо бы… Да, за заботами повседневными, работой то ли забываем, то ли на завтра откладываем, а они, мужчины наши, тоже ведь хотят ласки, внимания, а мы…

Её горячая слеза скользнула по его шее. Обожгла. Он губами собрал с её глаз солёные слёзы. Она улыбнулась через силу. Встала. Встал и Он. Глотнул остывший чай. Взял сигарету и вышел из квартиры на лестничную площадку. И только там позволил дать волю слезам. Они, слёзы, частенько в эти дни просились наружу. Но расслабиться себе Он позволял только тогда, когда её не было рядом или когда Она уже спала. Порой слёзы просто невозможно было удержать. Он страдал вместе с ней. Её боль была его болью. Жадно затягиваясь дымом, Он докурил сигарету до конца. Рукавом свитера вытер слёзы, глубоко вздохнул и пошёл к ней – к своей Женщине. Он был нужен ей.

…Он попросил у официантки счёт. Поблагодарив и оставив щедрые чаевые, надел куртку и, сунув руки в карманы, вышел из тёплого помещения кафе на улицу.

Так же тихо падал снег. Так же спешили куда-то люди и машины. Вечер субботы незаметно перешёл в категорию «поздний». Он медленно шёл домой, полной грудью вдыхая свежий морозный воздух. Спешить туда, где его никто не ждал, было глупо.

В окнах домов на его пути горел свет. Непроизвольно Он заглядывал в те, что были не зашторены. Вот на первом этаже в просторной кухне за столом сидит семья, а вот целуются юноша и девушка… Вот пожилая женщина протягивает чашку седовласому мужчине, а вот улыбается молодая, наблюдая, как её муж подбрасывает к потолку и нежно ловит маленькую хохочущую дочку… А может, и не муж… И не дочку… Какая разница?! У них у всех кто-то был рядом. Кто-то, кого они любили.

Он шёл по скрипучему снегу. Домой. Один. И там его никто не ждал. Сын вырос и жил своими заботами. Бывшая жена – своими. Он нужен был им только тогда, когда случалось что-то непредвиденное и без его помощи было никак не обойтись. Тогда они обращались к нему. И Он помогал. В остальном у каждого из них была своя жизнь. И Он туда уже не вписывался. Улыбаясь самому себе, Он вспомнил слова его любимой Женщины: «Что же делать?! Жизнь есть жизнь!»

Почти у самого своего дома, проходя по снегу через детскую площадку, Он остановился. Его внимание привлекла небольшая свора бродячих собак.

Некоторые из них лежали, тесно прижавшись друг к другу, чтобы согреться. Другие бродили неподалёку, роясь лапами и носами в снегу в поисках корки хлеба или косточки, которые люди бросали им из окон.

На определённом какими-то своими собачьими правилами расстоянии от них сидела одинокая собака. Она взяла от породы немецкой овчарки, наверное, девяносто процентов экстерьера. Гордо подняв морду и не шевелясь, она смотрела на бродячих собак.

В её величественной осанке явно просматривались черты породы. Она не виляла подхалимски хвостом, не заглядывала жалобно прохожим в глаза.

Она просто сидела и смотрела, изредка поворачивая морду то вправо, то влево, гордо и независимо глядя в глаза людям, которые наклонялись, чтобы погладить её или потрепать за ухом.

Они гладили, трепали и шли дальше. К себе домой. К своим родным.