Она моя

— Больше ты себе не принадлежишь, Катерина. Теперь ты — часть иммунной системы государства. Надо будет, пойдешь и замуж.

— Замечательно, — едко отзываюсь я.

— Но, — акцентирует Рязанцев, — мы, конечно, будем работать и постараемся этого не допустить.

Больше говорить не о чем. Старик, орудуя секатором, насвистывает. А я молчу, так как остальные вопросы, которые меня волнуют, являются слишком личными. Не обсуждать же с ним то, что я тяжело переживаю тот факт, что скоро мой отец будет считать меня предателем наравне с Тарским, которого он, в первую нашу встречу в тюрьме, грозился при ближайшей возможности убить. Понимаю, что ничем ему помочь не могу, и что в какой-то мере папа сам виноват, заигрался в бога.

Наша беседа так бы и закончилась, если бы не сообщение Рязанцева, которое он, продолжая насвистывать и работать ножницами, как бы между делом бросает:

— Тарский в столице.

И все. С трудом наращенная броня под вспыхнувшим внутри меня жаром тает, словно ледяная корка, и дрожащей волной резво стекает по телу.

Глава 35

Катерина

Пытаюсь сделать вид, что эта новость не заставила меня ощутить себя в эпицентре торнадо.

— Когда?

Ответить Рязанцев не успевает, потому как… В дверях оранжереи возникает сам Тарский. Мое сердце за секунду превращается в хрупкое стекло и от первого, все еще достаточно далекого зрительного контакта разлетается вдребезги.

Это он… Это он… Это невозможно… Я не готова… Не сейчас…

— А вот и он, — суховато отмечает подполковник, словно только этого и ждал.

Таир идет к нам. Неотвратимо приближается. А я не могу оторвать от него взгляд. Его глаза, нос, губы, покрытый щетиной подбородок…

Это он… Он…

Пытаюсь незаметно перевести дыхание, но резкое движение груди выдает волнение.

Такой же большой, как я помню. Замещает собой пространство. И он в форме… Темно-серый мундир, погоны, петлицы и другие знаки отличия, фуражка с кокардой. Такой он… Такой… Все еще ненавижу разного рода военнослужащих, но при виде Тарского в форме вдруг ощущаю невообразимую и совершенно неуместную волну горячего трепета.

«Осторожно, Катенька. Тебе на этих погонах еще ноги царапать придется…»

Нет… Нет… Пошел ты к черту!

Я улыбаюсь. Да, улыбаюсь, но эта эмоция — едкое отражение горечи, обиды и боли. Надеюсь, ему понятно, что я нисколько не тронута этой встречей.

— Мне пора, — объявляю достаточно сдержанно и тотчас направляюсь к выходу.

Мимо Тарского прохожу, задержав дыхание — всего-то делов.

— Насчет пропуска зайди в двести пятый, — окликает меня старик. — Должен быть готов.

Киваю, не оборачиваясь, и, наконец, покидаю удушающее пространство. Надо ли говорить, что в действительности откровенно бегу? Главное, что это очевидно лишь для меня. Я отлично справилась. Можно расслабиться. Но расслабиться не получается. Тарский перед глазами стоит. Да и понимание, что теперь он настолько близко, крайне расшатывает самообладание. Все внутри огнем горит, дышать трудно. Благо коридоры пустые, и никто кроме меня самой эти запыханные вдохи и рваные выдохи не слышит.

— Добрый день, — с улыбкой прохожу в центр кабинета. — Я за пропуском.

— Волкова?

— Да. Катерина Александровна.

Странно, здесь работают обычные люди. Три обыкновенные на вид женщины. Одна кофе пьет, вторая что-то набирает на компьютере, третья, вышедшая из-за стола мне навстречу, и вовсе напоминает мать моей бывшей одноклассницы.

Немного растерянно взираю на кусок заламинированной картонки. Удивляет, что на ней нет ни фотографии, ни фамилии. Только шестизначный номер.

— Это все? — верчу прямоугольник в руках.

— Угу. Только распишитесь в получении. Здесь и здесь.

— Может, мне еще форму выдадут? — оставив росчерк в указанных графах, шучу я.

— Это уже не к нам.

По взгляду вижу, что их в принципе шокирует мое нахождение внутри этого сверхсекретного объекта.

— Как вас зовут? — спрашиваю максимально беспечным тоном. Сдалось мне их еще больше шокировать… — Ну, на будущее.

— Ирина Николаевна, — растерянно протягивает женщина.

— Что ж, спасибо, Ирина Николаевна. И до свидания.

— До свидания.

Бодрым шагом направляюсь к двери. Однако едва выхожу в коридор, чуть сознание там не теряю.

Тарский… Снова он.

Стоит прямо напротив, в критической близости от меня.

Поймал… Поймал…

Не могу поднять взгляд к его лицу. Мельком посмотрела, в груди от тех эмоций, что в глазах его хватанула, так защемило, до сих пор продохнуть не получается. Его запах — родной, отравляющий, парализующий. Всю носоглотку и грудь щекочет. Вот бы расчихаться, пусть думает, что у меня на него банальная аллергия. Но нет же… Щиплет и кружит внутри, но на выход не дает этот раздражитель вытолкнуть.

— Катя, — мороз по коже, когда приглушенным тоном по имени зовет. Вот зачем? Господи… — Нам нужно поговорить.

— Это по работе? — бойко отзываюсь.

Еще бы дыхание не частило так явно…

— Не только.

— В любом случае, я сейчас не могу. Извини. Спешу очень.

Пройти не удается.