Опасная связь

— Ой, бля, сейчас каждая вторая — модель, — раздраженно отмахивается он.

Читаю.

Бортич Ярослава Андреевна. Дата рождения. Судя по которой, восемнадцать ей исполнилось совсем недавно. Рост, вес, параметры, бла-бла-бла. Портфолио.

— Вот и скажи, че она делает на мойке? В Москве. Учитывая, что сама из Екатеринбурга.

— Да мало ли че.

— Дичь какая-то.

— База прогрузилась, — оповещает он, сворачивая страницу яндекса.

Наклоняюсь ближе к экрану.

Место рождения — Екатеринбург. Больница такая-то. Дом малютки. Детский дом.

— Хера се поворот…

То, что видим ниже, мягко говоря, озадачивает. Я, конечно, ожидал чего угодно, но чтоб такое…

Дымницкий, кстати, тоже в шоке. Подвис на том же отрывке информации.

— Я все.

В комнате появляется разрумянившаяся Ярослава. С рюкзаком в руках и уже одетая в свое потасканное шмотье.

Надо сказать, прямо-таки по-солдатски приняла душ, будто кто-то стоял за дверью и ее подгонял.

— Присядь, — киваю в сторону кресла.

— А можно я уйду, пожалуйста. Деньги верну, и за кошелек тоже. Просто дайте мне время, — просит она, натягивая край рукава на кулак. — Теряться не буду.

— Да неужели? — язвит Дымницкий.

— Ты сначала объясни, как в Москве оказалась, — осведомляюсь спокойно.

— Переехала, как все, — дергано пожимает плечом.

— Про четыре года колонии не расскажешь? — рубит в лоб Кир.

— А вот это — совсем не ваше дело! — тут же ершится девчонка, моментом ожесточившись. — Отдайте паспорт!

— Увлекательная у тебя биография, Бортич, — хмыкает он, утыкаясь в экран.

— Досье нарыли? Вы менты, что ли? — спрашивает испуганно. И в глазах такой неподдельный страх плещется. — Нет, вы же не менты, ребят…

— Не думай, что тебе повезло больше.

— Верните паспорт, — повторяет решительно. — Дайте мне уйти!

— А есть куда? — уточняю, внимательно глядя на нее.

— Есть!

Ну врет же.

— На мойку? Ты же там ночевала, верно?

— Вас это не касается!

— Повторю вопрос. Тебе жить есть где?

— Не пропаду.

Я в ауте. Девчонке восемнадцать. Она в Москве одна. Без места жительства.

Отчаянная, однако.

— Бумажник украла, чтобы проучить тебя, — обращается она к Дымычу.

— Чего-чего?

— А нечего было понты кидать! Или думаешь, я денег никогда не видела? — потешно задирает нос. Точно как моя Санька.

— Дура, я помочь хотел!

— Засунь свою помощь в жо…

— Яся, не разжигай, — вовремя перебиваю.

— Ой, строите из себя не пойми что! Да у вас на мордах написано, что вы сами мутные! Особенно у него! — продолжает нападать на Кирилла. — Я таких, как вы, на раз идентифицирую!

— А че ж очканула, что мы — мусора, — смеюсь. Нравится мне эта девчонка.

— Да потому что и они бандиты тоже! Волки в овечьей шкуре! Никому верить нельзя!

Дымницкому кто-то звонит, и он направляется в коридор. При этом эти двое не могут разминуться в проеме. Она вправо, и Кир. Она влево, и Кир влево. Синхронно.

— Отойди уже! — бесится он, отодвигая ее.

— Так ты присядешь? — интересуюсь, когда остаемся с ней вдвоем.

Девчонка вздыхает, с минуту медлит, но потом все же шагает к дивану. Осторожно и нехотя.

— Квартира закрыта изнутри, ключ у него. Так что не надо хватать щас паспорт и бежать со всех ног к двери, — предупреждаю заранее и отмечаю, как она меняется в лице. Стопроцентно угадал наперед, что собирается сделать.

— Я верну деньги, правда. И кошелек этот дурацкий ему куплю! — обещает она снова.

— Никуда не берут на работу в нормальное место? — предполагаю, припоминая печальный опыт Черепанова.

— Не берут, — не отрицает.

— Сколько ты уже находишься в Москве?

— Три месяца, — опускает глаза. Смотрит на свои переплетенные пальцы.

— Три месяца бродяжничаешь?

— Кочую, — обиженно поджав губы, поправляет меня она.

Кочевник блин.

— Не тот город для такого образа жизни выбрала. Тут очень опасно.

— Я в курсе.

— Можешь пожить у нас. Работу тоже тебе организуем, — не вижу смысла тянуть резину.

— И с чего вдруг такая щедрость? — поднимает на меня взгляд. Взгляд, полный недоверия и сомнений. — Зачем тебе помогать мне?

Что ж. Резонный вопрос.

— Да чисто по-человечески, — говорю, как есть.

— Не верю я в это…

— Мой друг, Данила, вырос в детском доме. Кое-что рассказывал о своей жизни. Думаю, твое детство тоже не было радужным.

— Нормальное у меня было детство, — чеканит бесцветным голосом.

— Мне кажется, ты сейчас в тяжелой ситуации. Или я ошибаюсь?

— Справлюсь.

Справлюсь. Не, ну что за человек!

— Пожить можешь на балконе, там есть раскладушка. Большего предложить не могу. Другие комнаты заняты.

— Твой друг будет против такого расклада, — криво улыбается.

— Ничего, потерпит. Тем более, что это временно, верно?

— Ты сказал, что другие комнаты заняты. Сколько вас тут? — подозрительно прищуривается.

— Трое.

— Три мужика. Отлично! Пожалуй, я выберу план Б. Уйти.

— За что в колонию загребли в четырнадцать?

Упрямо молчит. Рассказывать однозначно не собирается.

— Кто тебя избил?

— Неважно.

— А не боишься, что найдут? — давлю на больную мозоль.

Застывает как статуя. Нервно трогает собранные в хвост волосы и сглатывает.

Боится.

— Обворовала кого-то, как Кирилла? — что называется, пальцем в небо и попадаю.