Опасная связь

Ладно. Приют так приют. Отвезу ее туда на следующей неделе.

Выбрасываю окурок и направляюсь в покрасочный цех. Там трудится Мрачный Ян, как называет бывшего одноклассника Сашка.

Интересный пацан, между прочим. Есть в нем и характер и сила, и мощная энергетика.

Впервые я увидел его у Сашкиной гимназии. Мажор за рулем мерседеса последней модели. Пафосный и высокомерный на вид.

Потом в октябре он явился сюда со своим другом, тем самым Романом Беркутовым, которого притащила в Бобрино моя невеста Алена.

Тот разыскивал меня для того, чтобы узнать, куда она пропала, однако его поиски завершились неудачей.

Мне-то откуда знать, куда она свинтила. Лисицына никого о своем исчезновении в известность не поставила. Что я и попытался ему донести.

Правда один хрен не получилось. Все закончилось, как всегда, мордобоем.

Третья встреча с Кучерявым Яном удивила. Он устроился на работу к нам в автосервис.

Мажор. На работу.

Вот где нонсенс!

И мерседеса дорогущего, и понтов как ни бывало. Пешком вон, как все смертные, передвигается. Явно проблемы с баблом нарисовались. И не только с баблом. Не так давно его нехило отмудохали. По ходу, толпой.

— Здорово, — обхожу по кругу ауди.

Крутая аэрография. Очередной шедевр. На этот раз наш художник качественно изобразил ночное небо.

Невольно засматриваюсь и снова прихожу к выводу о том, что Ян — реально талантище.

— Ты набросал то, что я просил? — останавливаюсь, и мы обмениваемся рукопожатиями.

— Конкретнее.

— Я про чертеж, а не про Сашкин портрет.

Его я тоже попросил нарисовать.

— Держи, — достает из кармана листок, сложенный вдвое.

— От души, — разворачиваю и киваю.

Все срисовал мне с квадракоптера как надо.

— Отблагодарю. Ты подумал насчет моего предложения?

— Подумал, — распыляет какую-то хрень. То ли лак, то ли че и выдерживает паузу.

— И? — громко чихаю. Дважды.

— Я согласен, — изрекает он мрачно, без особого энтузиазма.

Ну наконец-то.

По какой причине Кучерявый решил сменить решение, не знаю, но скрывать не буду, я очень доволен. Этот парень однозначно мне пригодится. Надеюсь, что я в нем не ошибся…

*********

Дымницкий порядком задалбывает этой своей навязчивой идеей.

Задетое самолюбие настойчиво требует найти девчонку, скомуниздившую его кошелек, поэтому уже на следующее утро мы с ним выезжаем по тому адресу, что показывает приложение.

— Пять утра, Кир. Нельзя было дождаться обеда? — потираю отяжелевшие веки. Спать хочу капец.

— Нет, вдруг опять исчезнет, — хмуро отзывается он с пассажирского.

— Откуда у тебя вообще ее номер?

— Хозяин заправки дал. Правда эта овца на дно залегла, после того, как от него смылась.

— Правильно, двадцатка-то в кармане, на фиг ждать зарплату, — зеваю и откидываюсь на подголовник, пока стоим на светофоре.

— Он сказал, что эта краля работала у них неофициально. Не была оформлена по трудовой. Вроде как пристроил ее туда кто-то.

— Заправка — странное место работы для молодой, красивой девчонки, — размышляю я задумчиво.

— Согласен. Поверни направо на перекрестке, — командует, глядя на экран планшета. — Она где-то здесь. Радиус — метров двести-триста.

— Здесь? — с сомнением осматриваю тот участок дороги, на который указывает программа.

А райончик-то — дерьмо.

— Слушай, вон автомойка. Сдается мне, что наша Сонька Золотая Ручка[22] вполне себе может находиться там.

— Как вариант, — сворачиваю в нужном направлении.

— Припаркуйся тут.

Делаю, как он просит.

— Пошли, — с решительным настроем выбирается из тачки.

— Кир, дело в двадцатке или в чем-то еще? — спрашиваю, вылезая следом.

— Хочу забрать свой бумажник.

— Купить новый не?

— Бывшая жена дарила. Он мне дорог.

Че-че бля?

— Ты был женат? — охреневаю от услышанного.

— Да.

— Хера се новости! — сказать, что я удивлен, — это ничего не сказать.

— Давно дело было, еще когда я жил в Америке, — нехотя делится подробностями он.

— Развелись потом, что ли? Ты же вроде в Рашку один вернулся?

— Один. Дана погибла, и я не хотел бы об этом говорить, Илюх.

Офигеть.

Молчу. Оказывается, ни хрена-то мы не знаем про нашего Дымницкого.

— Закрыто?

— Написано, что работают круглосуточно.

Кирилл громко стучит по железной двери, но в ответ нам только тишина.

— И че?

— Да нет там никого, наверное. Место тут так себе. Не особо клиентов ночью, смысл работать.

Дымницкий упрямо дубасит кулаком, и минуты две спустя мы наконец слышим, как щелкает засов.

— Да иду я, иду! — раздается недовольное изнутри.

Дверь открывается, и перед нами стоит та самая девчонка с заправки. Сонная, лохматая, с выпученными от изумления глазами.

На ней тот самый серый растянутый свитер, широкие спортивные штаны и резиновые сапоги. А еще не сразу, но замечаю, что на симпатичной мордахе красуется пара серьезных синяков. И губа явно была разбита.

— Здрааасьте, — тянет она растерянно.

— Ну здорова! — стиснув челюсти, цедит Кир, вытаскивая ее наружу.

— Эээ! Че такое-то!

— Думала, не найду тебя, коза?!

— Отпусти! Я буду орать! — пытается освободиться от захвата, но у нее ничего не выходит.

— Ори сколько влезет!

Перспективка и впрямь так себе. Полупустырь на окраине Москвы. Раннее утро. Никого вокруг.

— Отпусти!