Опасная связь

— Такой себе комплимент. Кстати, не могу сказать о тебе того же, — ехидничает, пристально разглядывая меня в ответ. — Выглядишь паршиво. У депутата Паровозова слишком много работы? Или ебанутая жена уже успела вынести мозг за месяц совместной жизни? Прости-прости, — тут же наигранно извиняется. — Но ты не производишь впечатление счастливого человека.

Да уж, спасибо. В точку.

— Калаш погиб. Черепанов в тяжелом состоянии. Ты в курсе?

Улыбка медленно сползает с ее губ. Выражение лица резко меняется.

— В смысле?

Не в курсе, значит.

— Это случилось на моей свадьбе. Нас обстреляли прямо у ЗАГСа.

— Ужас… — после повисшей паузы произносит она растерянно.

— Лен, ты мне скажи, Динамит к тебе сегодня зачем приходил?

— Навестить, — бормочет еле слышно.

— И часто он тебя навещает? — прищуриваюсь.

— Ну… Пару раз в неделю точно.

— А про свадьбу, выходит, ничего тебе не рассказывал?

— Нет. Я спросила, поженились ли вы. Он сказал, что да. На этом все.

Можно, конечно, рассмотреть версию о том, что Дима не хотел ее расстраивать, но почему-то этот вариант не заходит совершенно. Говоря по-чесноку, Динамит никогда не отличался тонкой душевной организацией и тот факт, что он смолчал о случившемся, лично меня крайне настораживает.

— Сегодня он спросил меня, не хочу ли я отсюда выбраться, — сквозь поток мыслей доносится до меня голос Свечки. — Сказал, что в самое ближайшее время сможет вытащить меня из наркологички. Вроде даже к кому-то из врачей подходил, — глядя в одну точку, рассказывает она сумбурно.

— Ясно, — поднимаюсь из-за стола.

— Ты уже уходишь? — фокусируется на мне. В глазах — смесь досады и разочарования.

— Да, Лен, мне нужно идти. Поправляйся.

Она что-то говорит мне вслед, но я уже не слышу. Иду по длинному коридору, стиснув челюсти до зубовного скрежета и каждой клеткой своего тела ощущаю, как стремительно по венам расплескивается ярость…

*********

Нажимаю на звонок повторно. Слышу приближающиеся шаги, однако встречать меня никто не спешит. Полагаю, что здесь мне, по-прежнему, не рады.

— Юль, открой, пожалуйста, — прошу, прислонившись плечом к двери.

Жду.

Тишина.

Едва различимые приглушенные рыдания.

— Юль…

Раздается внезапный резкий щелчок замка, и дверь открывается.

— Что тебе нужно? — из квартиры выглядывает девчонка Калашникова. Спортивный костюм камуфляжной расцветки. Местами распушившаяся черная коса, длиной до самого пояса. Заплаканные глаза, но воинственный взгляд.

— Ты как?

— Зачем пришел? — интересуется, нахмурившись.

— Поговорить. Не на лестничной клетке. Могу я войти?

Она молчит в ответ. Лишь сверлит во мне дыру недобрым взором.

— Дай мне две минуты времени.

Раздраженно вздохнув, отходит в сторону, пропуская.

— Спасибо.

— На кухню пошли, у меня борщ варится, — бросает через плечо. — И обувь сними! — командует, уже исчезнув за поворотом. — Я только что полы помыла.

Захлопываю дверь, разуваюсь. Достаю свернутый квадратный пакет и прохожу за ней следом. Но буквально через пару метров притормаживаю, чтобы посмотреть снимки, висящие на стенах. На них Юля и Стас. Я так понимаю в разные периоды их отношений. Потому что есть фотки, на которых они совсем еще юные и зеленые.

Провожу пальцем по стеклу. Чувствую болезненный укол в области сердца. В глазах мутнеет…

— Это мы в училище. Второй курс вроде.

— А че Калаш такой недовольный? — не могу не спросить.

— Он мне проиграл, — еле заметно улыбается. — На стрельбище.

— Понятно.

— Есть будешь?

— Нет, спасибо, — вежливо отказываюсь.

Кивает, берет на руки любопытную кошку, выпрыгнувшую мне навстречу.

Прислонившись спиной к стене, на протяжении некоторого времени смотрю исключительно в пол.

Монотонно тикают большие овальные часы.

Кипит вода в кастрюле.

Тихо работает телевизор. Однако все эти звуки не спасают от того давящего напряжения, что струной натянуто между нами.

В квартире пахнет свежим ремонтом. Его они делали вместе на протяжении нескольких месяцев. Не потому что не было возможности кого-то нанять, а потому что им просто было в кайф.

Они собирались пожениться будущим летом.

Планировали съездить к океану.

И завести еще одного вислоухого кота. Хотя Стас терпеть их раньше не мог…

— Что там? — кивая на квадратный сверток в моих руках, первой заводит разговор. — Снова деньги?

— Не мои. Его, — спешу объясниться.

— Неважно. Я не возьму.

— Я все равно оставлю их.

— Мне это не нужно.

— А что нужно? Я могу…

— Вернуть мне Стаса? — перебивает едкой горечью.

Поднимаю голову, встречаемся глазами. В моих — безмерное чувство вины. В ее — бездонная грусть невосполнимой утраты.

— Юль…

— Не разрешил мне пойти туда, — произносит почти шепотом. — Ничего не объяснил. Мы… — шмыгает носом, — поругались из-за этого накануне.

— Не хотел тобой рисковать.

— Зато ты, Илья, лихо рискнул всеми! — выпаливает осуждающе. — Если уж было невмоготу, могли вдвоем расписаться, без гостей. Зачем было звать друзей? М?

На самом деле именно этот вариант я озвучил пацанам на мальчишнике. Они в ответ лишь посмеялись, да покрутили пальцем у виска. Еще и наезжать начали. Разобиделись.