Опасная связь

Пиздешь, чистой воды. Ни хрена мне не фиолетово. Это, наверное, и бесит.

— Ну, если так, — чеканит она холодно, — то я рада, что мы все прояснили.

Отключается без предупреждения и во второй раз.

Вздыхаю. Тянусь к бутылке, наливаю себе еще выпить.

— Твоя девушка звонила? — Арина подставляет свой бокал тоже.

Потираю переносицу. Башка начала болеть. Видать аллергическая реакция на Веснушку.

— Моей она так и не стала, — наслаждаюсь тем, как горячая жидкость обжигает горло.

— И почему?

— У нас типа разный социальный статус.

— Весомая причина, — кивает.

— Ты так считаешь? — раздражаюсь все сильней.

— Спрашивай конкретнее, если тебе и впрямь хочется узнать мое мнение, — откидывается на спинку кожаного дивана, закидывает ногу на ногу и внимательно на меня смотрит.

— Я — деревенский босяк и раздолбай с сомнительной репутацией, она — москвичка. Девочка из приличной, обеспеченной семьи. Личный водитель, квартира в центре. Учеба в престижной гимназии. Папаша — подполковник, мать — бизнесвумэн. Дальше продолжать?

— Не обижайся, но шансов на серьезное будущее у вас нет, — выносит свой вердикт мой «душевный» собеседник.

— Шансы всегда есть, — упрямо спорю, с грохотом отставляя пустой стакан.

— Разве что на страницах бульварных романов, — ведет плечом и улыбается. — В жизни все иначе. Люди склонны выбирать себе подобных. Равных, понимаешь?

— Деньги — это всего лишь бумажки, если ты об этом.

— Но только они могут сделать человека по-настоящему счастливым, — поджигает кончик сигареты. — Абсолютно все в этом мире продается и покупается.

— Я с тобой не согласен.

— Да брось… — отмахивается она. — Слушай, не возражаешь? Я задолбалась… Жарко.

Мои зеньки лезут на лоб, потому что девчонка за пару секунд из брюнетки превращается в блондинку.

— Ты…

— Конспирация, — трясет париком. — Мы с подругой следили за ее парнем-блядуном.

— Хрена се! — я все еще пребываю в шоке.

— Не нравится моя трансформация? — смеется, взбивая пальцами светлые волосы.

— Да нет, все отлично, но темный идет тебе больше.

— Надо же, кто бы мог подумать, — хмыкает она.

На телефон приходит смс.

«ТИПИЧНАЯ КОЗЛИНА»

Замечательно. Никак не угомонится…

«Типичная глупая малолетка» — печатаю в ответ.

«Мудила, каких поискать» — прилетает рикошетом.

«Рыжая стерва»

«В лом было взять мои цветы?»

Опять меня злостью капитально накрывает. Стучит она внутри, разливается по сосудам, когда вспоминаю, что девчонка так и оставила букет на чертовой лавке, припорошенной снегом. Даже не удосужилась взять из вежливости, а я ведь, между прочим, последние деньги на них тогда спустил!

* * *

— Ты куда? — спрашивает Арина, когда я подрываюсь с дивана.

— Восвояси.

Настроение упало в ноль после нашего разговора про бабло и статус.

— Давай отвезу тебя, я на колесах, — встает тоже.

— Ты пила, — напоминаю я ей.

— Разве что чуть-чуть…

— Чуть-чуть?

Ну-ну.

— Да не переживай ты, — кладет ладонь мне на грудь. — Я за рулем со времен сопливого детства. Так что в любом состоянии — ас.

— По-моему, чересчур самонадеянно с твоей стороны пренебрегать опасностью.

— Со мной никогда ничего не произойдет. По крайней мере, не на дороге. Уж будь уверен.

— Не дури. На такси домой езжай, — убираю ее руку и покидаю вип-ложе. С четким осознанием того, что вот это вот все — не моя тема.

На улице, за стенами пафосного заведения, сразу становится на порядок легче дышать. Зажимаю губами дымящуюся сигарету, застегиваю молнию на куртке и, спрятав руки в карманы, направляюсь к метро. Из клуба я ушел, не предупредив своих пацанов. Хотя подозреваю, что сейчас им точно не до меня, учитывая масштабы развернувшегося веселья.

Тяну носом морозным воздух. Слушаю, как скрипит под ботинками снег и кожей ощущаю колючие снежинки, летящие навстречу. Нравится мне зима. Красиво… Она идет даже этому отвратительному мегаполису.

Телефон снова вибрирует. Сперва собираюсь проигнорировать этот входящий, но потом все-таки решаю ответить. Зачем — да хер его знает.

— Илья, можем мы поговорить? — спрашивает на удивление спокойно.

— А надо?

— Надо. Я по поводу букета…

— Не утруждайся с объяснениями, — перебиваю сразу. Уже поперек горла эти долбаные ромашки, клянусь!

— Подожди. Послушай! Я действительно не взяла его, но это вовсе не значит, что он мне не понравился. Просто…

— Просто что? — гаркаю недовольно.

Она какое-то время хранит молчание. Потом тяжело вздыхает.

— Не могу я принести домой цветы. Не могу! — кажется, будто девчонка вот-вот расплачется, но, возможно, у меня тупо разыгралась фантазия.

Останавливаюсь у входа в метро, затягиваюсь поглубже.

— В девятом классе на день Святого Валентина мальчик из параллели подарил мне коробку рафаэллы и открытку. Отец такой разнос устроил, когда увидел! Орал, за ремень порывался схватиться. Наказал меня тогда надолго. Ходила с Глебом, как с нянькой, буквально повсюду. Еще и воздыхателю моему досталось. Подкараулил его у школы. Короче, позор.