Операция "Берег"

Шли дни, уже началось лето, пыльное и душное. Ноги не особо держали, но правая рука функционировала почти исправно, писал Митрич письма соседям, ну и свои запросы засылал. Даже подумать было страшно — уже почти год, как от семьи ни слуху, ни духу. Как в воду канули. Запросы там же растворялись, ответ только из Москвы пришел, со старой квартиры — помнили там Митрича, но никаких вестей от семьи туда не приходило. Что ж ты, Антонина, ведь можно было догадаться, послать на людный адрес.

Слушал ранбольной Иванов невеселые новости из тарелки репродуктора, читал газеты, шутил, поддерживая остатки боевого духа, с соседями по койкам. А на душе было… скверно, как принято говорить в старинных, с «ятями» романах. Иных, кстати, в госпитальной библиотеке было не так уж много, такое себе заведение попалось, заштатное, ретроградное.

Помог комиссар госпиталя — старичок, вечно кашляющий, ему бы самому на койке лежать, молочной кашей лечиться.

— Ты вот, Иванов, следишь за новостями или нет?

— Бдительно, товарищ старший политрук. Вот — читаю о безуспешных попытках немецкого наступления в Африке. Употели там фрицы.

— Это хорошо. Но может, тебе интересно, что организовано ЦСБ — это новое Центральное справочное бюро страны. Теперь централизованно будут искать потерявшихся в эвакуации родственников и родных. Вот адрес, в Бугуруслан пиши, запрашивай.

Не особо поверил Митрич, но написал в тот же день. Ушел запрос и канул, как водится. А чего еще ожидать в такое время? Новости из репродуктора слушать не хотелось, там их как хочешь формулируй, оно понятно — немец на Кавказ и к Волге выходит.

Меж тем ноги товарища ранбольного пооокрепли, дойти мог уже не только до сортира. Руководил практическим ремонтом бани, сидел, как настоящий бригадир, на бревне, давал команды. Оно так бывает: теоретиков много, на ногах относительно стоящие работники тоже имеются, но с опытными столярами-плотниками не сложилось. Калеки госпитальные, да три бабы и пацан, присланные как «городская строительная бригада». Ничего, разобрались — Анечка там такая была, ух, ей бы опыт, сруб запросто могла единолично сложить.

А ответ вдруг пришел. Никаких предчувствий — раз, и письмо. «Эвакуированная гражданка Иванова Антонина… дата рождения… в настоящее время… проживает по адресу: город Батуми…» Кто-то старательно и официально на машинке выщелкивал, буквы вверх-вниз прыгали, помарок уйма — видать, опыта с пишмашинкой как у Анечки с ножовкой, но учатся там, работают, выручают потерявшийся народ….

Ходил, выписки требовал. Обматерили, но документы дали, форму «третьего срока» и ботинки с обмотками разноцветными. От старого-фронтового уцелела только медаль, документы, да полный набор шрамов. Левая рука оживать не спешила — пальцы что-то легкое сжать-удержать еще могли, но поднять всю конечность и работать — нет, не работница.

Ехал тяжело, долго, голодно. Ну, как все наши граждане, кого война на дороги страны вытолкнула. Но доехал.

* * *

Очень теплый город Батум. Горы рядом, море, воздух как влажная салфетка, что раньше в приличных цирюльнях использовали. Натуральные пальмы прямо на улицах растут, а раньше только в оранжереях доводилось видеть. Списанный красноармеец Иванов зашел в парикмахерскую, побрился — по военному времени, а может по местным правилам, влажных салфеток на физиономию не полагалось, но покарябали от души, даже излишне гладко. Хотелось поторопить говорливого мастера, но сидел Митрич, терпел. Ничего, успеем, теперь всё наладится.

А они ведь наверняка выросли. Сашка уже должна все буквы выговаривать, Гришка так и вообще уже почти школяр. Есть тут школа? Да как не быть, непременно организовано, пусть с московскими учебными заведениями и не сравнится. Что ж, время такое, поганое. Ничего, и работа найдется, и с остальными трудностями справимся. Главное, чтобы и на фронте хлопцы не подкачали….

Вроде и небольшой город, а слегка закружил товарищ Иванов. Чуток подвезли на смешной, разноколесой подводе в гору. Снова спросил-уточнил. Смуглая горбоносая тетка энергично замахала рукой, с акцентом объяснила:

— Проулкой иди, потом направо. Дом хороший, сразу увидишь. Сад богатый. А ты им кто? С депешей из порта нынче хворых посылают?

Митрич улыбнулся:

— Нет, я без депеши. Из госпиталя. Иванов я, вроде как муж.

Двинулся в «проулку», тут баба за спиной скомандовала:

— Стой, солдат!

Митрич обернулся.

— Ты жене-то своей писал? — спросила тетка, дергая солидным носом.

— Как адрес нашелся, так и написал. А что такое?

Смуглянка еще резче дернула клювом:

— Ты это, солдат… уж извини за прямоту. Может, и не твоя там жена. Эта красивая, гладкая, нарядная, с флотским живет. Он начальник. Я в ваших значках и петличках не разбираюсь. Но большой начальник.

— С флотским?

— Да бог его знает. Инженер вроде, в порту служит. Говорю ж — не разбираюсь. Просто предупредить хочу. Ты ж солдатик, да битый, а тот… тот с лицом, ответственный.

— А дети?

— Дети? — носатая тетка окончательно смутилась, а заодно рассердилась. — Про детей ничего не знаю! Бездетные они. Сами разбирайтесь.