— Захотим поужинать — в вагон-ресторан сходим. А для коньяка я вот что приготовил, оп! — с этими словами я достал из дорожной сумки огромное красивое яблоко, явно импортного происхождения, — мне один умный человек посоветовал коньяк яблоком закусывать. Запивать хороший коньяк пошло. Лимон все портит. Остаются яблоки. Хотя, это яблоко, наверняка силиконовое, слишком нарядно выглядит для живого.
— Турецкое? — Танька взяла его в руки, — пахнет как настоящее.
Поезд дернулся и медленно пополз мимо здания вокзала. Я в последний раз глянул на уплывающий город и протянул Таньке стакан…
— Однако, я продолжу свою мысль. Про вчерашнее. Даже не перебивай, — бутылка была уже на половину пуста, проводника мы послали в вагон-ресторан за ужином (он безропотно подчинился!), а поезд мчался по черному пространству, украшенному редкими огоньками, — прошу, не перебивай…
— Сережа, не надо.
— Это не долго. Потерпи. Послушай, пожалуйста. Вчера все было прекрасно — несколько часов свободы, без пошлости, весело, здорово. Тебе не в чем себя винить. Ничего криминального не произошло,
— Я себя не виню…
— Я, на мгновение, ощутил красоту и счастье… Не знаю, как ты, не знаю, что думает Марьяна… Но это было необыкновенно, редко и… Хорошо, что закончилось неожиданно — не надо теперь стыдится…
— А ты стыдишься? — ясный заинтересованный взгляд и легкое презрение в уголках губ.
— Я?!!! Да нет, конечно! Просто пытаюсь сказать, что
— Дурак ты, Лужин. И психолог хреновый. Я не стесняюсь и не грызу себя, только жалею, что…
— Вот и я об этом, не надо жалеть…
— Я жалею, что все прекратилось… Слишком рано.
— Э-эээ, — я потерял нить разговора, в одну секунду все мои успокоительные речи превратились в детский лепет, глупый, киношно-приторный, хотелось завыть от злости на себя. Боже, как я глуп, идиот, придурок узколобый, слепой урод!
— Мне кажется, ты что-то хочешь добавить к своему блистательному сеансу психоанализа, — Танька улыбалась, немного настороженно и взволновано.
«Неужели, она спрашивает про Марьяну?!» — я не знал, что говорить, не хотелось врать, не хотелось правды, хотелось только ее губ. Вдох, выдох, голова избавилась от всех предыдущих слов и впечатлений, сердце согрелось и успокоилось, нет фраз, нет букв, только то, что переполняет, то, что важно сказать.
— Можно только один вопрос? — меня заполнял кто-то другой, знающий нечто, чувствующий это лучше меня, готовый сформулировать, я спокойно уступил этому парню место.
— Конечно.
— Скажи, какая она, любовь, сколько длится, какие у нее приметы?
— И все? — Танька усмехнулась, — это
— Все, спасибо. Это то, что я хотел услышать. Все что с нами происходит — это любовь. Придумывают много слов, чтобы снять с себя ответственность, или защититься — влюбленность, увлечение, секс, флирт, заинтересованность, дружба — сотни целлофановых слов. Это все любовь. Когда ты понимаешь, что это любовь, начинаешь действительно любить. Ты правильно сказала — она разная. Такая разная, что некоторые ее формы сбивают с толку, пугают свей яростью, своей определенностью, или наоборот — вызывают недоверие, недоумение и пренебрежение. Каждую секунду возникает это чувство — умирает сразу, или терзает всю жизнь, пять минут, неделю или вечность… Не важно. Если любовь возникла на месяц и ушла, она не менее прекрасна, чем любовь до гроба. Проверено Сергеем Лужиным. Готов отстаивать свою точку зрения до хрипоты — все так, как я говорю! И вчера… Вчера тоже была любовь. Послушай! Странная, мгновенная, бесплодная с точки зрения порноиндустрии, отвратительная, если почитать Библию, невероятная, щемящая, какая угодно, называй, как хочешь, отрицай, не признавайся себе, но это любовь. Если не согласна — скажи «нет». Просто скажи «нет».
— Не скажу, кое в чем ты прав…
— Кое в чем?! Человеку всегда мало этого чувства и, оно всегда его переполняет, он без него не может. Если одна любовь слабеет, в туже секунду в него проникает новая, и еще, и еще, наслоения, хаос, потоки — это и есть жизнь…
— Это ты про полигамию? Про семейные измены? Эти мужские байки мне известны…
— Если измена не в сауне произошла с проститутками, в жопу пьяным, на спор с друзьями, или из корысти и мести — то почему это нельзя назвать любовью? Ну хоть искра была?! Ну, хоть двадцать секунд любви, пока еще сердце колотится и, смотришь в глаза, и сомневаешься, и надеешься, не веришь, хочешь, боишься — это не любовь?
— Может, гормоны? — неуверенно произнесла Танька, — Ну, и как разобрать, любовь или нет?
— Только почувствовать и признаться себе. Другого способа нет. Теория, конечно, не совершенна, придумана мной на основе собственного опыта — измерительных приборов и детекторов не существует… И применима она, скорее всего, только к автору, то бишь, ко мне… А может, чушь это, треп коньячный, может, рисуюсь перед тобой, не знаю… Но промолчать не мог…