Оракул Смерти

Сгрёб я с кровати содержимое сумки обратно и улёгся сам, меч, до сих пор висящий на поясе напомнил, что не мешало-бы раздеться перед сном. Усталость какая-то накатилась, поэтому просто отстегнул меч, сбросив его с кровати. Под шум дождя так хорошо засыпается!..

11. Ритуал

Яркий свет пробился сквозь веки, сообщая, что солнце высоко и некоторым пора бы уже проснуться.

Открыв глаза, я сначала им не поверил. Зажмурился, вдохнул сухой горячий воздух и снова открыл.

Та-а-ак, без паники.

Комнаты, в которой я заснул, нет.

Без-па-ни-ки!

Похоже в этот раз, меня занесло в пустыню, иначе не назвать. Зной стоит, а я…

Осмотрел себя. Я в какой-то странной одежде. То ли это платье, то ли халат, украшенный тёмно-синими орнаментами и пояском кокетливо подвязанный. На поясе висят слева увесистые мешочки-кошелёчки, справа — небольшая книга, тоже вся в темно-синих узорах.

Какой-то я стильный, что ли… Узорчатый.

Ладно, мне уже не привыкать переодеваться. Поднял я голову, желая оглядеть местность — Нет! Этого не может быть!

Прямо передо мной, метрах в пяти, стоит эта проклятая алтарная каменюка!

Хотя, что это я. Нет, конечно. Тот камень чёрный, отполированный и все-таки посреди леса. А этот цвета такого же, как песок под ногами, светло-серо-желтый, и вполне вписывается в здешнюю местность, не нарушая композицию. Не то, что там, инородно.

— Сендар! — окликнули сзади. — Ты уже тут? Ну и прыткий же ты аквэн! Не скажешь, что сто двадцать лет стукнуло.

Я обернулся. Мужчина был одет так же, как и я, в похожий платье-халат, только в красных узорах. Ростом с меня, лицо волевое, смуглое, с небольшой чёрной бородой. Глаза выражали усталость и какую-то безысходность.

— Выбрал же он место для встречи. Ничего не скажешь — смельчак! — продолжал человек в красном. — Сейчас прибудут остальные. Ты уже поставил для нас защиту?

Я его не понимал. Чего он от меня хочет? Какой я ему нафиг аквэн сто двадцатилетний?

Хотелось спросить всё это, но, едва я открыл рот, как стало вдруг тесно и душно. Голос мне не подчинялся, словно я был кем-то, кому можно смотреть, но нельзя говорить. Наблюдатель? Что ж посмотрим.

— Фэриос, нет, защиту я пока не ставил. Ты это сделаешь сам. Щит огня в этих условиях будет лучше действовать, — ответил я, точнее, тот, в ком я нахожусь.

Только переселения душ мне здесь не хватало!

— Как знаешь, — произнёс он.

И начал совершать пасы руками. В воздухе то и дело вспыхивало пламя, но тут же угасало.

— Что с тобой случилось? Ты места себе не находишь, — продолжал «красный». — Всё будет хорошо. Оракул дал высокую вероятность вернуться живым из этого похода.

— Мне было не по себе, но сейчас уже всё в порядке, — ответил аквэн, внутри которого я сидел.

«Красный» все махал и махал, пламя все вспыхивало и гасло, а я не мог понять, получается у него ставить щит или нет. Вскоре начали появляться и другие ряженые, все пёстрые. В глазах зарябило. И не зажмуришься, тело-то не моё.

Промелькнул и знакомый тип. Геша! Тут как тут. И чего он тут забыл?

Посмо-отрим…

Все перешёптывались, переглядывались, кучковались, как в кино показывают собрания высшего света. Неизвестно, чего они ждали. Напряженно ждали. Все, кроме Геши, который сохраняя завидную невозмутимость, то и дело поглядывал в сторону каменюки, похожей на трибуну и напомнившей мне сначала ритуальный камень.

Воздух буквально искрился от напряжения, царившего в этой компании. Хотя, может, это тип в красном халате все-таки поставил огненный щит, и теперь он мерцает. Черт его знает…

А этому аквэну, к которому меня «подселили», здесь очень неуютно. Он озирается, пальцы у него стиснуты. Я его понимаю и разделяю положение.

Наконец, один не выдержал и, громко послав всех к какому-то существу под семь хвостов, объявил:

— Что бы я сдох, если еще раз пойду на поводу у этого ферха!

Он шагнул вперед — и упал замертво.

Народ напрягся еще больше.

— На каждое подобное слово у меня найдутся силы! — донеслось от каменюки. — Неужели вы подумали, что десятилетней войной можно меня измотать?

Все повернулись на голос.

Удивительно, насколько уставшим выглядел обладатель такого грозного голоса. Высокий, худощавый, в старой, потёртой и надорванной длиннополой рубахе на голое тело… Бриджи, видавшие лучшие времена… Он стоял на камне босиком. Оборванец как есть. Образ дополняли чёрные круги под глазами и грязно-чёрные волосы, давно забывшие слово «расчёска».

Но не похоже, чтобы этот бродяга пришел сдаваться. Лицо выражало презрение, рот кривился в усмешке, бегающий взгляд сновал от одного к другому.

Вперед вышел старец, в самых пышных нарядах из всех собравшихся:

— Ты проиграл, Бэзил! Сдавайся, и тебя сохранят жизнь. На Совете было принято, что таким даром, как у тебя, не стоит разбрасываться.

— Как благородно с вашей стороны сохранить мне жизнь, — хмыкнул оборванец. — Я и так знаю, что вы не дадите мне умереть. Я знаю больше каждого из вас. Я, на секундочку, провидец и вижу много чего интересного. Побольше вашего оракула.