Оркестр тишины. Сборник стихотворений

Не от того ль в судьбе моей

Полным-полно похожих дней?..

И не окликнуть, не вспугнуть,

Когда в базальт утоптан путь,

Когда в сознанье внушены

Боязнь и холод тишины.

Но в этой самой тишине

Таится тот, кто нужен мне…

И, вторят мне на голоса

Родные духу Небеса…

Да, я, увы, такой, как все:

Подобен белке в колесе…

И если что-то говорю,

То стопроцентно не горю…

Но в каждодневной беготне

Я стал нуждаться в тишине,

Где ум спокоен, а душа

Не ищет выгод барыша…

Всё повторится… И не факт,

Что ночь промчится, как антракт

И в свете будущего дня

Я не открою суть Огня…

Но ждёт руки моей окно…

А вам, простите, не темно?

В окошко гляньте: нет ли там

И вас бегущих по пятам?..

НЕИЗЪЯСНИМОЕ ПРОИСШЕСТВИЕ

Икона Господа, висевшая в углу

Упала как-то мне на голову под утро.

Чем я на голову свою навлёк хулу,

Что виноватым стал считать себя подспудно?

Я сном младенца досыпал в своём одре

И кошки с мошками игрались в листьях мяты…

А Он шептал мне: «Хватит спать… Проснись, Андрей…

Не то уснёт с тобой весь мир в твоей кровати…»

Но я, как водится, не слышал Божества,

И плыл обманутый в пестрящих сновиденьях,

Пока не вскрикнул вдруг: «О, Боже, голова!»,

И не убёг из сна, вскочив в одно мгновенье.

Прошёл уж год, поди, а ссадина видна.

И каждым утром, глядя в зеркало, я вижу,

Там, позади себя, как будто бы Христа

И отхожу скорей, в смущении пристыжен.

ИЗ БАННОЙ ЛИРИКИ

Топится каменка силой берёзовой, -

Жаркая баня встречает гостей…

«Хочешь попариться? – дело серьёзное…

Вот те бадейка – бери и владей…»

В свете фонарика, в тесном предбаннике

Оводы бьются о голых людей…

Ждёт не дождётся сухая ботаника

Наших разнывшихся к ночи костей.

Быстро ныряем (очисти, вода меня)

В жаркое парево, дверью гремя.

«Ну-ка, давай-ка, попробуй, Наталия

И прохлещи, что есть силы меня,

Весело ухни на камешки ковшиком…»

Лезу на полог – лежу, не дышу…

Вдруг зашипел и рванулся под кожу мне

Пар тонкоиглый – горячий шалун.

Милая хлещет меня не жалеючи

По пояснице, спине и плечам…

Дело готово и милой таперечи

Градусов я ещё больше поддам.

Смолы еловые, смолы сосновые

В пареве жарком дают аромат…

Чувствую, скоро родятся по-новому

Два существа, что тазами гремят.

Миг обновления, омоложения…

И обалдев от холодной воды,

Плещемся в озере до остужения,

Сделав совсем небольшой передых.

Паримся, паримся, хворь выгоняючи

И не боимся растаять в пару…

Нет, ну каким же я боровом давеча

Был, не поверите, впавший в хандру…

Поры открыты холодному воздуху.

Шумно за баней вздыхает ольха.

С милою мы на сто грамм не тверёзые

К ночи под месяц идём отдыхать.

ФОТОГРАФ АЛЬБЕРТ

Здравствуй, самый-самый добрый

Наш фотограф-позитив.

Твой салон решили оба

Мы сегодня посетить.

Щёлкни нас не по формату,

О, художник и поэт…

Сколько лиц тобой отснято,

А таких, как наши – нет.

«Глянцеватель, негативы…»

Что ты, друг? А, может, чай,

Ты новаторству противен?

И обычная печать

Для тебя привычней? Это –

Не компьютерная смесь…

Коль вчерашним штампам предан -

Уточнение повесь.

У фотографа Альберта -

Сумрак,– светодефицит…

На стенах свободных нету

Мест, где снимок не висит.

Глаз аквариума круглый.

В нём – две толстых золотых

Тоже «щёлкают» друг друга,

Не боятся темноты.

Вместо фона – зонтик белый,

Бра – заместо фонаря…

Но зато один из первых

Наш Альберт. Поди не зря

В тесном холле, в ожиданье,

Постоянно кто-то есть…

Предстоящей встречей с тайной

Каждый угол дышит здесь.

Как стилист – слегка манерен,

Ярок, словно – кутюрье…

Но имея вкус и меру –

Он с клиентом наравне:

И расскажет, и расспросит,

И про «птичку», и про «сыр»…

Не владеет ли гипнозом,

Что аж дыбарем усы?..

Мягкий, женщине подобный,

Артистичный, прям – «звезда»…

«Я тебя снимать попробуй…

Птичка-птичка вылетать…»

Рассмешит – и вмиг забудешь

Про заботы и дела,

Не извергнешь, не осудишь,

Будто нет на свете зла.

Ну, причём здесь принадлежность

К сексуальным меньшинствам,

Раз он плёнку держит нежно,

Отвечая нежно нам:

''Десять тридцать… Понедельник…

Вот визиточка… Adieu…»

Видно малый – не бездельник.

Не жалея отдаю

Я ему авансом «квинту»,

Поскорей спеша на свет…

И да бог ему Фемида, -

Лишь б талантлив был… «Привет…»

ПРОГУЛКИ ПО РАСТАЯВШЕМУ ВРЕМЕНИ

Квартирами времени прошлых лет

Предстал мне музей – этнический спутник.

Отчасти и я в нём уже – раритет:

Живой экспонат, архив, по сути…

Такое поведать я вам могу,

Навспоминать историй забавных,

Что тысячи слушателей прибегут

Послушать рассказчика… И в запале б

Я начал рассказывать им, пока

Они не застонут – «довольно!», «хватит!»…

А так из памяти извлекать

Порою приятно, что только представьте:

Ни времени нет, ни старости нет,

А только – свобода перемещений,

Как в этом музее прошедших лет

С немалым количеством помещений.

Да, стиль бутафорен, фальшив и мёртв.

Но память свежа и предметы живы…

С иголки песок и… опять плывёт

Шаляпинский бас под разжим пружины.

А вот – романтический уголок,-

Отдушина солнечных шестидесятых:

Сошедший по Мао с ума восток,

Патлатые хиппи (но к ним предвзято

Не стоит с ходу), проспекты мод,

Знакомые с детства приборы быта…

Порог, коридор, третья дверь, поворот…

Плакаты с вождями красны и слиты

В один непонятный конгломерат…

И ты уже часть этой самой силы