Оркестр тишины. Сборник стихотворений

Цепляешь на лацкан рубиновый бант

И… мчишь на парад первомайской России.

А что ещё делать, когда вокруг

Такое давление идеологий?..

У туфли урезали женский каблук,

Чтоб в марше не подвернулись ноги

Московских красавиц. Бежать скорей

От этих полотнищ пунцового цвета,

Пока не проникла масонская хрень

В сознанье этнического поэта!

Игрушки!.. (и радость по телу волной)

До боли знакомые!.. – перебывало

Немало в руках моих… Но у одной

(железного красного самосвала)

Я замер, как вкопанный. Хоть сейчас

Лети развесёлый за другом Колькой,

Что из дому выкатил свой «БелАЗ»,

Затеяв в песке грандиозную стройку.

Из юности в детство одним нырком…

И всё это рядом, без хитрых планов,

Порталов, разломов, крутых витков,

Нелепых усилий, легко и плавно.

Не всё восполнимо,– увы, не всё…

И то, что природа родного края

Уже не такая…

Всё меньше сов,

Медведя, тем более горностая,

Чьё чучело выставлено на показ,

Длиною – от локтя до кончиков пальцев.

Я здесь и увидел его в первый раз

И, может, последний. Хотел бы остаться

Я в этом музее, но не обмануть

Себя в ирреальности выцветших гримов.

И я отправляюсь в свой будущий путь,

Стремящийся в прошлое необратимо.

ПЕЧКА

Мы думали это бочонок с трубой

Торчит из воды у прогнивших мостин…

«Бочонок с трубою, меня ты прости:

Не сразу я понял, что грелись тобой

В простецком домишке, усевшись к огню,

Продрогшие в дебрях зимы старики.

Травой подзабитые колосники

Глотают теперь не дрова, а волну.

Сменилась стихия и ты – не у дел,

Торчишь из воды и короткой трубой

Сигналишь – ''на помощь'', но топит прибой

Спасительный жест в безразличной воде.

Дворцом для моллюсков, крючком для цепей,

Ты стала с годами, шкатулка огня…

И… странно – похожа судьбой на меня:

Тонул без любви я, как ты без углей.

Но, полно грустить, раз тебя мы нашли…

Довольно ржаветь, отлучась, оттопив, -

Тебе говорю я, огонь возвратив

На кончике спички, – Ожить поспеши!..»

Огонь полыхает, поленья трещат,

Утраченный вновь обретается вид…

А, может, и нам кто-то радость продлит,

Избавить от недуга, пообещав?..

ЖАЛЯЩАЯ ПЫЛЬ

«Да, места здесь просто загляденье!

От заката глаз не оторвёшь!

Не сыскать на свете совпадений:

Совпаденье – это, братцы, ложь».

Миг, другой – и наше умиленье

Отцвело под роем комаров,

Что пищали с ярым вожделеньем,

Надуваясь кровью!.. – будь здоров!..

Днём и ночью жалящие тучи,

От болотной хмари одурев,

Нас терзали злых и невезучих…

Раздраженья не преодолев,

Мы слабели, отпрыски природы,

Ненавидя в слабости себя

И мотая нервы в огороде,

Отбывали срок свой, торопя…

Если клёв на озере в разгаре

И плотва всё чаще и тучней,

Эти твари, ох, как обжигали

И вонзались в тело всё точней…

Мазь – не мазь… И с мазью доставали,

Облепив и уши, и глаза.

А рыбачьи страсти – не спасали,

И лесных солистов голоса…

Это вам не оводы, да слепни,

Коих жаль, за их величину,

Да за звук, какой-то благолепный…

Лично я их, братцы, не виню…

Комары – повсюду! Что им надо

В этаком количестве искать?

Это сколько ж в нашей жизни гадов?

«Хлоп» – и… кровь алеет у виска…

В чём он смысл «летающих иголок»?

Осознав – потупившись, сидишь…

И к тебе спешит невропатолог,

Под «релакс» поведать про Париж.

Претерпеть нам надо, были б живы,

Столько бед, а мы де пыль гонять…

Комарам, попробуй, докажи им…

Да и людям… сложно доказать…

ПАРК

1

Сосновый, старый бор давно привык к асфальту,-

Привык не замечать электропроводов…

Хвоя его в ветрах звучит протяжным альтом

И… я его опять… протопал от и до.

Округлые холмы обвязаны иголкой.

Зелёный потолок: без крыльев – не достать.

А где-то там, вверху, немыслимо высоко,

Всё тот же жёлтый шар не устаёт сиять.

Здесь тень рождает миф и делит на мотивы…

…и я спешу тропой до флигеля, а там,

У голубой воды гуляет молчаливо

Всё творческий народ, любуясь, как вода

Течёт из черпаков в прозрачные канистры…

По травам кружит свет, – почти неуловим…

А в небе – птичий хор картавеньких горнистов…

( и вороны, порой, поют, как соловьи).

Повсюду, тут и там – малюточки-домишки.

Не гномы ль в них живут да сказку стерегут?

И сам отвечу: нет. Пожалуй, было б слишком…

Картошка здесь нашла свой временный приют.

Заветные слова определить не сложно:

Три слова их всего в ходу у нас… И вот:

Навстречу мне идёт улыбчивый прохожий

И старенький мольберт под мышкою несёт.

А там вон, у мостка, на пне сидит старушка.

В корзинке у неё предметы волшебства…

И даром, что на вид – простая побирушка

С бутылочкой в «ноль-семь», что, кажется, пуста…

Пора бы уходить… Мы нагулялись вдосталь,

Мы приоткрыли мир, что жив ещё пока…

Но вот пройдёт годков так, скажем, с девяносто

И… Что оставит здесь железная пурга?

Дано ли уцелеть? В утопию не верю.

Гуманен ли народ в деяниях своих?

О том ли так орут солисты в чёрных перьях?

Иль «бр-р-раво!» мне кричат, картавые, за стих?

2

Под пологом тёмно-зелёной хвои

Идём мы с тобой совершенно одни.

Идём мы с тобой по сосновому бору,

По узкой тропинке, то с горки, то в гору…

Не здесь ли творил живописец Мане?

Пестрит флигелёк родника в глубине

За вязью просветов резного забора…

И всюду и всюду мы чувствуем взоры,

Ревнивые взоры неясных существ.

Гляди, появился и снова исчез

Рассерженный дух… Не могу разобраться

В смешеньи мелькающих мистификаций…