Oscuro pasajero, El

Sin embargo, seguí sus pasos mientras el señor Gruñón dirigía a Deborah a una sala de conferencias de la parte trasera del edificio. En el centro había una gran mesa de roble con diez sillas negras de respaldo alto, y en el rincón había un escritorio provisto de un ordenador y un equipo audiovisual. Mientras Deb y el chico de los granos se sentaban y empezaban con los formulismos, yo me dirigí hacia el escritorio. Junto a él, bajo la ventana, había una librería baja. Miré por la ventana. Directamente a mis pies contemplé la creciente turba de reporteros y coches patrulla que rodeaban la puerta por la que habíamos entrado en compañía de Steban.

Eché un vistazo a la librería, diciéndome que con gusto apartaría unos cuantos tomos y me tumbaría allí, pasando olímpicamente de la conversación. Había una pila de carpetas de papel de estraza y, sobre ellas, un objeto pequeño y gris. Era cuadrado y parecía de plástico. Un cable negro iba desde ese objeto a la parte de atrás del ordenador. Lo agité para mover el objeto.

—¡Hey! —dijo el tipo de los granos—. ¡No juegue con la webcam!

Miré a Deb. Ella me miró, y juro que pude ver cómo las aletas de su nariz temblaban como las de los caballos de carreras en la línea de salida.

—¿La qué? —dijo en voz baja.

—La tenía enfocando la entrada —dijo él—. Ahora voy a tener que enfocarla de nuevo.

¿Por qué tienen que andar tocándolo todo?

—Ha dicho webcam —dije a Deborah.

—Una cámara —me dijo ella.

—Sí.

Deb se volvió hacia el Príncipe Azul.

—¿Está en marcha?

Él la miró, boquiabierto, todavía concentrado en mantener el ceño fruncido.

—¿Qué?

—La cámara —dijo Deborah—. ¿Funciona?

Él soltó un gruñido sordo y después se rascó la nariz.

—¿A usted qué le parece? ¿La tendría allí montada si no funcionara? Me costó doscientos pavos. Claro que funciona.

Miré por la ventana siguiendo la dirección adonde apuntaba la cámara, mientras él seguía rezongando.

—Hasta tengo un sitio web y todo: Kathouse.com. La gente puede ver al equipo cuando entra y cuando sale.

Deborah se acercó a mí, y su mirada siguió la mía.

—Enfocaba la puerta —dije.

—Ya —repuso nuestro feliz amiguito—. ¿Cómo va a ver la gente las entradas y salidas del equipo si no?

Deborah le miró fijamente. Unos segundos después el chico enrojeció y bajó los ojos hacia la mesa.

—¿La cámara estaba encendida anoche?

No levantó la cabeza, se limitó a murmurar:

—Claro. Bueno, supongo.

Deborah se volvió hacia mí. Sus conocimientos informáticos se reducían a saber lo suficiente para rellenar informes de tráfico estandarizados y sabía que yo entendía un poco más del tema.

—¿Cómo está programada? —pregunté a la coronilla del tipo, que seguía cabizbajo—.¿Las imágenes se archivan automáticamente?

Esta vez sí que levantó la mirada. Supongo que se debió a que utilicé el verbo archivar.

—Sí —dijo él—. Las imágenes cambian cada quince segundos y la anterior pasa al disco duro. Normalmente las borro por la mañana.

En ese momento Deborah me apretaba el brazo con tal fuerza que creí que me rompería la piel.

—¿Las has borrado esta mañana? —le preguntó.

El chico desvió la mirada.

—¡Que va! Llegaron ustedes con todos esos gritos y golpes. Ni siquiera he podido abrir el correo. Deborah me miró.

—Bingo —dije.

—Acércate —ordenó Deborah a nuestro desgraciado amigo.

—¿Eh?

—Que vengas —repitió ella. El chico se levantó despacio, con la boca abierta y sin dejar de frotarse los nudillos.

—¿Qué?

—¿Sería usted tan amable de acercarse, señor? —ordenó Deborah con auténtico estilo de policía veterano, y él se puso lentamente en marcha e hizo lo que le pedía—. ¿Podemos ver las imágenes de anoche, por favor?

Él clavó la vista en el ordenador y luego en mi hermana.

—¿Para qué? —preguntó. Ah, la inteligencia humana es inescrutable.

—Porque —dijo Deborah muy despacio y enfatizando cada palabra— creo que podrías haberle sacado una foto al asesino.

La miró, parpadeó y luego enrojeció.

—No puede ser —exclamó.

—Puede ser —contradije yo.

—Asombroso —susurró—. No están de cachondeo, ¿no? Perdón... Bueno, ya me entienden. —Enrojeció aún más.

—¿Podemos ver las fotos? —dijo Deb. Él se quedó inmóvil durante un segundo, después se dejó caer en la silla y movió el ratón. De inmediato la pantalla cobró vida, y el chico se lanzó a teclear y a clicar el ratón con furia—. ¿A qué hora quieren que empiece?

—¿A qué hora se marchan todos? —preguntó Deb.

Él se encogió de hombros.

—Anoche esto estaba vacío. Los últimos debieron de salir sobre..., no sé, ¿las ocho?

—Empieza a medianoche —dije, y él asintió.

—Vale. —Trabajó en silencio durante unos minutos y después murmuró—: Venga. Son sólo seiscientos megahercios. Dicen que con eso basta, pero va taaan lenta, y no... Ya está—dijo de repente.

En el monitor apareció una imagen oscura: el aparcamiento vacío de abajo.

—Medianoche —dijo él, con la vista fija en la pantalla. Tras quince segundos, la imagen se cambió por otra idéntica.

—¿Tenemos que ver cinco horas de esto? —preguntó Deb.

—Avanza rápido —dije—. Busca faros o algo que se mueva.