Осень одиночеств

Осень одиночеств Игорь Шляпка

© Игорь Шляпка, 2021

ISBN 978-5-0053-4896-8

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

ОСЕНЬ ОДИНОЧЕСТВ

Лишь только чувство явлено стихами,

И только сердце — истинный поэт

ФАРТУЧЕК МОЕЙ ДУШИ

Я на фартучек милой души
Накладные кармашки пришил.
В левый спрятал ромашковый мёд,
И, надеюсь, никто не возьмёт.
В правом будет заветный секрет
От которого ключика нет.
И ещё кое-что положу,
Но об этом я вам не скажу.

ВОТ ТАК…

Вот так живёшь в надежде на покой,
Прислушиваясь к глупостям и бредням,
А нужно просто быть самим собой,
Небесный рай меняя на земной,
И каждый день встречая, как последний.

КЛЯТВА

В грядущее канет время,
Истлеет во тьме заря,
Но голосу сердца внемля,
Я буду любить тебя,

Мечте доверяя слепо, —
Ничто не приняв извне,
С тобою под этим небом
Остаться наедине.

Взаимность неотвратима.
Мы оба тому виной.
Ты станешь любима мною.
Я буду любим тобой.

КОРЗИНОЧКА ЧУДЕС

Кто-то ночью через лес
Нёс корзиночку чудес,
Загляделся в небеса
И… рассыпал чудеса.

А они — как ручеёк! —
Вмиг пустились наутёк,
Да расселись тут и там,
Шум устроили и гам.

Лес такого не видал,
Разбудили всех, кто спал,
И сову, и журавля,
Волка, зайца, муравья,

И медведя, и лису,
Даже маленькую Зу.
Зу сказала: «Я прошу,
Тихо. Или укушу!»

Кто-то ей шепнул: «Я сам».
Что-то свистнул чудесам,
Быстро их собрал в карман
И унёс с собой… в туман.

ЗАПАХ ДНЯ

Чем пахнет день?
Букетами гвоздики,
Ломтём небес под слоем бирюзы
И строчками, зачитанными в книге,
О городе «невиданной красы».

Струящейся рекой на перекате,
Какой-то ранней, ветренной весной
Ещё не поместившейся в квадрате
Оконной рамы дома на Тверской.

Дыханием горячим, словно лето,
Твоим. И поцелуем на щеке.
Словами позабытого сонета,
Но тихими и где-то вдалеке.

Ещё горячей, масляною пышкой,
Что так мила пустому животу,
И мордочкой кота в кофейной крышке,
Надраенной до блеска поутру.

ТОЙ, ЧТО ТЕБЯ ЛЮБИЛА

Осень — изнанкой лета,
Сон — отголоском дня,
Чувство осколком цвета
Гаснут внутри меня.

Жажда — слепая сила,
Сердце спалив дотла
Каплею злой текилы,
Ждёт твоего тепла.

Время, как чёрный ветер,
Жизнь превращает в смерть,
Чтоб ни о чём на свете
Больше не сожалеть,

Чтобы, расправив крылья,
Бросить прощальный взгляд
Той, что тебя любила
Тысячу лет назад.

МОЁ ПЕРО

Моё перо…
прильнув к бумаге
спешит по линии строки
со страстью
бешеной отваги.
Его движения легки,
быстры, изящны
и ретивы,
и никаких сомнений нет,
что в этой страсти торопливой
любовный кроется сюжет.

ИСКРА