Осень одиночеств

Кофейник булькает струёю
В прозрачный бок Гундаобэй,
И мысль, разбужена зарёю,
Спешит на утренний хайвэй.

Нырнул со стуком сахар в чашку.
Размешан мыслей сонный строй.
Глоток. Ещё. И на бумажку
Стихи летят наперебой.

Как чувства свежие игривы,
Переполняясь и толпясь!
Строфы изысканные нивы
Ложатся в ветреную вязь.

В ударах рифм хрусталь эмоций
Звенит небесной чистотой,
А ощущение несётся,
Как резвый пёс по мостовой.

И призрак гения несчастный,
Увидя зависти предлог,
Шепнул, вздохнув подобострастно:
— От чёрт, а я бы так не смог…

А Я УЖ НАЧАЛ ВОЛНОВАТЬСЯ…

Отчего-то сегодня в пятки
Убежала моя душа.
Резво, весело, без оглядки,
Только тапочками шурша.

Я сижу с пустотою в сердце,
Как прозрачный воздушный шар,
И, не зная, куда мне деться,
Потихонечку, не дыша

Размышляю, чего случилось.
Что там в пятках? Какой уют?
Неужели, скажи на милость,
Души гнёздышки тайно вьют?

Чтобы им, как и нам на дачу,
Можно выбраться по теплу,
У речушки сидеть, рыбачить,
Иль под солнышком на лугу

Поваляться в траве зелёной,
Беззаботно про всё шутить,
И водички попить студёной,
Да про нас на чуть-чуть забыть…

Боже мой! Ну, конечно. Отпуск.
Как же сразу не разгадал.
Вот записка, и снизу подпись.
С облегчением прочитал:

«Дорогой! Не теряй. Я рядом,
И немного побуду тут.
Всё сейчас у меня в порядке,
Правда пятки немного жмут.

Извини, отлучилась спешно,
Но вернусь через день. Потом
У камина, обнявшись нежно,
Будем молча сидеть вдвоём».

Вот и славно. А я немного
Волновался, что согрешил.
Побегу, приготовлю ужин
Для любимой моей души.

ноябрьский вечер 2018 года

РОБИНЗОН

Вернулся бы, но некуда.
Ругнулся, да не хочется.
И даже плюнуть не в кого.
Курю от одиночества.

Печали незабвенные.
Мечтаю. Так, по случаю.
Тут фиги офигенные.
Продал бы. Не получится.

А горы больше плоские,
И раки не свистящие,
И мать совсем не кузькина,
И жуть не настоящая.

И воды не проточные,
И даль не заповедная,
И спички скоро кончатся,
И курево последнее.

Вот так и получается,
Под пальмою высокою
Ещё три года маяться.
Сижу и зубом цокаю.

На острове забвения
Наступит завтра пятница.
И то берёт сомнение…
Хотя… какая разница!

«Господь романтиков заметит…»

Господь романтиков заметит.
И от души скажу вам я,
Поэтом быть на белом свете
Нет лучшей участи, друзья!