Осень (сборник)

Гитара поет о тебе,
Гитара поет о любви.
И вторят гитаре моей
Под нашим окном соловьи.

И смотрит в окошко луна,

И звезды, как свечи, горят,
И струны гитары моей
Красиво и нежно звучат.

Иначе и быть не должно,

Ведь песня моя о любви.
О том, что на Млечном пути
Смогли мы друг друга найти.

Поэтому звезды горят,

Поют под окном соловьи,
И каждый вечер луна
Диктует нам песни свои…

«Бисер хрустальный…»

Бисер хрустальный
В серебряной чаше –
Мысли мои.

Радугой слов преломляются

В солнечном свете,
Чтобы пролиться на землю дождем,

Чтобы к небу взметнуться

Фонтаном прозрачным,
Чтобы душам открыть сокровенную тайну,

Тайну вечной любви,

На которой основано
Все мирозданье….

«Привет, Розалинда!..»

Привет, Розалинда!
Мы снова с тобой в этом доме одни.
Мы – словно два призрака,
Ждущие вечной любви.

Мы – тени, разбитых когда-то сердец,

Мы – две хризантемы,
Мы – отсвет огня…
Нам терновый венец приготовлен судьбою.

Не скрою, мне страшно,

Мне больно, моя дорогая,
Пусть слезы мои тебя не смущают.
Нет сил больше прятать отчаянье мне.

Прощай, Розалинда… Вернусь ли к весне?

Не знаю. Не знаю. Не-зна-ю.
Прости. Не плачь дорогая,
И душу мою отпусти, отпусти…

«Дни и недели торопятся…»

Дни и недели торопятся.
Куда? Не ведают сами.
Вот бы они спешили
К морю, за чудесами.

Чтобы вернуться обратно

С корзиной ярких ракушек,
Чтобы морские песни
С тобою нам дать послушать.

Или пускай отправятся,

Дни и недели, в горы,
Чтоб отыскать на вершине
Фантастический город,

И показать нам дорогу

В мир добра и любви,
Где реальными станут
Мечты твои и мои.

Но, дни и недели торопятся

Совсем не туда куда-то,
Бегут, бегут и не знают,
Что им не вернуться обратно…

«Жду признанья твоего…»

Жду признанья твоего,
А зачем, не знаю,
Не подумай, что с тобой
Я вот так играю.

Не подумай, что весна

И пора цветенья.
Просто, просто у меня
Такое настроенье.

И слова твои сейчас

Мне необходимы,
Чтобы чувствовать себя
Самою любимой…

«He отвечай мне ничего, пока…»

He отвечай мне ничего, пока
Плывут по небу грозовые облака,
Сверкают молнии, и дождик льет стеной,

Молчи.

В такое время лучше быть немой.

Потом,

Когда прольется с неба солнца свет,
Пусть прозвучит на мой вопрос ответ…

«Слова, словно малые дети…»

Слова, словно малые дети,
На месте сидеть не хотят,
Они задают постоянно
Сотню вопросов подряд.

Вертятся, крутятся, скачут,

Смеются, поют и плачут,
Потом, утомившись, уснут.
А сон их стихами зовут…

«Бывает сонет похож на цветок…»