Осень ветра

Нерасторопный и неспорый,
Но вот он выпал, первый снег…

И ты, с души сорвав запоры,
Через овраги и заборы,
Опережая рык и брех,
Летишь в охотничьем азарте,
Забыв, что это – первый снег!

Чтобы в апреле или марте,
Когда заплаканы луга,
Искать вчерашние снега,

Уже не помня
О фальстарте.

* * *

Наверно, где-то буря пронеслась
По краю неба.
Это ощущенье –
Как бормотанье, как ночное чтенье
Псалмов,
Как утешение и страсть.

И снова за окном столпотворенье
Докучливых дождей.
И возвращенья
Высоких бурь
Мы ждём и жаждем,
Не
Осознавая тайного значенья
Дождливой тишины в ночном окне.

* * *

Что спорить о вкусах,
Не сделав надкуса?
О вкусах не спорят –
Молчат и вкушают.
И верят, и лгут, и любить обещают.
А после – прощаются и уезжают.

Горячее море,
Халва и арбузы…

Что спорить о вкусах?

* * *

Деревья машут кронами,
Зовут
Созревшую над ними синеву,
Устойчивую зиму, холод синий.
А дождь нудит –
Ни летний и ни зимний.

Обманчив он и сбивчив,
Ход времён!

Пугая кривизной ладонных линий,
Несёт нас время вспять,
И стыл, и длинен
Нам этот путь.

И прошлое сквозь сон
Пустых дорог,
Где лёд и льдистый иней,
Нам машет кронами,

И в поисках его,
Разветренного счастья своего,
Мы ловим снег,
Мы под дождями стынем…

А что нас в прошлом ждёт?
А ничего.

* * *

Влечёт нас и пугает высота.
Мы смотрим вверх,
А небо смотрит вниз
И –
Кому повеем печаль
И чем воздам
Твоим следам?

Облезли и осклизли
Пустые стены.

Но какой бедлам
Творит нам ночь, теряя стыд и срам,
Нас повязав собою,
Чтобы там,
В развалинах любви, где хлад и хлам,
Найти
Ну хоть какой-то проблеск жизни!

* * *

Давно осенние – пусты
Кусты обломанной сирени.
Но – тени, сны…
И снохожденье
Дождя, и мокрые цветы.

И дрогнешь, обернёшься ты!

И свяжешь порванные звенья
Того весеннего цветенья
Любви, сжигающей мосты:
Её беспечной слепоты,
Её извечной правоты…

И нестерпимой немоты
Её осеннего прочтенья.

* * *

А розы гибнут от мороза.
Но что с того? – цветёт мимоза…

Весенний запах по утрам
Вбирает запахи харчевен,
И неразумен и плачевен
На крышах иней по утрам.

И сам собой приходит день,
И полдень, всё ещё холодный,
Скрипит уключинами лодки,
Само собою, каждый день.

И явь прозрачна и легка,
И небо ветрено слегка,
И облака,
И крылья – вёсла,

И ничего ещё не поздно.

* * *

Скучают жухлые растенья,
Устав от летней пестроты.
Не держат прежней высоты
Сверчков дневные песнопенья.

Прохладней ночи. Постарев,
Трезвеет лето. Глубже тени
На кольцах летоисчислений
У комлей спиленных дерев.

Всё возвращается на круги.
И наши будущие вьюги
Судьбою общей внесены
В твою судьбу.
И нет вопросов.

И лишь смолы сухие слёзы
На комлях с южной стороны.

* * *