Ошибка назначения (СИ)

   Я осмотрелся в поисках спасительного лекарства от бездарности и вскоре его даже обнаружил. Сердце учащённо забилось - одну из бутылей я оприходовать не успел. Трясущейся рукой потянулся к початой литрушке дешёвого вискаря и с третьей попытки схватил её за горлышко. Подтащил поближе к ноге и открутил крышку. Поднёс пойло к губам, закрыл веки, запрокинул бутылку... Но так и не глотнул. Раздалось звуковое оповещение из динамика ноутбука - на почту пришло входящее письмо.

   Может, Пивински ответил? Или вдруг вернулось из-за ошибки? Только этого мне не хватало. Поставил бутылку на стол и тут же открыл страницу почтового ящика.

   - Не может быть! - закричал я, на всякий случай протирая глаза.

   Что за дебильные шутки? Сообщение от... сестры. Как? Из прошлого? Сбой почтового сервера? Когда-то слышал, что такое иногда происходит. Или Марта выставила отложенную отправку письма? Но для чего?

   Мать твою!

   Только теперь я понял, какой датой она его отправила. Как я мог! Забыл, бездушный ублюдок! Сегодня же годовщина смерти Марты, ровно пять лет, как она умерла. На душе стало ещё дрянней, будто в чан с экскрементами меня не просто макнули, а оставили в нём, чтобы я захлебнулся.

   Дрожащей рукой нажал по тачпаду, открыл письмо и несколько раз подряд перечитал её послание. Ничего необычного, просьба прочитать и озвучить мнение. Раньше Марта часто отправляла творения на пробу, но я никогда не относился к ним серьёзно, в лучшем случае пробегался по диагонали и всегда выносил вердикт - что-то не так, доработай или вообще перепиши. Произведения сестры казались мне по-детски наивными и уж никак не гениальными. Воспринимать её труд по-другому мешала корона Всевластия, ведь тогда я считал себя одним из лучших молодых писателей. Как же я ошибался... Но жизнь расставила всё по местам.

   Выполняя последнюю просьбу Марты, я щёлкнул по вложенному файлу с именем "9/11_NULL" и дождался его открытия.

   Глава первая. Танцы на костях

   Красная стрелка безжалостно отсчитывала секунду за секундой, подкрадываясь к заветной цели. Последний щелчок, и она начала новый круг. На часах восемь часов сорок шесть минут. Наступила гробовая тишина. Теперь я слышал стук сердца. Не только собственного, но и людей, стоящих рядом со мной в толпе у Национального мемориала "11 сентября". В один момент по всей необъятной стране остановились конвейеры промышленных предприятий, заглохли автомобили, умолкли телевизоры и радиоприёмники, стихла людская речь. Каждый американец считал своим долгом почтить память жертв, погибших двадцать лет назад в результате террористических актов. Сегодня мы стали единым целым, хотя бы шестьдесят секунд.

   Мы не можем изменить прошлое, но благодаря настоящему мы можем исправить будущее...

   Глаза побежали по незнакомому тексту, выхватывая буквы и соединяя их в слова. Затем в предложения и целые абзацы. Я проглатывал страницу за страницей и не мог остановиться. Теперь реальность ограничивалась лишь рамкой мерцающего экрана. Меня совершенно не волновало то, что происходило вокруг. Я жил там, в книге. Полное погружение. Видел, слышал, обонял, ощущал вкус и осязал вымышленный мир. Чувствовал то же, что и его герои. Радовался, грустил, смеялся, плакал и злился вместе с ними. Надеялся, влюблялся, обретал счастье и умирал. Время для меня не существовало. Я забыл о еде, питье и сне. Марта написала феноменальный роман!

   Странное наваждение отпустило лишь тогда, когда взгляд запнулся о слово "конец". За окном брезжил кроваво-красный рассвет, заливая небо устрашающим пятном. Утро нового дня, начало другой жизни. Больше никакого алкоголя!

   Я неподвижно сидел в тишине, не моргая, и переваривал прочитанное. Вспомнил про сбывшееся пророчество Марты, которое лишь отдалённо напоминало случившееся в романе. Вся семья Джошуа, так звали главного героя, погибла при крушении скоростного поезда, столкнувшегося с товарняком. Весьма кровавое зрелище, не для слабонервных. Родители и старшая сестра Августина ехали на заключительный матч регулярного сезона "Чикаго Буллз - Нью-Йорк Никс". Мне хотелось вырезать отвратительный эпизод, но я не мог, без этой трагедии Джошуа не изменился бы и не получил бы из-за нервного срыва ужасный дар - предвидеть будущее. А, вернее, смерть людей, судьба которых была ему небезразлична.

   Я мысленно ещё раз пробежался по злоключениям Джошуа, плавно вернулся к финалу и ещё раз нахмурился. Такого печального конца для главного героя не ожидал даже я, со всем своим опытом и скепсисом.

   Неужели?.. Неужели она это написала? Не может быть! Не-воз-мож-но! Разрази меня гром! Невозможно ребёнку в четырнадцать лет написать такой роман, который способен вывернуть душу наизнанку. Мистика... Провидение Господне? Происки дьявола? Да насрать! Немного отредактировать, чуть-чуть подправить стилистику и переписать концовку. Всё! А-а-а! Я...

   - Я стану знаменитым!! - выкрикнул я, не испытывая никаких угрызений совести по поводу авторства.

 

Боро Манхэттен, Нью-Йорк, 11 сентября 2021 года