Осколки

«Афган всё реже снится мне во сне.
Со мною вымрет память, так случится.
Тогда напишут «правду о войне»
Историк, писарь и подобные им лица.

И будет в правде той огромный толк,
Одобрит этот толк вся заграница…
Прочтет пацан и скажет: «Держат полк
Историк, писарь и подобные им лица…» —

И складностью солдатскую судьбу
Штабисты хладнокровно отрихтуют,
Учтут и спрос, и времени табу…
А тот, кто помнит правду, ни гугу, —
Не веря в правду лубяную…

Куплю гвоздик и водки пузырек,
Приду к мемориалу поклониться
Всем, кто держал взаправду честь и полк —
Святым героям, ликам их и лицам…

А тем, кто хоть однажды запятнал
Свою судьбу крысятиной штабною,
Я кол срублю из вечного креста,
Что тащат те, кто рядом был со мною, —
Имею право, данное войною, —
Мне верит Бог, и это неспроста…» —

И вот к нему уж тянутся уста
Того, кто предал Бога той весною…

Медсестре

Люди одетые — это живые.
Эти — нагие — остывшие трупы.
В белом — медсестры — бойцы хирургии.
Между живых и нагих. Боль — доступна.

Время богато паллиативом…

Времени не было. Боль — под завязку…

Режут одетых.
Те, что нагие,
Больше не верят в загробную сказку:
Их больше нет.
Речитативом
Гонят из них дух и душу на небо…
Тех, что одеты, пилами пилят, —
Судьбы крошатся чертям на потребу.
Реинкарнация? Нет, хирургия —
Адовы муки спасения жизней…
Им не завидуют те, что нагие.
Мертвым живые завидуют присно.
Богу завидуют люди в халатах —
Им бы забаву слеплений из глины…
В зависти этой не виноваты
Эти медсестры военной годины.

Люди стреляют, люди калечат,
Люди кричат от обиды и боли…

Гнетом все это на хрупкие плечи…

Нет на земле человечнее доли.

Доли больнее нет, чем человечья.
Боги простили б, когда б они были, —
Только нужна ли нагим эта вечность…
Если уже человечность остыла?

Время богами паллиативно,
Времени мало на жизнь, человече.
Помним пещеры, Афины и Фивы…

Мир не киты держат, — хрупкие плечи…

Память