Особая миссия

«Стоп, стоп, стоп! Без паники! – осадила я сама себя. – Это только в том случае, если он уверен, что микропленка у меня… Но разве она не может находиться у Поля? С такой же вероятностью. Грег не так наивен, чтобы думать, будто Поль не может быть связником Судакова… Только потому, что он француз. Возможно, меня он больше подозревает. Но и с Поля подозрений снять пока не мог… А в нагрудном кармане у меня может лежать все что угодно… А например? Ну… фотография моего жениха, например… Ты что, дура, что ли, полная? Это Грег-то будет думать о твоем женихе! Он – прожженный циник! Слишком наивно, дорогая, придумай что-нибудь еще… Ну хорошо, давай обойдемся без романтизма. Без жениха, то есть… Но что тогда?.. Ну, хотя бы – шоколадка…»

Я чуть не засмеялась над своей выдумкой.

«Давай, давай, попадайся на эту удочку! – высмеивала я себя. – Грег специально подсовывал тебе все время мысль о том, что ты младенец по сравнению с ним, детский сад… И если ты сейчас заикнешься о шоколаде, он тут же раскусит твой дешевый театр. Он же на самом деле вовсе не считает тебя наивной и инфантильной. Ты для него равноценный противник, которого он должен переиграть. Стоит тебе только принять на себя роль, которую он же тебе и подсовывает, Грег сделает вывод, что в так горячо охраняемом тобой кармане именно микропленка. А дальше? А дальше ему достаточно пристрелить вас с Полем и завладеть микрокассетой… Он не сделал этого раньше только потому, что не уверен, что кассета вообще у кого-то из нас при себе, что мы не успели ее где-нибудь спрятать, хотя это и маловероятно. Но даже если при себе, то – у кого? У меня или у Поля? Это для него загадка. И не надо помогать ему ее разгадывать. Ты должна придумать что-то такое, во что он поверит…»

Я начала вспоминать, что у меня лежит в этом кармане, кроме фонарика… Вроде бы больше ничего… Но почему-то кажется: что-то есть еще… Точно! Я же сунула в этот карман шприц-тюбики с наркотиком…

«Наркотики! – осенило меня. – Вот во что он поверит… Я же ныла, что у меня рука болит…»

Грег между тем все стоял рядом со мной в каком-то напряжении. Взошедшая уже луна не позволяла, конечно, увидеть выражение его глаз, но позу его я разглядела очень хорошо. Он внимательно за мной наблюдал. Ему важно было понять, что лежит у меня в правом нагрудном кармане, за который я так судорожно схватилась…

Ничего, мистер Симпсон… Сейчас я стимулирую вашу умственную деятельность в нужном мне направлении…

– Грег! – сказала я хриплым голосом. – У тебя осталось что-нибудь в твоей фляжке? Я больше не могу терпеть эту боль…

Симпсон протянул мне фляжку с виски, а сам продолжал внимательно смотреть за моими движениями… Он еще не понял…

Я закатала повыше разорванный рукав комбинезона, расстегнула клапан правого нагрудного кармана, пошарила в нем и вытащила шприц-тюбик… Открутив колпачок фляжки, я плеснула себе на предплечье с внешней стороны и растерла пальцем. Продезинфицировала!

«Ничего не поделаешь, придется пострадать ради конспирации», – подумала я и всадила иглу себе в руку.

По-моему, он поверил в то, что я заботилась прежде всего о своем лекарстве и непроизвольным жестом схватилась прежде всего за наркотик, который может избавить меня от боли… Настолько поверил, что даже забеспокоился, не помешает ли это его планам.

– Эй, эй, девочка – что ты делаешь! – заворчал он в тревоге. – Нам идти еще не меньше двух часов, а ты начнешь сейчас ловить чертей… Нам с Полем нести тебя, что ли, прикажешь?

– Пошел к черту, Грег! – огрызнулась я. – Любые глюки лучше этой боли в руке. Я не могу ее больше терпеть. Сил никаких нет… Если я не приму сейчас это, я просто не смогу идти дальше…

– Поль! Поль! – Грег принялся расталкивать француза. – Да проснись же ты, наконец! Ты только посмотри, что вытворяет эта чертова русская старшая лейтенантка! Прямо у меня на глазах она вколола себе наркоту! Как хочешь, Поль, а я не смогу следить за ней, чтобы она не расколола себе черепушку о камень, когда погонится за каким-нибудь привидением… У меня глаз на затылке нет. Придется тебе за ней присматривать…

– Ладно, Грег, не кипятись, а то перегреешься, – проворчал Поль, продирая глаза. – Хорошо бы куда-нибудь прийти до утра. Третьи сутки без еды я не протяну. Придется съесть кого-нибудь из вас…

– Грегори Симпсон чувствует своим старым носом запах хорошего ужина, – загадочным тоном произнес Грег. – Если мы поторопимся, возможно, на нашу долю что-нибудь и перепадет…

Поль, наверное, посмотрел на него с подозрением. Во всяком случае, голос у него был недоверчивый.

– Что-то я не припоминаю, чтобы в этом районе где-то на карте были обозначены рестораны… А впрочем, черт с тобой. Не сидеть же на месте… Пошли.

Минут через пять мы снова тронулись по освещенным яркой луной горам. Грег шел впереди и не часто на нас оглядывался, занятый только тем, чтобы не сбиться с одному ему известной дороги. Поль шагал вплотную за моей спиной и изредка помогал перебираться через камни или страховал, когда рядом был обрыв.